越野车后备箱猛地弹开。

　　四个穿黑色多口袋马甲的壮汉跳下车，没人吭声。

　　两人直接朝旧货街外头那个废弃配电箱走去，手腕粗的黑色线缆被拽出来，绝缘皮一剥，里头的铜芯露了出来，硬生生怼进生锈的接口里。

　　刺啦一声。

　　一团蓝绿色的电火花在阴暗的街角炸开。

　　另外两人绕到车尾，四台一米多高的演出级阵列音箱被粗暴拖下来，底下的万向轮碾过坑洼不平的碎石路面，压出一串沉闷的嘎吱声。

　　四台黑色巨物一字排开，正对着防空洞那道用发霉纸箱挡着的入口。

　　带头的胖子戴着黑色鸭舌帽，嘴里嚼着槟榔，脸颊两侧的横肉随着咀嚼一鼓一鼓。

　　他靠在越野车引擎盖上，从马甲兜里掏出一台平板电脑，粗短的手指在屏幕上随便划了两下。

　　轰。

　　一段没有半点旋律、只有密集底鼓和极度失真贝斯的重金属音乐，毫无预兆地砸了下来。

　　防空洞那个漏风的入口，转眼就成了一个巨大的扩音腔。

　　实质化的声浪顺着狭窄的水泥通道往里灌，撞在长满青苔的墙壁上，再生硬弹回来。

　　整个三十平米的地下空间都跟着剧烈震动，墙皮上那些摇摇欲坠的白灰像下雪似的簌簌往下掉，地面积着的黑色污水坑里，水面也泛起一层层细碎密集的波纹......

　　“卧槽！！”

　　坐在监视器旁边的收音师发出一声惨叫，一把扯下头上的监听耳机，双手死死捂着耳朵，整个人直接缩进旁边的烂泥坑里。

　　那副二手耳机里刚才传出的尖锐爆鸣，差点把他的耳膜直接穿透。

　　耳机线缠在脚踝上，半个耳罩浸在脏水里，还在往外喷吐着刺耳的杂音......

　　沈知叙手里的对讲机掉在地上，塑料外壳摔裂，两节干电池滚进泥水里。

　　他张大嘴，冲着收音师喊了句什么，声音却全被外头那股重金属巨浪吞没，连他自己都听不见自己的喉音。

　　陆顾城站在生锈的铁架子旁，手里的剔骨刀还在往下滴着烂猪肉的血水。

　　一滴，两滴，砸在满是油污的水泥地上。

　　防空洞顶棚震落的一大块白灰，正好砸在他肩膀上，在那件洗得发白的灰卫衣上晕开一片浑浊的白印子。

　　雷达在脑子里发出一阵极轻的蜂鸣。

　　【目标：周序打手】

　　【情绪：看戏、轻蔑】【极度的上位者碾压快感】

　　陆顾城没动，只抬起手，用沾着干涸猪血的手背蹭了一下右边耳朵。

　　那种高频失真的吉他扫弦声，像一把生锈的锯子，刮得他胃里一阵阵泛酸。

　　沈知叙那张本就因为熬夜而蜡黄的脸，这会儿憋得通红，脖子上的青筋一根根爆出来，像几条扭曲的蚯蚓盘在皮肉下。

　　他猛地转身，一把推开挡路的废纸箱，踩着泥水冲了出去。

　　外头阳光刺眼。

　　那个嚼着槟榔的胖子正靠在引擎盖上，手里夹着一根点燃的香烟。

　　“关了！把这破玩意儿关了！！”

　　沈知叙冲到胖子面前，嗓子已经彻底喊破了音，带着嘶哑的血腥味。

　　“我们里头在录同期声！你们这么搞，我们怎么拍！！”

　　胖子掀起眼皮，上下打量了一下沈知叙那件散发着酸臭味的冲锋衣，又越过他的肩膀，看了一眼防空洞里探头探脑的几个野路子群演。

　　他朝地上吐了一口红褐色的槟榔水，黏稠的液体正好溅在沈知叙那双开胶的运动鞋鞋尖上。

　　“吼什么。”

　　胖子伸出小拇指，抠了抠耳朵。

　　“这块地皮，我们《长恨歌》剧组包了。外头那条主街下午要拍马戏，马容易受惊，我们放点音乐给马做做脱敏训练。怎么，碍着你们了？”

　　沈知叙气得浑身发抖，两只手死死攥成拳头，指甲掐进掌心。

　　“放屁！《长恨歌》的剧组在影视城东区，离这儿隔着三条街！！你们跑这儿来给马脱敏？你们就是来砸场子的！”

　　胖子笑了，伸出胖乎乎的手，拍了拍旁边那台一米多高的阵列音箱。

　　黑色金属网罩发出沉闷的嗡嗡声。

　　“哟，还挺懂行。知道我们是S级大组啊。”

　　他夹着烟的手指隔着空气点了点防空洞入口。

　　“既然懂行，就该知道规矩。你们这破防空洞，在横店演员工会报备了吗？有消防许可吗？有拍摄批文吗？一群盲流子凑在一起搞草台班子，我一个电话打到城管大队，你们连这堆破铜烂铁都保不住。”

　　沈知叙咬着后槽牙，眼眶红得快滴出火来。

　　他知道对方说的是实话。

　　地下剧组最怕见光，只要有人查，别说拍戏，他们连一分钟都活不下去。

　　所有设备都会被贴上封条......

　　“到底是谁让你们来的。”

　　沈知叙死死盯着胖子的眼睛。

　　“苏曼前脚刚走，你们后脚就拿音箱堵门。杨清凝的吃相没这么难看。”

　　“别往自己脸上贴金了。杨老师那种级别，哪有空搭理你们这帮下水道里的老鼠。”

　　胖子把烟头扔在地上，用皮鞋脚尖狠狠碾灭。

　　他凑近了一点，满嘴的槟榔味喷在沈知叙脸上。

　　“要怪，就怪你们里头那个穿灰卫衣的群演。命太好，傍上了不该傍的人。我们老板说了，给马脱敏得放点带劲的。你们要是嫌吵，自己去找个清净地方拍去。或者，找个有本事的人来清场啊。”

　　沈知叙脑子里嗡的一声。

　　这几天他顶着江知珩和萧若媚的封杀压力，好不容易弄来报废机器开机；

　　刚才又硬刚了杨清凝安插进来的苏曼，这根弦早就绷到了极限，眼看就要断掉。

　　“我去你妈的！！”

　　沈知叙彻底崩了，猛地往前一扑，双手死死抓住其中一条连接音箱的粗电缆，拼命往外扯。

　　“撒手！”

　　胖子脸色一沉，旁边一个穿黑马甲的壮汉直接走上来，蒲扇大的巴掌带着风声，结结实实推在沈知叙胸口上。

　　砰。

　　沈知叙本来就营养不良，又连熬了几个通宵，被这一推，双脚离地，整个人往后倒飞出去，重重砸进一个满是废机油的泥坑里。

　　黑色臭水溅了他一脸，冲锋衣后背也被黏稠的烂泥糊得严严实实。

　　他挣扎了两下，没爬起来。

　　“沈导！”

　　防空洞里，老马瘸着腿冲了出来，后头还跟着那二十个为了五十块钱盒饭来干活的野路子群演。

　　这些人在横店最底层混，平时吃干抹净，最受不了的就是这种高高在上的剧组狗。

　　“干什么！！欺负人是不是！！”

　　一个光头群演顺手从废车堆里抽出一根生锈的钢管，一端指着胖子的鼻子。

　　“把音箱关了！！不然老子今天把你们这破车砸了！！”

　　二十多号人瞬间呼啦一下涌上来，把越野车围死。

　　手里拿扳手的，拿砖头的，捡起半截啤酒瓶的，一个个眼睛里都透着一股子常年吃不饱饭的凶光。

　　胖子不但没怕，脸上的肉反倒笑得挤在了一起。

　　他往后退了半步，后背靠在车门上，从兜里掏出手机，直接打开录像功能，高高举起。

　　“来，砸。照着这儿砸。”

　　胖子用空着的手指了指越野车前挡风玻璃。

　　“这车落地两百八十万。这四台音箱，德国原装进口，加起来一百二十万。你们今天只要敢动一下手，我保证你们这辈子都在局子里踩缝纫机。连你们老家村口那条狗，都得被法院拿去拍卖。”

　　他举着手机，镜头极其嚣张地扫过老马和那群群演的脸。

　　“打啊！怎么不动手了？一群穷逼，装什么古惑仔。”

　　光头群演气得浑身发抖，举着钢管的手背上，青筋一根根暴起来。

　　他大吼一声，双手握紧钢管，作势就要往那台阵列音箱的金属网罩上砸。

　　一只手突然从旁边伸过来，稳稳扣住了他的手腕。

　　那只手手指修长，骨节分明，手背上还沾着一点干涸发黑的猪血。

　　力道大得像铁钳一样，直接卡在脉门上。

　　光头愣了一下，钢管停在半空，转头看过去。

　　陆顾城不知道什么时候走出了防空洞。

　　他身上那件灰卫衣更脏了，额头上的血痂在正午阳光下显得有些刺眼。

　　“别动。”

　　陆顾城声音不大，却刚好穿透重金属音乐的鼓点间隙，砸进光头耳朵里。

　　“陆哥！这帮孙子太欺负人了！”老马瘸着腿凑过来，手里紧紧攥着一把大号十字扳手。

　　“打赢了进局子，打输了进医院。”

　　陆顾城松开光头的手腕，目光越过人群，淡淡扫过那几个黑马甲。

　　“他们头上没挂工牌，车牌也用黑布遮了。真动起手来，报警之后，背后的主子有一万种方法把这事撇得干干净净。最后上社会新闻的，就是『横店无业游民聚众斗殴，打砸过路车辆』。”

　　他转过头，看向那个举着手机的胖子。

　　“这块地皮的主街下午根本没有马戏。这四台音箱对着洞口，也不是为了脱敏。”

　　陆顾城往前走了一步，停在胖子面前。

　　“夏星瑶前几天在这条街上蹲了三天，上了六个热搜，把《长恨歌》开机的流量全吸干了。周序气不过，又不敢明面上搞夏星瑶，所以派你们拿几台破音箱堵在门口。”

　　陆顾城的目光落在胖子夹着烟的手指上。

　　“周序想逼我受不了噪音，给夏星瑶打电话求救。只要电话一打，夏星瑶卷进来，他就能拿录音做文章，踩着夏星瑶的脸洗地。”

　　胖子举着手机的手僵在半空，脸颊上的横肉猛地抽搐了一下。

　　他没想到这个传闻中靠脸傍上顶流的小白脸，脑子转得这么快，一字一句，把老板的底牌掀得干干净净。

　　“算你有点脑子。”

　　胖子冷笑一声，放下手机。

　　“那就憋着。我们这脱敏训练，得做一整天。你们要拍，就在里头接着拍。我看你们能拍出个什么花来。”

　　陆顾城没理他，转过身走到泥坑边，伸出手，把坐在脏水里的沈知叙一把拉了起来。

　　沈知叙浑身都在滴着黑水，眼泪混着泥沙，在蜡黄的脸上冲出两道沟壑。

　　“陆哥......拍不了了......”

　　沈知叙死死抓着陆顾城的胳膊，指甲几乎要掐破灰卫衣的布料，抠进肉里。

　　“同期声全废了。这种工业噪音，后期就算用最顶级的降噪软件也抽不干净，台词根本听不见......我们没钱去录音棚配音了......这戏，死了......”

　　陆顾城看着沈知叙那张绝望到底的脸，又转头看了一眼那四台还在疯狂喷吐重金属声浪的黑色音箱。

　　震耳欲聋的鼓点像一把把重锤，砸在旧货街的每一寸土地上。

　　所有人都在等他崩溃，等他低头，等他变成一个可以被随意估价的筹码。

　　陆顾城一点点掰开沈知叙的手指。

　　“带人进去。”

　　他转过身，踩着满地泥泞，头也不回地走进了那个漏风的防空洞。

　　沈知叙愣在原地，不知道他要干什么。

　　可看着陆顾城那个没有半点波澜的背影，他还是咬着牙，招呼老马和那群群演退回了阴暗的通道里。

　　......

　　防空洞里，重金属音乐的回音比外面还要刺耳十倍。

　　那种毫无规律的低频震动，在封闭的水泥空间里来回激荡，能直接把人的心脏带得失去原本的节奏，引发一阵阵生理性的反胃。

　　几个群演受不了这种折磨，捂着耳朵蹲在墙角，表情痛苦得扭曲。

　　陆顾城走到防空洞中央，那盏廉价的LED补光灯还亮着，惨白的光圈打在满是油污的水泥地上。

　　他走到那把刚才绑过苏曼的木椅子前，拉开，坐了下来，背脊微微弯着，双手随意搭在膝盖上。

　　他闭上眼睛。

　　耳朵里，是足以把正常人逼疯的重金属噪音。

　　鼻子里，是案板上那块烂猪肉发酵了两天的腥臭味。

　　皮肤上，是防空洞常年渗水积攒下来的阴冷潮气。

　　真听，真看，真感受。

　　那本边缘磨损的硬壳笔记本，就揣在马甲内兜里，贴着他的胸口。

　　他在横店当了三年龙套，演过一千多个没有台词的死尸、路人、家丁、小兵，从来没有属于自己的声音。

　　导演让他躺在泥里，他就不能喘气；

　　导演让他往左跑，他就绝对不能往右看。

　　现在，外头那个高高在上的顶流，也不让他发出声音。

　　陆顾城搭在膝盖上的食指，轻轻敲了两下。

　　节奏，跟外头那狂暴的重金属鼓点完全错开。

　　他在脑子里，把那个连名字都没有的“变态杀手”的人物小传撕得粉碎，又重新拼装。

　　一个常年生活在地下室屠宰场的杀手，如果每天都被这种工业噪音折磨，他会是什么状态？

　　他不会愤怒。

　　他会习惯。

　　他会在这种足以毁灭理智的噪音里，找到一种属于自己的、病态的安宁。

　　陆顾城睁开眼。

　　原本漆黑的瞳孔里，那种属于正常人的焦灼、无奈、愤怒，统统不见了。

　　取而代之的，是一种极致的空洞，像一口干涸了百年、深不见底的老井。

　　他缓缓站起身，走到铁架子前，重新拿起那把缺了口的剔骨刀，大拇指的指腹在生锈的刀刃上慢慢搓了两下。

　　铁锈混着黏稠的猪血，黏在皮肤上。

　　他转过头，看向还站在补光灯光圈外发愣的沈知叙。

　　“开机。”

　　陆顾城的声音极轻，完全被外头的重金属音乐盖了过去。

　　但他看懂了沈知叙的口型。

　　沈知叙抹了一把脸上的泥水和眼泪，跌跌撞撞跑到监视器后头，一把按下录制键。

　　“陆哥，听不见台词啊！！”

　　沈知叙扯着嘶哑的嗓子吼。

　　陆顾城没有回答。

　　他拎着刀走到补光灯的正下方，下巴微微抬起，脖子以一种极不自然的频率向左歪了一下。

　　咔。

　　颈椎发出一声细微的脆响。

　　监视器后头，沈知叙死死盯着屏幕里那个满是噪点的画面，呼吸突然停了。

　　他忘了外头震耳欲聋的噪音，忘了剧组破产的绝境，只盯着屏幕上的那个男人。

　　陆顾城没有说半句台词，甚至没看一眼镜头。

　　他只是站在那块血迹斑斑的案板前，拿着刀，随着外头那狂暴的重金属鼓点，一刀、两刀地切着肉。

　　动作一点都不快，可每一刀落下去，都精准避开了发白的骨头，顺着猪肉腐烂的肌理纹路，把那块烂肉片成薄如蝉翼的肉片。

　　他的身体跟着鼓点微微摇晃，脸上没有杀人狂的狰狞，没有走投无路的疯狂，只有一种类似于家庭主妇在黄昏厨房里准备晚餐时的......

　　惬意。

　　外头的音乐越狂躁，他切肉的动作越温柔。

　　这种极度的反差，在防空洞惨白的补光灯下被无限放大，透过监视器粗糙的镜头，直直刺进人心。

　　一股刺骨的凉气，顺着沈知叙的尾椎骨直接冲上后脑勺，头皮一阵发麻。

　　他看着监视器里的那个男人，胃里突然一阵翻江倒海的痉挛。

　　太邪门了。

　　这种完全没有台词的肢体语言，这种把工业噪音当成背景音乐的沉浸感，比他熬夜写的那一整页对白，压迫感强了一万倍。

　　“拍......给我拍下来......”

　　沈知叙抓着对讲机的手在剧烈发抖。

　　“特写......推上去......直接推到他拿刀的手上！”

　　......

　　防空洞外，那个嚼着槟榔的胖子正靠在车门上无聊地抖腿。

　　他看了一眼手腕上的金表，冲旁边一个黑马甲扬了扬下巴。

　　“进去看看。里头是不是已经打起来了，或者在抱头痛哭呢？”

　　黑马甲掐灭烟头，踩着泥水走到防空洞入口，伸手扒开挡风的废纸箱，探着脖子往里看了一眼。

　　只看了一眼。

　　那人就像触电一样猛地把头缩了回来，脚步踉跄着往后退了两步，差点摔进泥坑里。

　　“怎么了？”胖子皱起眉。

　　黑马甲咽了一口唾沫，原本红润的脸色肉眼可见地发白。

　　“胖哥......里头......里头在拍戏。”

　　“拍戏？”胖子愣了一下，“这么大动静，他们拍个屁的戏！！”

　　他一把推开黑马甲，自己走到纸箱缝隙前，眯起眼睛往里看。

　　阴暗潮湿的防空洞深处，那个穿着灰卫衣的群演正背对着入口，手里拿着一把刀，随着他们外头放的重金属鼓点，一下、一下地剁着案板上的肉。

　　那背影诡异得发冷。

　　那切肉的节奏，更像是另一种沉默的回击。

　　胖子嘴里的槟榔，突然就僵在舌头上，嚼不下去了。

　　他死死盯着那个背影，后颈上的汗毛，一根根立了起来。