阿姆斯特丹的清晨，阳光透过巨大的落地窗，毫不留情地刺在弗洛里斯的眼皮上。

　　他试图翻个身，但左侧肋骨传来的剧痛让他瞬间倒吸了一口冷气，像是一只被踩了尾巴的猫一样僵在床上。昨晚肾上腺素消退后，范博梅尔留下的那记撞击开始连本带利地索债。

　　“早上好，少爷。鉴于您现在的姿势像一只翻不过身的乌龟，我假设您需要这个。”

　　醇厚的声音在床边响起。

　　巴克早已站在那里。他穿着一身剪裁无可挑剔的炭灰色三件套，领带打得一丝不苟，手里端着一个银质托盘，上面放着一杯温水、两片止痛药，以及一份熨烫得平平整整的《电讯报》。

　　“几点了？”弗洛里斯接过药，干咽下去。

　　“九点十分。离科曼教练的战术复盘会还有五十分钟。”巴克优雅地抬起手腕看了一眼表，“当然，如果您打算爬着去基地，我们最好现在就出发。”

　　弗洛里斯挣扎着坐起来，环顾四周。

　　公寓里干净得可怕。昨晚玄关处堆放的纸箱、那个蓝色的保温盒、甚至空气中残留的一丝属于索菲的香水味，统统消失了。取而代之的是那种酒店般的、令人窒息的整洁。

　　巴克显然注意到了他的目光。

　　“不用找了，关于‘过去’的一切痕迹，我已经妥善处理了。保温盒已经清洗干净并真空塑封，收进了地下储藏室最深处的柜子里。至于其他物品……”

　　巴克顿了顿

　　“正如处理核废料一样，最好的办法就是深埋。我不想让您在找护腿板的时候，还要被一根遗落的长头发绊倒，进而引发一场毫无意义的情绪崩溃。”

　　弗洛里斯沉默了两秒，掀开被子：“谢谢。你是个冷血的混蛋，巴克。”

　　“这是职业素养。在这个家里，哪怕是一只苍蝇，如果它没有预约，我也得让它体面地离开。”

　　巴克转身走向衣帽间，拿出一套阿贾克斯的训练服。

　　“另外，关于您昨天在更衣室发动的‘政变’……”

　　“那是战术讨论。”弗洛里斯纠正道。

　　“当然，拿着马克笔抢走主教练的话语权，在外交辞令里确实可以美化为讨论。”巴克挑了挑眉，“为了防止科曼教练在今天的复盘会上把您生吞了，我自作主张，替您准备了点东西

　　他指了指玄关柜上一个精致的木盒。

　　“一盒古巴的高希霸雪茄。限量版。附带一张卡片，上面写着：‘感谢您对年轻人鲁莽求胜心的宽容，这是我对战术权威的一点敬意’。”

　　弗洛里斯系鞋带的手停住了：“他会收吗？”

　　“科曼教练爱才，但他更爱面子。而且据我所知，他是个老烟枪。”巴克微笑着帮弗洛里斯披上外套，“这盒雪茄的价格足以让他觉得，原谅您是一笔划算的买卖。这就是成年人的默契——给他台阶，他就会顺着下来，顺便还能夸您懂事。”

　　阿贾克斯训练基地，更衣室。

　　气氛有些微妙的凝固。

　　昨天的胜利虽然掩盖了矛盾，但当海廷加走进房间时，几个年轻球员还是下意识地闭上了嘴。副队长的脸色并不算太好，毕竟昨天被一个比自己小好几岁的后辈当众教训“膝盖问题”，这种事放在谁身上都挂不住。

　　海廷加走到自己的柜子前，刚打开门，动作就顿住了。

　　更衣室中央那张平时用来堆放杂物的桌子上，此刻放着一个显眼的、厚厚的白色信封。

　　弗洛里斯正坐在那里，正在往伤处贴肌肉贴布。看到海廷加进来，他没有像往常那样坐在角落装哑巴，而是站了起来。

　　“约翰。”

　　弗洛里斯的声音不大，但在安静的更衣室里清晰可闻。

　　海廷加转过身，眉头微皱：“怎么？今天又要给我上运动医学课？”

　　“不。”

　　弗洛里斯笑了笑，那是一种卸下了防备的、属于年轻人的笑容。他指了指桌上的信封，又指了指角落里那个著名的罚款箱（Boetepot）——那是阿贾克斯的传统，谁迟到、红牌或者触犯队规，就要往里塞钱，作为赛季末全队聚餐的基金。

　　“昨天我太急了。虽然赢了，但我坏了规矩。”

　　弗洛里斯走过去，拿起那个厚得有些夸张的信封。

　　“这里面是耐克刚给我的奖金。我想，与其我自己留着买那些没用的破烂，不如把它放进这个箱子里。”

　　他走到“罚款箱”前，当着所有人的面，把那个信封塞了进去。信封太厚，塞进去的时候甚至发出了令人愉悦的、纸张摩擦的沙沙声。

　　“下次团建，不管是去市中心那家最贵的牛排馆，还是去红灯区最大的夜店……”弗洛里斯转头看着海廷加，眼神诚恳，“……都算我的。就当是给副队长和大家的‘精神损失费’。”

　　更衣室里安静了一秒。

　　紧接着，斯内德第一个吹起了口哨：“嚯！这厚度，我觉得我们可以把那家夜店包下来了！”

　　亨特拉尔也笑了，一边系鞋带一边调侃：“看来以后得多让你发几次火，我们的伙食标准能直接对标皇马。”

　　海廷加看着那个被塞得满满当当的箱子，又看了看弗洛里斯。

　　那股憋在心里的气，散了大半。

　　海廷加是个典型的荷兰人，务实。既然这小子给足了里子和面子，那再端着就显得小家子气了。

　　“行了。”海廷加站起来，大步走过来。

　　他伸出大手，习惯性地想要给这个懂事的小弟一个大力的拥抱，或者狠狠拍一下他的后背以示亲热。

　　“住手，约翰。”

　　低沉的声音突然出现

　　海廷加的手掌硬生生地停在了距离弗洛里斯后背不到五厘米的地方。

　　罗纳德·科曼站在更衣室门口。他穿着训练服，双手抱胸，脸色严肃得像是一块花岗岩。

　　“教练？”海廷加愣了一下，手还悬在半空，“我们只是在……”

　　“我知道你们在干什么。庆祝，和解，很好。”

　　科曼极其自然地把海廷加那只悬着的手按了下去，顺势挡在了弗洛里斯身侧

　　“但省省你的力气，约翰。”科曼看着副队长，语气虽然严厉，但眼神里并没有责备，“留着你的手去推阿森纳的前锋。弗洛里斯现在是全队最贵的瓷器，如果因为你的‘热情’让他少了一根汗毛，耐克的律师函会寄到你家里的。”

　　全队爆发出一阵哄笑。海廷加挠了挠头，一头雾水，但还是缩回了手：“好吧，既然它是瓷器，那我就不碰了。”

　　“好了，所有人去训练场热身。”科曼拍了拍手，驱散了人群，“弗洛里斯，你留下。来我办公室一趟。”

　　……

　　主教练办公室。

　　科曼绕过办公桌，并没有坐下，而是靠在桌沿上，上下打量着弗洛里斯。

　　“把衣服脱了。”

　　“教练？”

　　“别装傻。把上衣脱了。”科曼指了指弗洛里斯的左侧肋部，你刚才躲约翰那一巴掌的动作，虽然幅度很小，但还是太僵硬了。如果是以前，你会直接侧身卸力，而不是像根木头一样硬挺着

　　弗洛里斯沉默了两秒，脱下训练服，露出精壮的上身。

　　在左侧肋部，一小片青紫色淤痕赫然在目，那是范博梅尔留下的印记。而在淤痕周围，是一圈圈缠得紧紧的、试图固定骨头的肌肉贴布。

　　“骨裂？”

　　“大概吧。没来的及拍片子。”弗洛里斯重新穿上衣服，动作依然小心翼翼，“下周是阿森纳”

　　“你是个疯子。”科曼摇了摇头，转身从抽屉里拿出那盒巴克早上送到的高希霸雪茄，熟练地剪开一支，点燃。蓝色的烟雾在办公室里升腾。

　　“你知道这意味着什么吗？如果刚才约翰那一巴掌拍实了，或者下周法布雷加斯撞你一下，到时候身体大概不会像你表现出来的这么乐观”

　　“而且，教练，如果我没记错的话，当年您在巴萨踢桑普多利亚的那场决赛前，脚踝的肿胀程度似乎并不比我的肋骨好多少。”

　　科曼夹着雪茄的手指顿在了半空。

　　房间里安静了几秒。

　　“该死……”科曼突然笑骂了一句，把雪茄叼在嘴里，那是被戳中心事的无奈，“现在的年轻人怎么连这种旧黄历都能翻出来。”

　　“翻出来的不只是黄历，教练。”

　　弗洛里斯弯下腰，从随身的纸袋里拿出一个深色的木盒，轻轻放在办公桌上推了过去。

　　“虽然我给队友们包了这周的罚款，但是这一瓶……我觉得应该更能体现您的品味。”

　　木盒打开，露出里面暗红色的瓶身。酒标上印着一行清晰的年份：1992。

　　Château Margaux（玛歌酒庄）。

　　科曼的目光停了下来。

　　1992年，温布利大球场，第111分钟。正是他的那脚重炮任意球，把巴塞罗那送上了欧洲之巅，那是他职业生涯最辉煌的瞬间。

　　“1992年……”

　　科曼伸出手，指腹轻轻抚过酒瓶冰凉的玻璃，声音里带着旧时光的柔软。

　　“巴克那个老狐狸……他是不是把阿姆斯特丹的酒窖都翻遍了？”

　　“他说这瓶酒的味道叫‘传奇’。”弗洛里斯适时地补了一句，“只有真正懂赢球的人才配喝它。”

　　“哼，马屁精。”

　　科曼想要板起脸，但嘴角那个上扬的弧度怎么也压不下去。对于一个拥有辉煌过去的男人来说，这种对他荣耀时刻的精准致敬，比塞给他一信封钞票要受用一万倍。

　　“行了，东西我收下了。但这不代表你可以用酒精和烟草来贿赂我让我无视你的伤病。”

　　科曼合上酒盒，重新恢复了主教练的威严，但语气显然缓和了许多。

　　“听着，小子。既然你想当英雄，我就给你这个机会。”

　　他吐出一口烟圈，用雪茄指了指门口。

　　“这几天你不用参加有球训练了。去理疗室，我会让队医给你争取最大的休息时间。另外——”

　　科曼顿了顿，眼神里闪过一丝狡黠。

　　“消失几天。去预备队那边转转，德·托克莫斯特那边清净。别让那帮记者拍到你在训练场上龇牙咧嘴的样子。如果有人问起，就说你在进行……天才的战术冥想，或者别的什么鬼话。”

　　弗洛里斯点了点头，他知道目的达到了。

　　“谢谢，头儿。”

　　他转身走向门口。

　　“弗洛里斯。”

　　在他即将出门时，科曼叫住了他。

　　“谢谢你的酒。我会把它留到赛季结束再开。”老教练靠在桌沿上，手里把玩着那支昂贵的烟草，目光深邃，“还有，别死在周三之前。不然这瓶酒，我喝起来会有股子祭奠的味道。”

　　弗洛里斯的脚步顿了一下，没有回头，只是背对着科曼挥了挥手。

　　“留着那份祭奠感吧，但绝不会是为了我。等赢了阿森纳，您可以一边喝着它，一边给温格打电话炫耀。”

　　门咔哒一声关上了。