津门的冬晨，大雾锁城。

　　空气里那股子老旧的煤烟味儿，混着砖墙冻裂的生冷气息，直往人骨头缝里钻。

　　陈砚没在屋里待着，搬了把瘸腿的破藤椅，就那么大喇喇地堵在单元门口。

　　他怀里没抱相机，反倒压着一本厚得掉渣的《土地管理法》，书页边缘还沾着铁锈。

　　那张被他反复折叠的复印件，在寒风里抖得哗哗作响，像是随时会碎掉。

　　二楼窗户探出陈建国的脑袋，他手里还攥着牙缸子，嘴角一圈白沫子没顾上擦。

　　“小砚，外面冷，回屋等！”

　　他把嗓门压得很低，“咱不跟他们硬碰硬，等警察！”

　　“爸，警察不管合同纠纷。”

　　陈砚头都没抬，手指在粗糙的书页上轻轻划过，心里默算着时间。

　　从燕京到津门，陆海明的人要是利索，这会儿也该到了。

　　果不其然。

　　没多大会儿，那辆桑塔纳2000去而复返，屁股后面还跟了辆灰扑扑的破面包。

　　车门一开，昨天那个小赵从副驾上钻了出来。

　　他眼底一片乌青，像是宿醉刚醒，又像是被老板骂了个狗血喷头。

　　面包车里跳下来三个壮汉，一水儿的黑棉袄，戳在那儿跟三根铁塔似的。

　　有了人撑腰，小赵的步子都大了几分，皮鞋底在水泥地上刺啦一响，站到了陈砚面前。

　　“陈同学，够早的啊。”

　　小赵瞥了眼陈砚手里的破书，鼻子里不屑地哼了一声。

　　“临时抱佛脚？这玩意儿要是能当饭吃，满大街不都是大老板了？”

　　他下巴一扬，语气里带着施舍般的傲慢，“合同的事，我们陆总发话了。既然你不上道，那咱就按规矩办。这地方，今天你签也得签，不签也得签！”

　　陈砚终于有了动作，却不是站起来。

　　他慢悠悠地从兜里摸出一张皱巴巴的简报复印件，那是他在北电图书馆的故纸堆里翻出来的，一份关于去年燕京城南某项目的非公开分析。

　　“赵哥是吧？你老板陆海明，这会儿应该在燕京跑海明花园三期的批文吧？”

　　陈砚的语气平得像是在问，早点摊儿出摊了没有。

　　小赵心里咯噔一下，嘴上却硬撑着。

　　“陆总的事，你打听得着吗？”

　　“我不光打听，我还知道，”陈砚翻开那本《土地管理法》，用指尖点了点其中一条，“他那三期项目，土地性质去年六月就从住宅用地转成了商业用地。可他卖给拆迁户的预售合同，写的还是七十年大产权。你说，这算不算非法改变土地用途，金额算不算巨大？”

　　小赵身后的两个壮汉听不懂什么性质，用途，但他们听懂了非法两个字，后脖颈子莫名有点发凉。

　　“你他妈胡说八道什么！”

　　小赵的嗓门一下拔高，却明显底气不足，“证据呢？你一个穷学生上哪儿弄证据？”

　　陈砚没说话，只是把手里的复印件举起来，在小赵眼前轻轻一晃。

　　纸上，一个带海明咨询字样的红头公章印记模糊却清楚。

　　这是陈砚上一世，在那场耗费数年的官司里，拼了命才挖出来的铁证。

　　现在这份影印本，上面的地块编号和数据，却是陆海明此刻最想销毁的噩梦。

　　“证据。另外，我一个在巴黎《电影手册》当记者的朋友，手里有份更详细的英文版。”

　　陈砚把纸收回来，慢条斯理地叠好，揣回兜里。

　　“陆海明不是想搞文化地产，想去戛纳电影节赞助晚宴，往自个儿脸上贴金吗？”

　　“你说，要是这节骨眼上，法国媒体突然爆出来，说一个中国新兴的地产大亨是靠坑蒙拐骗发的家，他那张脸，在国际上还挂得住吗？”

　　冷汗，顺着小赵的鬓角滑下来，被寒风一激，让他打了个哆嗦。

　　他这种替人办脏活的，最怕的不是滚刀肉，而是眼前这种，不仅横，还懂法，更知道你老板怕什么。

　　“你想怎么样？”

　　小赵的嗓门彻底软了，手抬到一半，又缩了回去。

　　“三件事。”

　　陈砚终于站了起来，身下的藤椅发出一声不堪重负的吱呀。

　　“第一，拆迁补偿，按周边商圈最高价，翻倍。”

　　“第二，海明咨询，给我爸手写一封道歉信，就说评估师业务不精，算错了账。”

　　“第三，这周之内，钱必须到账。”

　　“翻倍？你抢钱啊！”

　　小赵下意识吼了一句。

　　“那就让他等着上明年的戛纳特刊。”

　　陈砚说完，转身就往黑漆漆的楼道里走，一步，两步，没有半点迟疑。

　　“等等！”

　　小赵急了，三步并作两步追上去，伸手就要去抓陈砚的胳膊。

　　陈砚停步，回身。

　　他什么也没说，什么也没做，就那么安安静静地看着小赵。

　　那是一种在片场熬过无数个大夜，看过无数次生死后的安稳。

　　小赵伸出去的手，就那么悬在半空，硬是没敢再往前递半分。

　　“回去告诉陆海明。我叫陈砚，北京电影学院摄影系的。他会记住这个名字的。”

　　话音落下，陈砚头也不回地消失在单元门后。

　　门外，小赵一个人站在浓雾里，像根木桩。

　　一个黑棉袄凑过来，瓮声瓮气地问。

　　“赵哥，还砸吗？”

　　“砸个屁！回公司！”

　　……

　　屋里，陈建国几乎是贴在门上听完了全程。

　　见陈砚进来，他一把抓住儿子的肩膀，嘴唇都在发抖。

　　“就这么走了？”

　　“走了。”

　　陈砚走到桌边，端起那杯凉透了的白开水，一饮而尽。

　　冰冷的液体滑过喉咙，才把刚才那股子交锋后的燥热压下去。

　　“小砚，你跟爸说实话，你那纸上，真能让他坐牢？”

　　“坐牢不至于。”

　　陈砚摇摇头，“但他步子迈得太大，野心也太大，最怕的就是出这种名。爸，咱不害人，拿回咱应得的，给苏叔治病要紧。”

　　他把那本两万块的存折推到陈建国面前。

　　“这个您拿着，给苏叔买点好吃的送去。剩下的钱，等陆海明那边吐出来，我直接带苏晚去燕京。”

　　陈建国看着存折，又看看儿子瘦了一圈的脸，长叹一口气。

　　“我这傻儿子，啥时候这么精了？”

　　陈砚扯了扯嘴角，没法解释。

　　这不是精，是拿命换来的记性。

　　下午三点多，陈砚坐在窗边，手里是那台旧诺基亚。

　　屏幕一亮，是苏晚的短信，字很少。

　　【小砚，我妈做了炸酱面，你什么时候回来？】

　　陈砚看着那行字，心底某个冰封的角落，终于透进一缕暖意。

　　他回。

　　【明天一早回。苏晚，胃还疼吗？】

　　五分钟后，手机又震了一下。

　　【不疼了，就是想你了。】

　　与此同时，燕京。

　　海明影视传媒的顶层办公室，厚重的窗帘隔绝了所有光线，只有一盏绿荫台灯散发着幽光。

　　陆海明穿着真丝睡袍，捏着电话听筒，整个人陷在巨大的老板椅里。

　　“陈砚？”

　　他慢慢重复着这个名字，像是在用牙齿细细研磨。

　　电话那头，小赵的声音还在发颤，一五一十地汇报着津门发生的一切。

　　陆海明没有发火，只是在小赵说完后，沉默了足足半分钟。

　　他挂断电话，拿起桌上一块麂皮，开始一遍又一遍地擦拭着一副金丝眼镜。

　　那个土地转性的内幕，他自问天衣无缝，怎么会落在一个还没毕业的学生手里？

　　“去查。”

　　他对着空气说，“把他家祖宗十八代，都给我查清楚。”

　　第二天一早，天还没亮透，陈砚就拎着包下了楼。

　　陈建国把他送到胡同口，从兜里掏出一叠用皮筋捆着的零钱，硬往他包里塞。

　　“拿着，路上买水喝，到燕京别亏着自己。”

　　“爸，海明的人再来，道歉信不给，字别签。”

　　陈砚没推辞，钱带着父亲手心的温度。

　　“知道，爸又不傻，这回底气足着呢！”

　　陈建国拍着胸脯，笑得憨厚。

　　开往燕京的长途大巴，车厢里一股子泡面和汗脚混合的怪味。

　　陈砚找了个靠窗的位置坐下，车身一晃，刚要启动，兜里的手机突然疯狂震动起来。

　　一个陌生的燕京号码。

　　他按了接听。

　　“喂，是陈砚同学吗？”

　　电话那头是个略显苍老的声音，带着公事公办的严肃，“我是系办公室的严怀忠老师。”

　　“你送去参赛的那部短片，皮埃尔先生那边刚刚给了反馈。”

　　“戛纳的评委，想现在立刻跟你本人通个话。你现在在哪儿？”