从听澜府回来的那天傍晚，决明子把濂仓华叫到自己房间。

　　“进来。”濂仓华推门进去，看见决明子坐在窗前，面前摊着那本从古墓带回来的旧书。

　　不是《明烛诀》，是另一本，面上没有字，只有几道水纹一样的刻痕。决明子没抬头，手指点着书页上的一行字。“你脖子上的挂坠，给我看看。”

　　濂仓华把吊坠从衣领里拽出来。白蓝色的釉色，素净得像一片雨后天。决明子接过去，举到灯前，翻来覆去地看。

　　吊坠背面有一道极细的裂痕，不是摔的，像是什么东西从里面渗出来又干了。他把吊坠还给濂仓华。

　　“戴上。别摘。”

　　“这是什么？”

　　“前辈的记性。”

　　决明子翻开那本旧书，指着一页模糊的字迹

　　“这本《听涛颂》，是那位远古水修写的。不是功法，是‘颂’。他把一生的感悟写成了诗，怕后人看不懂，又在吊坠里存了自己的战斗记忆。”他顿了顿，“你握住吊坠的时候，能感觉到什么？”

　　濂仓华闭上眼。吊坠贴在胸口，是温的。不是体温，是另一种温度——像有人把手搭在他肩上，不重，但压得住。

　　“……有人在。不是说话，是看着。”

　　“那就对了。”

　　决明子把书合上

　　“他在教你。不是教你招式，是教你‘站’。就像你在水里站着，站到脚底发热，站到潮声从刀里出来，站到你自己成为水。他不是替你走，是看着你走。”

　　濂仓华睁开眼，看着决明子。他想起在水下大墓里，他握住听潮的那一刻，刀里的声音说的“等了你很久了”。不是刀等他，是刀里的那个人等他。

　　“他叫什么？”

　　决明子没回答。他翻到书页的最后一页，那里只有一行字，笔迹苍劲，像海浪刻在礁石上。濂仓华不认识那几个字，决明子念出来：

　　“浪有时，故不必追。”

　　濂仓华等了很久，决明子没再念。他问：“就这些？”，决明子说你已经拿到了，剩下的在吊坠里，不住在纸上。

　　濂仓华从决明子房里出来，姜离还靠在走廊的墙上等他，手里端着两杯茶，递给他一杯。

　　“师父说什么？”

　　“吊坠是前辈的战斗记忆。能帮我夯实根基。”

　　“那不是很好？”

　　“嗯。”濂仓华喝了一口茶，没说话。姜离也不催，靠在墙上，看着窗外的月亮。过了一会儿，她忽然开口：“你刚才说的‘有人看着’，是什么意思？”

　　濂仓华想了很久。“不是盯着你。是你在水里站久了，脚底发热的时候，你知道有人在岸上看着你。不催你上来，也不叫你继续。就是看着。”

　　“像你师父那样？”

　　“不一样。”濂仓华说，“师父会催我上来。他怕我经脉胀。”

　　姜离笑了。“也是。你师父那个人，嘴上说‘尽量不掉’，心里比谁都怕你摔着。”她顿了顿，“那个前辈呢？他怕什么？”

　　濂仓华张了张嘴，没说出来。吊坠里的记忆不是“怕”，是“等”。等一个人来把这本《听涛颂》续下去，等一个人来把这片海的潮声听完。不是孤独的等，是笃定的等。他知道会有人来。所以他把自己的记忆存进吊坠里，不是怕被忘记，是怕来的人走得太辛苦，想替他夯实地基。

　　回到房间，濂仓华坐在床上，握着吊坠，闭上眼。这一次，他看见了。不是看，是感觉——一个人站在浅滩上，水没过脚踝，和他梦里一模一样。那个人转过身，看不清脸，但濂仓华知道他在笑。那个人伸出手，不是要拉他，是指着海面。濂仓华顺着他的手看过去，海很平，没有浪。

　　但海面下有暗涌，一道一道，从远处推过来，推到他脚边，变成涟漪。那个人在教他“听”。不是听声音，是听“势”。海面下的暗涌就是“势”——你看不见，但它一直在。你不需要驾驭它，你只需要知道它在，然后顺着它走。

　　濂仓华睁开眼的时候，天还没亮。他低头看着自己的手，手指不抖了。不是不紧张，是知道有人在身后看着。那个人不是决明子，不是六婶，不是姜离。是一个死了很久的远古水修，在吊坠里等了他一千年。

　　然后他等到了。

　　第二天一早，决明子坐在院子里喝茶。濂仓华走过去，把吊坠从衣领里拿出来，给决明子看。决明子看了一眼，又看了一眼。“它变了。”濂仓华低头看吊坠——釉色还是白蓝色，但细看，那些原本素净的瓷面上多了一些极细的纹路，像水波，又像经脉。决明子说：“它认你了。不是戴在你身上，是它愿意跟着你。”

　　濂仓华把吊坠塞回衣领里，贴着胸口，还是温的。

　　“前辈叫什么？他怎么不告诉我？

　　决明子端起茶杯，喝了一口，似乎在斟酌怎样表达才能让他理解。

　　“他不需要他的名字被你记住。他只需要你替他走下去。”

　　姜离从后堂探出头来。“吃早饭了！粥要凉了！”

　　濂仓华站起来，往屋里走。决明子跟在后面，枪靠在门框上，没拿。姜离看了一眼濂仓华的脖子，吊坠露出一角。“它好像比昨天亮了。”

　　“嗯。”

　　“那个前辈还说了什么？”

　　“他说……”濂仓华顿了顿，“浪有时，故不必追。”

　　姜离愣了一下，然后笑了。“那你追什么？”

　　濂仓华没回答。他走进灶房，盛了一碗粥，坐下来，一口一口地喝。粥是六婶的配方，米多水少，稠得能立住筷子。他喝着喝着，忽然说：“我追潮声。”

　　姜离在他对面坐下，端着自己的碗，没接话。

　　“刀里的潮声，吊坠里的潮声。”濂仓华把粥喝完，放下碗，“都是同一种声音。”

　　姜离看着他。“什么声音？”

　　“有人在等你。”

　　灶台上的水开了，壶嘴冒着白气，在晨光里一缕一缕地散。决明子靠在门框上，手里端着茶，没喝，也没催。他看着灶台上的白气，看了很久，然后转身走出去。院子里，那本《听涛颂》摊在石桌上，风把书页吹得哗哗响，翻到最后那页。

　　“浪有时，故不必追。”

　　风吹过来，把书页合上了。决明子没再翻开，只是站在那里，看着巷口的牌坊。牌坊还是那个牌坊，歪的，裂的。但阳光照在上面，影子拖在地上，不长不短。