克卢西乌姆的重建，像一头被唤醒的巨兽，在废墟与焦土上缓慢而沉重地翻身。

　　白天，南城墙的工地上人声鼎沸，穆拉丁的咆哮声和矮人战锤砸落的轰鸣震耳欲聋。布伦努斯和塔克文带着新整编的城防军，在工地上挥汗如雨，将一块块沉重的青石搬运到位。入夜，这座城市才从白日的喧嚣中挣脱，沉入一种疲惫的静谧。宵禁的街巷空无一人，只有巡逻队的火把在风中拉出长长的、摇曳的光影。

　　艾伦不喜欢这种静谧。

　　他坐在城东新宅的屋顶上，怀里抱着那把新换的、由穆拉丁亲手打造的铁木里拉琴。琴身坚硬，琴弦是用某种柔韧的金属丝拧成，拨动时发出的声音比羊肠弦更清亮，也更冷。他俯瞰着脚下这座陷入沉睡的城市，空气里还残留着淡淡的血腥与焦糊味。

　　战争结束了。他用歌谣和谎言，撬动了贵族的武库，点燃了平民的怒火，和父亲、弟弟们一起，在这座摇摇欲坠的城邦里，为家族赢得了前所未有的地位与声望。

　　白大理石喷泉阶地上，那些曾经对他不屑一顾的本地诗人，如今像最虔诚的信徒，将他奉为“史诗之王”。贵族们的宴会上，最尊贵的席位永远为他留着，最美艳的侍女为他斟满最昂贵的葡萄酒。

　　他成了英雄。

　　可艾伦却觉得，自己从未如此空虚。

　　那些欢呼与追捧，就像麦酒杯里泛起的泡沫，看着热闹，一戳就破，散了之后只剩下一嘴的苦涩。他唱着英雄的悲歌，却比谁都清楚，所谓的英雄，不过是时势造就的、被欲望与恐惧推着走的凡人。

　　他想起了弟弟芬恩。那个五岁的孩子，在城墙上用冰冷的逻辑剖析战局，在谈判桌上用最稚嫩的声音说出最冷酷的条件。艾伦忽然觉得，芬恩比自己更像一个吟游诗人——他洞悉人心，拨弄棋局，而自己，不过是那根被他选中的、声音最响亮的琴弦。

　　一阵混杂着草药苦涩味的夜风吹来，将他的思绪拉回现实。那是从城东临时伤兵营方向吹来的风。

　　艾伦拨了一下琴弦，发出一个不成调的单音。他想起白天听到的传闻——低语河家族的那个小祭司，在守城战最惨烈的那一夜，耗尽了所有魔力，硬生生从死神手里抢回了几百条性命。

　　“圣女莉亚……”艾伦低声念出这个名字，自嘲地笑了笑。他见过太多被捧上神坛的“圣女”，她们穿着洁白的长袍，说着悲天悯人的话语，眼底却藏着与生俱来的傲慢与对凡人的漠视。

　　或许是夜色太无聊，或许是心底那点残存的好奇心在作祟。艾伦从屋顶上一跃而下，背着的铁木里拉琴随之起落。他决定去那个被称作“人间炼狱”的伤兵营看看，看看那位传说中的“圣女”，究竟是怎样一副悲天悯人的模样。

　　伤兵营比他想象的还要糟糕。

　　即便经过了芬恩和安雅大刀阔斧的整顿，空气里那股浓烈的血腥、脓臭与草药混合的气味，依旧能把人熏得胃里翻江倒海。简陋的木棚里，一排排草垫上躺满了呻吟的伤兵，安雅正带着几个手脚麻利的妇人，给他们换药、喂水。

　　艾伦一眼就看到了莉亚。

　　她没有待在最干净的内帐，而是跪在最角落、最污秽的一处草垫旁。那里躺着一个被战锤砸烂了半边身子的罗马士兵，伤口已经严重感染，散发着令人作呕的恶臭，连安雅都束手无策，只能任其自生自灭。

　　莉亚就跪在那摊污血与脓水旁。她那身银灰色的祭司袍早已被弄脏，裙摆上沾满了泥污和不知名的液体。她那双白净的小手，正捧着一碗清水，用一根消过毒的羽毛，一点点地、极其耐心地沾着水，润湿那名罗马士兵干裂起皮的嘴唇。

　　没有圣洁的光环，没有悲悯的祝祷。

　　她只是在做着一个不到十岁的女孩力所能及的，最微小、也最徒劳的事情。

　　艾伦不由得愣住了。他见过太多虚伪的慈悲，却从未见过如此纯粹的徒劳。

　　他没有上前，只是默默地退到伤兵营外一处还算干净的石阶上坐下，将里拉琴横在膝头。他没有唱那些激昂的战歌，也没有吟诵悲壮的史诗。他的指尖在冰冷的金属弦上轻轻拨动，一段柔和舒缓、如月光般清冷的旋律流淌而出。

　　那是一首北岸古老的摇篮曲，没有歌词，只有最简单的音节。艾伦的母亲安雅，曾在他和布伦努斯童年发烧的夜晚，哼着这首曲子，直到他们沉沉睡去。

　　琴声很轻，像一阵拂过林梢的晚风，悄悄地溜进那间充斥着痛苦与呻吟的木棚。原本因剧痛而辗转反侧的伤兵，渐渐安静了下来。连那些粗重的、带着血痰的呼吸声，似乎也平缓了许多。

　　一曲终了。艾伦没有再弹。他只是静静地坐在那里，看着天边那轮残月。

　　“你的琴声，和别人的不一样。”

　　一个清脆、带着几分稚嫩，却异常沉静的声音，在他身后响起。

　　艾伦回头。

　　莉亚不知何时已经站在他身后。她的小脸在月光下显得有些苍白，神情疲惫，但那双灰蓝色的眼睛却异常清亮。

　　“别人的琴声，是为了取悦耳朵。”莉亚走到他身边，学着他的样子在石阶上坐下，两条小腿悬在半空轻轻晃荡。“你的琴声，是在安抚灵魂。”

　　艾伦怔住了。他第一次遇到，有人能一语道破他音乐里藏着的东西。

　　“谢谢。”他干巴巴地吐出两个字，一时间竟不知道该如何接话。平日里那些信手拈来的花哨辞藻，此刻全都堵在了喉咙里。

　　“那个罗马人，死了。”莉亚看着自己的脚尖，轻声说，像是在陈述一件与自己无关的事。

　　“我知道。”艾伦点头，“他伤得太重，神也救不回来。”

　　“德鲁伊的教义说，生命皆为平等。但有时候，我分不清，这种平等，究竟是慈悲，还是残忍。”莉亚抬起头，看向艾伦，那双清澈的眼睛里，第一次透出属于孩童的迷茫。

　　艾伦沉默了。他看着眼前这个被奉为“圣女”的女孩，第一次意识到，她也只是个会困惑、会痛苦的五岁孩子。那身圣洁的祭司袍，和芬恩那个“神子”的名号一样，都是一副沉重无比的枷锁。

　　“或许，平等不在于结果，而在于我们为之付出的过程。”艾伦想了想，用一种连自己都觉得陌生的、认真的语气说道，“你为他润湿了嘴唇，我为他弹了摇篮曲。我们让他走得不那么痛苦。这，或许就是我们能给的，凡人的平等。”

　　莉亚静静地听着，没有说话。良久，她轻轻地点了点头，微微笑了笑。

　　“你的手，很粗糙。”她看着艾伦按在琴弦上的手指，上面布满了常年练琴留下的厚茧和细小的划痕。

　　“弹琴是门手艺，跟打铁一样，都得下力气。”艾伦苦笑了一下。

　　“我的老师说，真正的力量，都藏在最粗糙的表象之下。”莉亚说着，伸出了自己那双白净的小手。

　　在艾伦惊讶的目光中，她将自己柔软的、带着微凉体温的指尖，轻轻地、试探性地，覆盖在了他布满厚茧的手背上。

　　那一瞬间，艾伦感觉到她指尖微凉的触感。他下意识地想要缩回手，却又鬼使神差地没有动。

　　他能感觉到她指尖的柔软与细腻，也能感觉到她掌心传来的、因紧张而微微渗出的汗意。

　　月光下，两只截然不同的手，就这么静静地交叠在一起。

　　“艾……伦？”莉亚轻声念出他的名字，伊特拉斯坎语的发音带着一种奇特的、软糯的韵味。

　　“嗯。”艾伦喉结滚动了一下，只发出一个单音。

　　在这片难得的宁静中。

　　“莉亚。莉亚！莉亚祭司！”

　　一声声呼唤从街巷响起，带着焦灼和期盼。

　　“我……我去看看。”莉亚低下头，声音细若蚊蚋。

　　莉亚站起身，不敢再看艾伦，提着脏兮兮的裙摆，快步朝着主塔的方向跑去，很快消失在夜色中。

　　石阶上，只剩下艾伦一个人。

　　今晚的月色，似乎也没那么令人厌倦了。