卯时。

　　马棚。

　　风卷过霜碴，泥地发硬，冻土踩上去像踩着生铁。

　　赵宏来得比平时更早，手里没拿酒碗，攥着三根竹竿。

　　比人高，拇指粗，竿头用破布条缠得死紧。

　　“今天不练听劲。”

　　赵宏开口，声音比地上的霜碴更冷，“练闯桥。”

　　竹竿抵地，另一端顶在赵宏胸口，竹身瞬间弯出一道紧绷的浅弧。

　　“用沉肘打我。竿弯一寸，你退。竿没断，继续打。”

　　没有解释，没有废话。

　　沈宿后撤半步，脚底生根，脚趾死死抠进冻硬的泥地。

　　膝关下坠，力起脚跟，过腰眼，沿脊柱大龙一路攀升，肩胛骨猛地往下一挫。

　　沉肘。

　　右肘尖带着全身一百多斤的死重，轰然砸向竹竿中段。

　　砰。

　　沉闷的撞击声。

　　竹竿瞬间弯成一张满月弓，狂暴的反震力顺着竿身倒灌回来，直冲胸骨。

　　心脏停跳半拍，内脏像被一柄大锤迎面砸中，喉管泛起浓烈的血腥味。

　　“退了！”

　　赵宏暴喝。

　　沈宿咬紧后槽牙，牙龈渗出血丝。

　　膝关死死定住，大腿肌肉痉挛般跳动，鞋底在泥地里生生犁出半寸深的沟壑。

　　没退。

　　第二肘，砸在同一处。

　　竹节发出令人牙酸的嘎吱惨鸣，青绿色的竹皮崩裂出蛛网般的细纹。

　　第三肘，肩胛骨强行再往下滑了半寸。

　　骨缝里传出指甲反刮黑板般的锐响，剧痛，痛到视线边缘瞬间发黑。

　　但劲透进去了。

　　咔嚓，竹竿从中爆开，木刺炸裂。

　　一根尖锐的竹刺擦过沈宿侧脸，撕开一道血口，血珠涌出，风一吹，火辣辣的疼。

　　沈宿没擦。

　　他记住了那一寸——肘尖砸下去的角度，肩胛骨滑下去的速度。

　　不是脑子记住，是骨头记住。

　　三根竹竿，整整一个上午，全碎。

　　最后一肘砸下时，第三根竹竿连弯都没弯，当场炸成漫天齑粉。

　　赵宏蹲下，捡起地上一截残竹。

　　竹节正中央有一个边缘发黑的凹陷，三根竹竿几百次撞击，全部砸在这一个点上。

　　“劲没散。”

　　赵宏扔掉竹节，拍掉手上的浮灰，“能杀人了。”

　　午时。

　　前院堂屋。

　　空气里弥漫着一股极淡的桐油味。

　　灰衫人立于堂屋正中，鞋底干干净净，没有一星半点的泥。

　　他进门时连一丝风都没带起。

　　一张泛黄的信纸被两根手指按在桌面上，封口处没有火漆，按着一个血红色的指印，虎爪形，指肚纹路清晰到能看清上面的老茧印记。

　　赵掌柜盯着那个血印，手搭在桌沿，指节一点点泛白。

　　“刘掌柜请赵老哥喝茶。”

　　灰衫人笑，眼角眯起，瞳孔却像死水一样定着不动，“三天后，西市口码头。”

　　“车行太小，没什么好谈的。”

　　赵掌柜没碰那封信，声音干涩。

　　灰衫人收起笑，语气变轻，轻得像在拉家常。

　　“快马车行的老李，昨天也是这么说的。”

　　他伸出食指，在信封的血印上轻轻点了三下。

　　哒，哒，哒。

　　堂屋里安静得能听见后院漏壶的滴水声。

　　一滴，又一滴。

　　“刘掌柜这人，脾气好。平事从来不收银子。”

　　“他只收手指。三根起步。”

　　灰衫人转身往外走。

　　经过门槛时停了半步，侧头看了一眼站在檐下的沈宿。

　　沈宿没看他的脸，视线死死咬住他的下盘。

　　脚掌落地无声，膝弯微曲，如老树盘根。

　　是个极其扎实的练家子，比陈元良强出两个档次。

　　灰衫人走远，那股压抑的桐油味才慢慢散去。

　　赵掌柜站在桌前，突然剧烈咳嗽起来，咳得整个人佝偻成一只虾米。

　　沈宿站着没动。

　　他发现自己刚才不自觉地把肘尖又沉了一分——在看见那个人下盘的时候。

　　下午。

　　回春堂药铺。

　　药味苦涩冲鼻。

　　老药师抓药的手在抖，戥子里的鸡血藤洒出两钱掉在柜台上，他没捡，直接用枯瘦的手指捏拢牛皮纸包好，猛地推过柜台。

　　手背死死压在沈宿手腕上，冰冷，僵硬，像一具刚从冰窟窿里捞出来的尸体的手。

　　“药量加重了。三十文。”

　　老药师声音压得极低，像怕惊动空气里潜伏的某种怪物。

　　沈宿掏出铜钱，没多问。

　　老药师的手没松开，干瘪的指甲抠进沈宿的肉里，疼。

　　“那个吊绷带的……又来了。”

　　沈宿的眼皮没动。

　　但他按在柜台上的手指，往黄纸边缘挪了半寸，挡住了药包。

　　快马车行的武师，昨天被自己一肘废了右臂那个。

　　“他不是一个人来的。”

　　老药师吞了口唾沫，喉结剧烈滑动，“带了个四十出头的男人。穿黑褂。站在门口，往你们长顺的方向望了半炷香。”

　　老药师的手指猛地收紧，指骨硌着沈宿的静脉。

　　“那男人，左手少了半截小指。”

　　沈宿的呼吸停了半拍。

　　“他走的时候留了句话，让我一定带给你。”

　　老药师松开手，像触电般缩回柜台底下，“三天后，卯时涨潮。别误了时辰。”

　　沈宿拿起药包，牛皮纸粗糙的边缘刮过掌心，发出沙沙的轻响。

　　他转身走出药铺，阳光刺眼，长街上人声鼎沸。

　　但他只觉得冷，从骨髓深处渗出来的冷。

　　傍晚。

　　马棚。

　　天色擦黑，风停了，气压低得让人窒息。

　　沈宿站在白天碾出的泥坑里，脚趾死死抠进地底。

　　赵宏手里没拿竹竿，拿的是一根裹了厚实破布的短棍，沉甸甸的。

　　“竹竿是压，短棍是撞。是别人拿命来撞你。”

　　话音未落，短棍横扫，呼的风声撕裂。

　　闷响，短棍重重砸在沈宿右臂的鹿皮护腕上，狂暴的力道直接穿透鹿皮直击臂骨。

　　沈宿后背猛地撞上身后的承重木柱，木屑震落掉进后颈，刺痒难当。

　　“没沉住！”

　　赵宏冷喝。

　　沈宿咬碎嘴里的一口血沫，硬生生咽下去，满嘴腥甜。

　　膝关往下死死一坠，肩胛骨滑下，右肘死死架起。

　　第二棍，砰，精准地砸在同一个位置——护腕边缘，肘尖上方三寸。

　　这一次沈宿没退，脚底在泥地里碾出一个更深的坑，鞋底麻绳磨穿，冰冷的泥水渗进脚趾缝，黏腻。

　　第三棍，第四棍，第十棍。

　　每一棍都像铁锤砸在烧红的铁砧上。

　　鹿皮护腕上积攒的白色盐霜被生生砸化，汗水浸透布料，整条右臂渐渐失去知觉。

　　原本的痛感变成了一种灼烧的麻木，骨头里像有千万根淬火的钢针在疯狂攒刺。

　　最后一棍。

　　赵宏眼神一凛，腰胯猛然拧转，右臂肌肉高高贲起，全力挥出。

　　轰。

　　短棍砸中护腕，两层鹿皮发出一声不堪重负的呻吟。

　　骨骼深处传出微不可察的咔哒声，臂骨被硬生生砸得凹陷了一丝。

　　沈宿闷哼一声，嘴角溢出鲜血。

　　但他依旧站着，像一颗钉死在泥地里的生锈铁钉。

　　力道顺着膝弯灌进地底，鞋底的麻绳磨穿了，泥水渗进脚趾缝，黏腻。

　　沈宿低头看了一眼脚底踩出的坑，比昨天深了半寸。

　　天完全黑了。

　　赵宏收起断成两截的短棍，随手扔在墙角的柴堆上。

　　他没看沈宿，也没说话，转身走入黑暗，脚步声一点点远去，直到完全消失。

　　沈宿靠着柱子，慢慢松开紧绷到极限的肌肉，滑坐到地上，大口喘息。

　　每一次呼吸，右臂都牵扯出撕裂般的剧痛。

　　他伸出左手去解右手的护腕搭扣，扯下鹿皮。

　　动作突然停住。

　　他摸到了一样东西。

　　在自己的护腕底下，贴着手腕内侧，还有一层鹿皮。

　　比他自己的更旧，边缘磨出了无数毛糙的线头。

　　他借着微弱的月光把那层旧护腕翻过来。

　　内侧，靠近脉搏跳动的地方，缝着两个字。

　　针脚细密，墨迹褪成极淡的蓝痕。

　　三爷。

　　旧的套在新的底下。

　　两层鹿皮，两份重量。

　　沈宿靠在柱子上，没有表情。

　　他只是用左手拇指，一遍又一遍，反复摩挲着那两个蓝色的针脚。

　　针脚粗糙，硌着指腹，有些滑，沾了赵宏的汗。

　　摩挲了整整一炷香的时间，什么都没想，什么都没做，只是用指腹感受那两个字的轮廓，感受那种粗糙划过皮肤的刺痛。

　　直到那股重量顺着指尖，顺着腕骨，一路向上攀爬，冲过手肘，冲过肩胛，直达脊背深处。

　　意识深处有什么东西炸开了。

　　不是痛，是那层堵了很久的骨缝终于通了。

　　肩胛骨自动往下滑落三寸，像有什么东西从骨头里被放了出来。

　　旧护腕边上有一小块毛边翘起。

　　沈宿伸出食指，将那截线头一点一点按平。

　　按下去之后，他能感觉到那根线头埋进了皮肉里，埋得很深。

　　然后他听见了自己的心跳。

　　不是一只耳朵听见，是整个身体听见——从肘尖，到肩胛，到脊背，到脚跟。

　　这是他以前听不见的。

　　接住了。

　　赵宏的护腕，三爷的债，五百文的命钱，全接住了。

　　深夜。

　　风又起了。

　　沈宿脱下被汗水泡透的单衣，把柴堆上那件灰蓝色的旧布衣抖开穿上。

　　右肘位置被短棍砸出了一道发白的凹槽，皮衬压进了布料里。

　　他低头咬住袖口长出的一截，用力一撕。

　　嘶啦，一截粗糙的布条扯下。

　　他在右腕上绕了三圈，死死打了个结。

　　结打在脉搏上，随着心跳一突一突地跳动。

　　勒得很紧，紧到手指尖隐隐发麻。

　　只有骨头疼，才能长记性。

　　三天后。

　　卯时涨潮。

　　西市口码头。

　　三根手指。

　　他摸了摸胸口那枚豁口铜钱，冰凉刺骨。

　　闭上眼。

　　等着。