濂仓华追出去的时候，百里巷还在睡.没有灯，也没有人.只有他家歪掉的木门被风吹得掩不住，吱呀吱呀地响
濂仓华不知道，城外十里破庙里，有一个人正在等他。
白衣，长发，手里一杆枪。那人坐在破庙的房梁上，看着底下七八个血鹫门的修士喝酒磨刀，像在看一群蚂蚁。
“今晚会来个小孩。”他自言自语，“有意思。”
而此时的濂仓华，正赤脚踩在碎石路上，脑子里只有一个念头：六婶不能被带走。
濂仓华唯一的亲人被带走了，被七八个修士从家里带走了
他想起那个声音。闷响，门被踹开的声音。他从窝棚里窜出来的时候，六婶已经被拖到门口了。她没叫，只是回头看了他一眼，嘴唇动了动，像是说了什么，但风太大，他没听清。
灶上的水还煨着。壶嘴冒着白气，在月光下一缕一缕地散。
他不知道自己跑了多久。
碎石路硌着脚底板，生疼。他顾不上。夜风灌进嘴里，嗓子眼发腥，像含着铁锈。
他认得这条路。再往前走，过了那片乱葬岗，就是破庙。
月亮被云遮了，四下里黑得只剩自己的脚步声和喘气声。
他跑进庙门的时候，脚下一滑，膝盖磕在石阶上，破了皮，黏糊糊的。
院子里有人声。
七八个人，有的坐着喝酒，有的在磨刀。火把插在墙缝里，烟熏得房梁上的灰簌簌往下掉。
六婶被绑在院中间的石柱上，嘴里塞了布，眼睛闭着，不知道是不是昏过去了。
濂仓华蹲在墙根后面，盯着那根石柱，心跳得厉害，手掌心全是汗。
他数了数。七个。不，八个。有一个靠在墙角打盹。
一个人，一把卷了刃的柴刀。
他没多想。
他从墙根摸过去，贴着地，猫着腰。火把的光照不到墙角，影子把他的身子藏住了。
离石柱还有三步远的时候，脚底下踩到一根枯枝。
“啪。”
很轻的一声。
但磨刀的那个人停下了手，抬起头，朝他这个方向看过来。
濂仓华没动。屏住呼吸。
那人看了两眼，低下头继续磨刀。
濂仓华又挪了两步。手指够到了六婶的衣角。
他轻轻扯了一下。六婶没有反应。
又扯了一下。
六婶睁开眼，看见他，眼睛瞪得浑圆，嘴里“唔唔”地叫，身子开始挣扎。
绳子勒进肉里，她疼得额头冒汗，但还是在挣。
濂仓华把食指压在嘴唇上，示意她别出声。然后低头去解绳子。
绳结打得很紧，指甲劈了，血顺着绳子往下淌。
疼，十指连心的疼。他没出声，也没松手，咬着嘴唇，咬出了血。
六婶的眼泪掉下来，滴在他手背上。
“这儿还有个小崽子！”
不知道是谁喊了一声。
濂仓华没抬头，手上更用力了。绳子终于松了一扣。
六婶的嘴被堵着，说不出话，但她使劲摇头，意思是“你快走”。
他没走。
绳子解开了。
濂仓华拽起六婶就往墙根跑。
一把刀劈在他面前，石板上溅起一串火星。他往后一缩，把六婶挡在身后。
七八个人围上来了。
领头的是之前在六婶家的那个，手臂上肿着一条青紫，正拿刀尖点着濂仓华的胸口。
“胆子不小。一个人来？”
濂仓华没说话，把六婶往身后又推了推。
“华子……”六婶的声音在抖。
“婶儿，别怕。”
“我挡着，你先走。”
六婶没走。
她站在他身后，一只手搭在他肩上，那只手在抖，但没松开。
领头的那人笑了，刀举起来——
庙门口有风。
是枪风。
一杆枪从门外飞进来，像一道白色的闪电，钉在领头那人脚前三寸的地方。枪尾还在颤，嗡嗡的响。
所有人都愣住了。
庙门外走进来一个人。
白衣，长发，手里什么也没拿，步子不紧不慢，像是在自家院子里散步。月光照在他身上，衣摆上沾了露水，湿了一截。
他走到枪旁边，弯腰，拔枪，枪尖在火把的光里亮了一下。
“这么多人，欺负一个小孩和一个妇人。”那人看了看濂仓华，又看了看六婶，歪了歪头，“不太好吧?”
领头的那人瞪着眼：“你他妈谁？”
“路过的。”
然后枪动了。
不是刺，是点。枪尖点在领头那人的刀背上，刀脱了手，飞出去，钉在墙上。
那人还没反应过来，枪杆已经横在他脖子上，一拧，人转了半圈，趴在地上，脸贴着泥。
从拔枪到放倒第一个人，只用了两个呼吸。
“枯木逢春”
剩下的七个人对视一眼，一起扑上来。
冲在最前头那个，刀还没举过头顶，手腕就被枪尖点了。刀掉了，他低头去捡，枪杆已经抽在他手背上，肿了，像馒头。
第二个学聪明了，不冲，从侧面绕过来，想砍白衣人的腰。他连看都没看，枪尾往后一杵，正顶在他肚子上，人弓成虾米，跪在地上干呕。
白衣人没退。枪在他手里像活的一样——不是戳，是点。点在手腕上，刀掉了；点在膝盖上，人跪了；点在肩膀上，人转了三个圈趴在地上起不来。
他的脚步始终没变过，还是那个不紧不慢的节奏。
中间还停下来，歪头看了一眼庙里的泥菩萨，自言自语：“这庙该修了。”
然后一枪背手，把一个从后面偷袭的人抽飞了三丈远。
不到一盏茶的功夫，院子里倒了一地人。
白衣人把枪往肩上一扛，转过身来，看着濂仓华。
“你叫濂仓华？”