林墨是被臭味熏醒的。

　　那是一种混合了腐烂垃圾、尿骚味和廉价酒精的气味，浓烈得像一记闷拳砸进鼻腔。他本能地干呕了一下，随即感受到全身传来的剧痛——左边肋骨像是被踢断了一样，后脑勺有个肿包碰一下就钻心疼，嘴角有血腥味。

　　他睁开眼睛。

　　入目是一片灰蒙蒙的天空，芝加哥特有的那种铅灰色低云压得很低，像是随时要塌下来。他躺在垃圾堆里，身下是湿漉漉的纸板和破布，几只苍蝇在耳边嗡嗡打转。

　　林墨的第一个念头是：这他妈是哪？

　　第二个念头是：我不是应该在自己的公寓里吗？

　　记忆还停留在昨晚——不，应该是前世最后的那个晚上。他刚刚做完一笔大单，私募基金的年终分红到账，七位数的奖金。他在自己的公寓里喝了一杯威士忌庆祝，然后……

　　然后就没有然后了。

　　他下意识想坐起来，肋骨处的剧痛让他倒吸一口冷气，动作僵在半空中。也就是在这个时候，一股陌生的记忆涌入脑海——不是慢慢浮现，而是像有人把一整本日记撕碎了硬塞进他的脑子里，碎片划过头皮，疼得他浑身发抖。

　　亚历克斯。

　　十七岁。父母不详。在南区混了三年，干过小偷小摸、跑腿送货、替人顶罪——最后一次替人顶罪是帮一个叫乔伊的小毒贩扛了一桩 petty theft的案子，进去蹲了三个月，出来后发现乔伊不但没给承诺的三千美元报酬，反而说他欠了五千美元的“保护费”。

　　记忆里最后的一幕是昨晚，亚历克斯被乔伊的两个手下堵在后巷，拳打脚踢了将近十分钟，然后被扔进了这个垃圾堆。

　　林墨深吸一口气——又吸进一口臭味。

　　他花了将近半分钟消化这个信息。

　　穿越了。

　　穿越到了《无耻之徒》的芝加哥南区。

　　穿越成了一个被全世界抛弃的小混混。

　　他闭上眼睛，又睁开。垃圾堆还在，臭味还在，疼痛还在。不是梦。

　　“操。”他低声说了一个字，声音沙哑得不像自己。

　　前世他是私募基金的金牌操盘手，三十四岁，身家两千多万，在金融圈摸爬滚打十五年，见过最肮脏的交易，也做过最冷血的决定。他不是一个好人——他很清楚这一点。不违法的事他不做？不，他做的很多事都踩在灰色地带上。他只是没被抓住过。

　　而现在，他缩在垃圾堆里，肋骨断了一根，嘴角裂了一个口子，左眼肿得只剩一条缝。

　　这就是他穿越后的全部身家。

　　林墨慢慢坐起来，靠在身后的墙上。那是一栋废弃公寓的外墙，红砖已经发黑，涂鸦覆盖了一层又一层，最底下隐约能看出一个“M”开头的单词——可能是“Mickey”，也可能是别的什么。

　　他开始梳理记忆。

　　乔伊。米尔科维奇家族外围的一个小头目，管着几个街区的毒品零售和放贷，手下大概七八个人，不算什么大人物，但对于现在的林墨来说，他就是死神。

　　五千美元。三天内还清，否则“下一次就不是断肋骨这么简单了”。

　　记忆里，乔伊手下那个动手最狠的家伙叫杜克，是个两百多斤的黑人，以前打过半职业拳击，一拳能把人打得胃痉挛。昨晚就是杜克踢断了他的肋骨。

　　林墨摸了摸左边肋骨，又骂了一声。

　　他需要钱。五千美元——在这个年代、这个街区，对一个小混混来说不是小数目。亚历克斯身上加起来只有四十三美元，连买张离开芝加哥的灰狗巴士票都不够。

　　借钱？他没有朋友。

　　打工？三天挣五千？在南区？

　　抢劫？他现在的身体状况，抢个老太太都可能被反杀。

　　林墨慢慢站起来，墙上的砖缝给他提供了支撑。他需要先找一个安全的地方——不，不需要安全，只需要一个能让他待几个小时不被发现的地方，他需要一个计划。

　　他沿着小巷往前走，尽量让自己看起来不像一个快要散架的人。南区的人像鲨鱼，闻到血腥味就会围上来。

　　五分钟后，他找到了一个勉强能用的地方——一栋废弃建筑的地下室入口，铁栅栏门被人撬开了，里面黑漆漆的，但至少能遮风挡雨。

　　他钻进去，靠着墙壁坐下，开始盘算。

　　第一，他需要时间。三天太短，他需要让乔伊宽限几天。怎么宽限？让他觉得自己还有更大的价值——不要装可怜，乔伊不吃这一套。要让他觉得，杀掉一个欠债的人不如留着一个有用的人。

　　第二，他需要信息。南区的势力分布、各色人等的弱点、可以利用的资源——这些在他脑子里还有一些，原剧的记忆加上亚历克斯本身的经历，应该够用。

　　第三，他需要第一桶金。五千美元不够，他要的不止是还债，他需要启动资金。

　　林墨闭上眼睛，让前世的经验和今生的记忆慢慢融合。

　　十五分钟后，他睁开眼睛，嘴角微微动了一下——不是笑，只是一个表示“有点意思”的面部动作。

　　他有一个计划了。

　　准确地说，不是一个计划，而是一条线。一条从垃圾堆出发，穿过无数人的尸体和废墟，通往某个他暂时看不清但隐约能感受到的终点的线。

　　现在，他需要做的第一件事，就是活下去。

　　林墨站起来，拍掉身上的灰，走向地下室的出口。

　　外面，芝加哥南区正在醒来。阳光穿不透铅灰色的云层，街上开始有人走动——瘾君子、妓女、毒贩、流浪汉、早起的穷人。他们的脸上写满了疲惫、麻木和绝望。

　　林墨看着他们，眼神平静得像一潭死水。

　　他不是他们中的一员。

　　他从来不是。

　　天色已经大亮了，街上的人渐渐多了起来。林墨走在人行道上，尽量保持步伐平稳，不让路过的人看出他受了重伤。南区这种地方，受伤的猎物最容易成为目标——不是被抢劫，就是被拉去当替罪羊。

　　他需要先去一个地方——加拉格尔家。

　　不，不是去找弗兰克。弗兰克是个废物，除了骗术和酒精，什么都给不了他。他要找的是卡尔。

　　记忆里，卡尔是加拉格尔家最小的儿子，十一岁，个子不高，但胆子和坏点子比谁都多。他在南区到处转悠，偷井盖、偷自行车、偶尔帮人跑腿赚几块钱。亚历克斯和他有过几次交集——不算朋友，但至少认识。

　　更重要的是，卡尔能带他进加拉格尔家的厨房。

　　林墨现在最缺的不是钱，是食物和休息。他断了一根肋骨，嘴角裂了口子，如果不吃东西不睡觉，别说三天，一天都撑不过去。

　　加拉格尔家的厨房永远有吃的——哪怕弗兰克把家里的钱都喝光了，菲奥娜也总能从什么地方弄来面包和牛奶。这是加拉格尔家的生存法则之一：饿不死。

　　他在拐角处找到了卡尔。

　　小男孩蹲在一辆生锈的自行车旁边，正用一把扳手拆链条。地上散落着几个井盖，看来今天收获不错。

　　“卡尔。”林墨喊了一声。

　　卡尔抬头，眯着眼睛看了他两秒，认出来了：“亚历克斯？你还没死？”

　　“差一点。”林墨走过去，蹲下来，肋骨疼得他龇了龇牙，“乔伊的人昨晚堵了我。”

　　卡尔“哦”了一声，没什么反应。在南区，被人堵了不是什么新鲜事。

　　“我需要个地方待几个小时。”林墨开门见山，“你家厨房。”

　　“凭什么？”

　　“我帮你把这辆破车拆完，链条归你，轮子归我。”

　　卡尔看了看自行车，又看了看林墨，似乎在评估这笔交易。链条能卖五块钱，轮子能卖八块，但轮子不好拆。

　　“成交。”卡尔把扳手递给他，“手脚快点，别让菲奥娜看见。”

　　林墨接过扳手，蹲下来开始干活。他的手很稳——前世他玩过各种工具，从扳手到键盘，从保险柜到财务报表，没有他摆弄不了的东西。十分钟后，两个轮子拆下来了，干干净净。

　　卡尔把轮子装进一个破编织袋里，站起来：“走吧，跟紧点，别像傻子一样站在门口。”

　　他们穿过两条街，从后巷绕进加拉格尔家的后院。卡尔推开厨房的后门，里面没人。

　　“二十分钟。”卡尔说，“冰箱里有面包和牛奶，别翻别的。”

　　说完，卡尔拎着编织袋从正门走了。

　　林墨关上门，靠在厨房的墙上，终于松了一口气。

　　加拉格尔家的厨房不大，灶台上堆着没洗的碗碟，冰箱上贴着各种便利贴——菲奥娜的字迹、利普的字迹、伊恩的字迹，还有一个歪歪扭扭的“卡尔”。冰箱里有半袋面包、一盒牛奶、几片午餐肉。林墨不客气地拿出来，坐在餐桌前开始吃。

　　面包有点干，牛奶快过期了，午餐肉咸得发苦。他吃得很慢，每一口都嚼很久，像一个饥饿了很久的人第一次尝到食物的味道。

　　其实他就是饥饿了很久——亚历克斯的胃里已经空了一天一夜。

　　吃到第三口的时候，厨房的门被推开了。

　　菲奥娜·加拉格尔站在门口，双手叉腰，皱着眉头看着他。

　　她二十四岁，棕色的头发扎成一个马尾，穿着一件旧卫衣和牛仔裤，脸上的表情介于警惕和厌烦之间。

　　“你是谁？”她问，“谁让你进来的？”

　　林墨放下面包，慢慢站起来——不是因为礼貌，而是站起来的人比坐着的人更容易掌控对话。

　　“亚历克斯，”他说，“卡尔让我进来的。”

　　“卡尔没资格让别人进我家。”

　　“我知道。但我需要坐二十分钟，吃完这顿就走。”

　　菲奥娜盯着他看了几秒钟。她在评估——这个人是威胁吗？是来找弗兰克的吗？会给家里带来麻烦吗？

　　林墨看懂了她的眼神。他太了解这种人了——责任感强、保护欲过剩、对陌生人充满戒备但心软得要命。菲奥娜是加拉格尔家的支柱，她每天都要做出无数个判断：这个人能不能信？这件事能不能扛？今天能不能熬过去？

　　“我断了一根肋骨，”林墨平静地说，“乔伊的人打的。我不是来找麻烦的，我只是想找个地方坐一会儿，吃点东西，然后走。”

　　他伸出手，把冰箱里剩下的午餐肉也拿了出来，放在桌上，推到菲奥娜面前——示意自己不会多吃，这是还给她的。

　　菲奥娜的表情松动了一点，但没有完全放松。

　　“弗兰克不会回来，”她说，“他昨天把家里的钱都拿走了，你要是等他，白等。”

　　“我不找弗兰克。”

　　“那你找谁？”

　　“谁都不找。”林墨咬了一口面包，“我只是路过。”

　　菲奥娜又看了他几秒钟，最终什么都没说，转身出去了。门没有关严——她留了一条缝，意思是“我看着你呢”。

　　林墨继续吃。

　　他知道菲奥娜不会赶他走。不是因为他演得好，而是因为南区的人有一个共同的特点：他们知道什么时候该同情一个人，哪怕这种同情很廉价。菲奥娜看到他断了一根肋骨，看到他连面包都要慢慢嚼，她心里那个“不能见死不救”的开关就被触发了。

　　这是她的弱点，也是她的优点。

　　对林墨来说，这是可以利用的。

　　他不需要利用菲奥娜——至少现在不需要。但他需要知道，这个街区的每一个人，都有这样的开关。找到它，你就找到了控制这个人的方法。

　　林墨把最后一口牛奶喝完，站起来，把盘子洗干净放回原处，把餐桌擦了一遍，然后从后门出去了。

　　他没有跟菲奥娜告别。

　　告别是一种情感连接，他不需要这个。

　　走出加拉格尔家后巷的时候，林墨的脑子里已经有了一个清晰的行动计划。

　　第一，他需要让乔伊宽限时间。不是求他，而是给他一个不杀自己的理由。

　　第二，他需要找到一个可以快速赚钱的方法。不是打工，不是抢劫，而是信息差——南区到处都是信息差，只要他肯花时间去挖。

　　第三，他需要在这个街区建立一个“不被随便动”的身份。不是靠拳头，靠脑子。

　　他一边走一边想，脑子里像一台老式计算机在运转，每一根神经都在计算。

　　走到一条窄巷子口的时候，他停住了。

　　巷子尽头站着两个人。

　　一个瘦高个，金发，穿着一件脏兮兮的白色背心，手臂上纹着一个歪歪扭扭的十字架。另一个矮胖，光头，脖子上挂着一根粗金链子——不可能是真的，应该是几块钱的假货。

　　乔伊的人。

　　瘦高个叫吉米·奥布莱恩，是乔伊手下的跑腿，专门负责收账。矮胖的叫托尼，负责动手，上次堵亚历克斯的人里也有他。

　　林墨没有转身跑。跑不掉——他断了一根肋骨，跑不过任何人。他也没有表现出慌张。慌张在这个街区等于找死。

　　“亚历克斯，”吉米笑着走过来，露出一口黄牙，“你小子还没跑路？我以为你昨晚就吓得滚出芝加哥了。”

　　“跑不跑得看情况。”林墨说，声音比他预想的要稳。

　　托尼走到他面前，比他高半个头，低头看着他：“钱呢？”

　　“没凑到。”

　　托尼一巴掌扇过来，林墨没躲——躲了也没用，而且躲了这一下，下一拳可能直接打在断掉的肋骨上。他硬生生挨了一巴掌，嘴角刚刚结痂的口子又裂开了，血顺着下巴滴在衣领上。

　　“明天这个时候，”托尼说，“五千块。少一分，我把你的另一根肋骨也踢断。”

　　“我明天能凑到。”林墨擦了擦嘴角的血。

　　“你他妈拿什么凑？”吉米嗤笑，“你连个工作都没有，五千块你他妈拿什么凑？”

　　林墨看着他，眼神平静得不像一个十七岁的混混。

　　“我拿脑子凑。”

　　吉米愣了一下，然后大笑起来，托尼也跟着笑。笑声在窄巷子里回荡，难听又刺耳。

　　“好，”吉米拍了拍林墨的脸，不重，更像是侮辱，“明天这个时候，还是这儿。五千块。你要是凑不到，别怪我们不客气。”

　　“能再多给一天吗？”林墨问。

　　托尼的笑容收住了，正要发作，林墨接着说：“我不是为了跑。多给我一天，我能给你一万。乔伊拿五千，你们俩各拿两千五。”

　　吉米看了托尼一眼。

　　两千五。托尼帮乔伊收账一个月也就赚一千多，两千五是他两个月的收入。

　　“你他妈耍我们？”托尼说，但语气已经不那么确定了。

　　“我明天带着五千块来，你们拿五百块提成——乔伊不会给你们分成。我后天带着一万来，你们拿两千五。你自己选。”

　　巷子里安静了几秒钟。

　　吉米和托尼交换了一个眼神。乔伊确实不会给他们分成——收账归收账，不管收回多少，他们拿的都是固定工资。如果林墨说的是真的，那这两千五是纯外快。

　　“后天，”吉米说，“下午两点。你要是敢耍花样——”

　　“我哪都不去。”林墨说，“后天，一万。”

　　吉米点了点头，拉着托尼走了。托尼临走前用手指了指林墨的鼻子，意思是“我记住你了”。

　　林墨靠在墙上，慢慢滑坐到地上。

　　他需要时间。

　　现在，他有了四十八小时。

　　不是三天，是四十八小时——从今天下午到后天下午。时间更紧了，但筹码变了。吉米和托尼现在是他的利益共同体，他们不会让乔伊提前动他，因为那会断了自己的财路。

　　这是一个很小的局，小到不值一提。但在这个街区，这种小局就是生存的基础。

　　林墨闭上眼睛，脑子里开始浮现更多的信息——南区的地图、各色人等的弱点、可以利用的空隙。

　　四十八小时。

　　他需要找到一个人。

　　一个叫凯文·巴尔的酒吧老板。

　　凯夫是南区为数不多的“好人”——善良、仗义、不太聪明。他开了一个酒吧，生意一般，但每天都有现金流水。更重要的是，凯夫有一个弱点：他怕维。

　　维是凯夫的妻子，也是南区最精明的女人之一。她管着凯夫的账本，管着酒吧的进货渠道，管着凯夫的每一个决定。如果林墨能通过维找到凯夫，他就能获得一个合法的据点——一个可以藏身、可以洗钱、可以接触更多人的地方。

　　但他现在不能直接去找凯夫。

　　一个断了一根肋骨、浑身是伤、连件干净衣服都没有的小混混，去酒吧找老板谈生意？凯夫会以为他是来讨酒喝的。

　　他需要先把自己收拾得像个人样。

　　林墨站起来，沿着巷子走到一个公厕——南区为数不多的公共设施之一，门上的锁已经坏了，里面弥漫着尿骚味。他用冷水洗了脸，把嘴角的血冲干净，把头发往后拢了拢，对着镜子里那张陌生的脸看了几秒钟。

　　十七岁。瘦削的脸，颧骨很高，眼窝深陷，嘴唇有点干裂。左眼肿了，嘴角有伤口，左边肋骨的地方青了一大片。

　　但他有一双不属于十七岁的眼睛。

　　那双眼睛太安静了，安静得不像活在这个街区的人。

　　林墨对着镜子里的自己说了一句话，声音低得只有他自己能听见。

　　“你不是亚历克斯。你是林墨。你是从垃圾堆里爬出来的，但你不是垃圾。”

　　他转身走出公厕，走进芝加哥南区灰蒙蒙的日光里。

　　四十八小时。

　　倒计时开始。