下午六点零四分，曼哈顿下东区一处废弃的、1932年关闭的犹太教堂的后院。

　　真符选了这个地方。她说这种“老建筑废弃但是结构还完整”的地方，是“路”最容易接通的位置。

　　她蹲下来。

　　她从大衣里取出一支杨夏没见过的东西。

　　那是一根大约二十厘米长的、黑色的、看起来像骨头的针。

　　针的尾端，绑着一根红色的线。

　　她把针插进自己左手腕的内侧。

　　针进去之后，红色的线，开始往针的方向收缩。

　　线收缩到大约一半的时候，杨夏面前的地面，出现了一个圆圈。

　　圆圈直径大约两米。圆圈的边缘是模糊的、半透明的，像水面。

　　“进。”真符说。

　　杨夏踏进去。

　　他踏进去的瞬间，他的右手手指开始发凉。

　　发凉的速度很快，从指尖往肩膀爬。爬到他这副身体没有的左肩的位置，停了。

　　他不知道这意味着什么。

　　但是他还在走。

　　真符跟着进来。

　　圆圈合上。

　　杨夏的视野，切换了。

　　不是黑。是没有颜色。

　　他站在一个没有颜色的地方。这个地方没有上下，他能站着，但是他不知道脚下是什么。他能看见真符在他旁边，但真符的轮廓也是没有颜色的，像一张铅笔素描。

　　真符开始走。

　　她走的方向是一个杨夏认不出的方向，不是前后左右，是一个第五个方向。

　　杨夏跟着走。

　　他不知道走了多久，这个地方没有时间，但是他能感觉到自己这副身体在变化。

　　不是疼。

　　是在被借走。

　　不是被借走一只手或者一条腿，是被借走一些他没有名字的部分。

　　他想着安雅。想着汤姆大叔。想着他二十一世纪的那个父亲。

　　每想一个人，他能感觉到自己那个“没有名字的部分”被借走更多一点。

　　他不再想。他只是跟着真符走。

　　走了大约，他后来推算是大约六十次“想”，他面前出现了一个出口。

　　出口是一个发着浅绿色光的洞。洞的另一边，他能听见鸟叫。

　　很多种鸟叫。同时叫。

　　真符走过去。

　　杨夏跟着。

　　他踏出洞口的那一瞬间，热。

　　热得像一面墙。他这副身体，刚才在“路”上变得没有温度的身体，撞上这一面热墙。

　　他喘了一下。

　　他不需要喘气，但他喘了。这是他这一周里第二次。

　　他抬头。

　　他面前是一片他这辈子没见过的森林。

　　树木，他抬头看不到树梢。每一棵树都有他二十一世纪见过的、最大的红杉的两倍粗。树之间有藤，藤上有花，花上有他没见过颜色的鸟。空气里有一种香，不是花香，是某种他不认识的果实，正在烂的香。

　　地面上是泥。湿的、深棕色的、有他这副身体能感觉到的、活的微生物的泥。

　　真符站在他身边。

　　她比刚才老了大约十岁。

　　不是看起来老。是她身上某种东西，少了十年。

　　她的眼角，出现了细纹。

　　杨夏看到了。他没说什么。

　　“这是哪里？”他问。

　　“我们标的位置是亚马逊河南支，叫Rio Madeira的河谷。”真符说，“这一段河水含铁高。米尔卡说的那种草，应该在这附近。”

　　“丝婉。”

　　真符抬头看天。

　　天上没有云。曼哈顿出发的时候是傍晚，但是这里，这里是早上。杨夏的二十一世纪知识告诉他，南美和纽约的时差大约一个小时，所以现在大概是亚马逊地区的早上六点左右。意味着丝婉如果自己飞过来，她飞一晚上，大约今天傍晚到。

　　“今天傍晚。”真符说，她又一次比杨夏先说出了答案。

　　杨夏没问她为什么能算出来。他猜得到，真符在“路”上走的时候，她和丝婉之间有一种他不能察觉的联系。

　　“附近有人吗？”他问。

　　真符闭眼三秒。

　　她睁眼。

　　“往南走两公里。”她说，“有一个村子。村里有大约十六个人。”

　　“什么人？”

　　“本地的原住民。”真符说，“他们不说葡萄牙语，也不说西班牙语。他们说一种叫Mura的语言。我能跟他们说几个词，不是流利，但是够用。”

　　杨夏没问真符为什么会Mura语。她活了两百三十年，去过多少地方，他这辈子不会知道全部。

　　“走。”他说。

　　往南走两公里，杨夏的右脚开始适应这种地面。

　　这种泥，比他二十一世纪在国内任何一个农村见过的泥都更软。每一步他要先用脚试地面的承载力，再把重量压下去。失去左手让他的平衡感本来就变差，在这种地面上走，他要慢一倍。

　　真符走在他前面。她的脚步，杨夏注意到了，她的脚不留印。

　　她走过去，地面是平的。

　　杨夏走过去，他每一步都留下一个右脚的印。

　　这种“不留印”是真符走“路”时候被借走的东西之一，还是她本来就这样，杨夏不问。

　　走到大约一个半公里的时候，真符停下。

　　她抬头看天。

　　天上有三只乌鸦，具体说，是三只看起来像乌鸦、但比纽约乌鸦大一倍的黑鸟。

　　真符抬手。

　　她的手，一抬，三只乌鸦从天上掉下来。

　　落在她脚边。

　　三只鸟没有挣扎。它们落下来的时候已经是死的。

　　真符蹲下，从大衣里取出那把白色的剑。剑出鞘的时候没有声音，她用剑尖在三只鸟的胸口各划一刀。

　　三只鸟的胸口流出来的血，是金色的。

　　不是红色。是金色的，像液态的、稀释过的金。

　　杨夏不问。

　　真符把三只鸟的金色的血，洒在地上的一片宽叶子上。

　　她对那片叶子，说了一句Mura语。

　　那片叶子，卷起来。

　　卷起来之后从叶子的卷边伸出来，三根细线。

　　三根线分别指向三个方向。

　　“这三根线，”真符说，“指着这附近最强烈的‘太阳的味道’。米尔卡说的那种草，应该在这三根线指的某一个方向。”

　　“三个方向？”

　　“三个方向都要找。”真符说，“找到对的，叶子上对应的那根线会变成金色。”

　　“你这是什么？”杨夏问。

　　他终于问了。

　　真符抬头看他。

　　“一种古早的、活到现在的人不会用的、找东西的法门。”她说，“杨夏。”

　　“嗯。”

　　“你这一周问我的所有的事情，”真符说，“你大部分没问出口。我感谢你没问。”

　　“我会一直不问。”杨夏说。

　　“为什么？”

　　“因为，”杨夏说，“你愿意陪我走到这里。这已经够了。”

　　真符没有接这句。

　　但是杨夏看见，她的眼角，那道刚刚出现的细纹，往她耳朵的方向，加深了一道。

　　不是因为她老了一点。

　　是因为她笑了一下。

　　她以为杨夏不会看见。

　　但是杨夏看见了。

　　往南再走五百米，他们到了那个村子。

　　村子很小，大约十几栋木屋，搭在四五棵巨大的、围在一起的树底下。木屋的墙是棕榈叶编的，屋顶是棕榈叶铺的，离地大约一米，用木桩撑起来，避开蛇。

　　村里的人看见杨夏和真符，没有跑。

　　他们停下他们的活，一个老人在编一种竹篓，一个女人在剥某种棕色的果子。他们停下，看着真符。

　　真符走过去。她对那个老人，说了一句Mura语。

　　老人，站起来。

　　他放下竹篓，朝真符鞠了一躬。

　　不是普通的礼貌的躬。是一种，杨夏二十一世纪在博物馆里见过的、原住民对祭司或者巫医才会做的躬。

　　真符也回了一礼。

　　然后真符指了一下杨夏。

　　老人看向杨夏。

　　老人的眼睛，在杨夏的左肩上停了三秒。然后又往下，停在杨夏右脚踩出来的脚印上。

　　老人抬头。

　　他对真符说了一段Mura语。

　　真符翻译给杨夏听：

　　“他说，‘你身上的东西，比你少的多。’”

　　杨夏没问“什么意思”。

　　他这一周里，听到第三个人，米尔卡是第二个、丝婉是第一个，告诉他他身上“欠”着什么、或者“借”着什么。

　　每一个人说的都不一样。

　　每一个人说的，他都听见了，但是他没有把这些放在一起想。他不能现在想。

　　他现在要找的，是那种草。

　　老人给他们安排了一栋木屋。

　　木屋离地一米，杨夏右手撑着扶手爬上去，里面只有一张用棕榈叶编的床、一张小桌子、一个陶罐，陶罐里是水。

　　屋子里没有窗户，墙缝大，光从墙缝透进来。

　　热。湿。

　　杨夏坐在那张棕榈叶编的床上。

　　他的右手放在膝盖上。他的左肩，空的，能感觉到从墙缝吹进来的、潮湿的、温热的风。

　　他看着这种没有窗户的、没有电的、墙是棕榈叶的木屋，他想了一件事。

　　他二十一世纪，从来没有在这种屋子里住过。

　　他爸三十年的钢厂，做的是工业。工业的世界里没有这种屋子。

　　但是他这一刻，少了一只手、心脏不在胸口、坐在亚马逊河南支某条支流边的一个不知道名字的村子的、棕榈叶屋子里，他突然想到他爸。

　　他想：他爸要是看见他现在这个样子，会先骂他笨。

　　然后会蹲下来，看他左肩，看半天，什么也不说。

　　然后会从兜里掏出一支烟，点上，递给他。

　　他爸递烟，永远是先点燃，再递。点燃了的烟才是“给”。

　　杨夏坐在那张棕榈叶编的床上，右手握成拳头，按在自己的右膝盖上。