习凉凉低下头，目光落在桌面上那些被无数只胳膊磨得光滑的棱角上。

　　她心里的答案是：他们会觉得值了吧。

　　不是那种轰轰烈烈的“值了”，是那种——看见一个普通的中午，几个普通的人，坐在一起吃一碗普通的粉，然后觉得，嗯，这就是他们想看到的。

　　方桉言坐在她旁边，没有看她，但他放在桌上的右手离她的左手很近。

　　近到习凉凉能看见他手背上那根细细的青筋，和他指甲盖上那个小小的月牙白。

　　她盯着那只手看了不到半秒，赶紧把目光移开了，心跳像被人拿小锤子敲了一下。

　　“来了来了——”

　　老板娘端着一个大托盘从后厨出来，托盘上满满当当地摆着几碗拌粉。

　　粉条白中透黄，在酱色的汁水里微微颤着，上面撒着金黄色的花生米、翠绿的葱花、暗红色的辣椒碎，油亮亮的，像一件件小小的艺术品。

　　身后跟着一个年轻小伙子，端着一摞瓦罐，热气从罐口冒出来，在风扇吹出的风里打着旋。

　　一碗碗拌粉端到面前，香味瞬间扑了满脸。

　　那种香不是单一的——酱香打底，香油提味，辣椒油在后头跟着，花生米和榨菜碎各自贡献着脆生生的香气，混在一起，霸道地钻进鼻腔，勾得人胃里一阵阵地发空。

　　习凉凉低头看着自己面前那碗粉。

　　酱色的汁水裹着每一根粉条，粉条不粗不细，在筷子尖上微微打颤。

　　她夹了一筷子送进嘴里。

　　粉很滑，滑到几乎不需要咀嚼，舌尖一顶就化开了。

　　但滑过之后，粉条本身那种微微的韧劲又在齿间弹了一下，像是一种温柔的抵抗。

　　酱油的咸、香油的醇、辣椒油的微辣在舌尖上依次铺开，层次分明又不冲不抢。

　　花生米脆生生的，咬下去“咔”的一声，榨菜碎的咸鲜在齿间散开，葱花的清香最后跟上来，把所有味道都收拢在一起。

　　她嚼了两下，眼睛微微亮了一下。

　　不是那种惊艳到让人想尖叫的好吃，是那种——刚刚好的、妥帖的、让人想一口接一口吃下去的好吃。

　　像南昌这座城市，不张扬，不喧哗，但有一种让人安心的、踏实的味道。

　　方桉言坐在她旁边，也夹了一筷子。

　　他吃得不快，每一口都嚼得很仔细，像是在认真品评什么。

　　习凉凉余光瞥见他吃了一口之后，眉头微微动了一下——不是皱眉，是那种“嗯，不错”的微表情，很淡，但被她的余光捕捉到了。

　　她低下头，嘴角翘了一下，又赶紧抿住了，假装在认真拌碗里的粉。

　　瓦罐汤被掀开盖子的一瞬间，热气猛地涌上来，带着一股浓郁的肉香。

　　习凉凉的是肉饼汤，汤色清亮，上面浮着一层薄薄的油花，在风扇吹来的风里微微晃动着。

　　她用勺子轻轻搅了一下，沉在罐底的肉饼浮上来一小块，肉质嫩滑，用勺子一压就散。

　　她舀了一勺汤送进嘴里。

　　烫。

　　她微微缩了缩脖子，但那口汤顺着喉咙滑下去的时候，整个胃都被暖了过来。

　　不是那种燥热的暖，是那种——从里到外、缓缓蔓延开的、像被一床薄被子裹住的暖。