第84分钟。

　　比分2:0，PSV埃因霍温已经杀红了眼。他们全线压上，试图用最后的时间挽回一点颜面。

　　阿贾克斯的半场风声鹤唳。

　　弗洛里斯站在中圈弧顶，胸膛剧烈起伏。汗水浸透了球衣，肋骨处的疼痛随着每一次呼吸在加剧。但他那双灰蓝色的眼睛，此刻比开场时更加清明。

　　在他的视野里，PSV的进攻阵型已经散乱得像一盘散沙。急躁吞噬了他们的纪律性。

　　机会来了。

　　弗洛里斯没有去抢球。他突然转身，冲着左路的皮纳尔（Pienaar）和右路的巴贝尔吼了一声，手指向前狠狠一挥。

　　“压上去！切断边路！”

　　这不是请求，是命令。

　　皮纳尔和巴贝尔愣了一下，但身体本能地执行了这个指令。阿贾克斯的两翼瞬间提速，封死了PSV向边路转移球的路线。

　　持球的PSV中卫阿莱士瞬间感到一阵恐慌。他抬头一看，左右两边的传球路线都被封死了。

　　他唯一的选择，只有把球传给回撤接应的范博梅尔。

　　阿贾克斯后腰加拉塞克本能地想要上抢，试图要在范博梅尔接球前破坏。

　　“别动！（Leave him!）”

　　弗洛里斯突然对着队长做了一个双掌下压的止动手势，眼神严厉得吓人。

　　加拉塞克硬生生收住了脚。

　　这个瞬间的“放空”，让阿莱士以为中路是安全的。他送出了一脚地滚球给范博梅尔。

　　这就是陷阱的最后一环。

　　范博梅尔背身接球。他太累了，反应迟钝，以为身后没人（因为加拉塞克没上来）。

　　就在皮球滚动的路径上。

　　早已埋伏在盲区的斯内德，如同收到了信号的刺客，从斜刺里杀出。

　　范博梅尔甚至还没碰到球，球就被斯内德捅走了。

　　PSV的防线瞬间崩塌。

　　斯内德带球狂奔推进，阿贾克斯前场3打1。

　　弗洛里斯站在原地，没有跟进。

　　他看着斯内德分球，看着巴贝尔传中，看着亨特拉尔头球轰炸。

　　3 : 0。

　　弗洛里斯站在中圈，拒绝了队友的搀扶。他必须站着，哪怕肋骨在尖叫。

　　混合采访区，记者们像闻到血腥味的鲨鱼一样扑了上来。著名的“毒舌”汉斯·克拉伊（Hans Kraay Jr.）硬生生挤到了最前面。

　　“弗洛里斯！3比0！不可思议！”

　　汉斯满脸通红，语速极快，手里举着那个巨大的麦克风，恨不得怼到弗洛里斯脸上。

　　“但在我们谈论那个漏球之前，全世界都在关注昨晚的那张照片！有人说你开场前10分钟的梦游表现是因为受了情伤，还有人说那个耐克高管……”

　　周围瞬间安静了下来。所有镜头都对准了弗洛里斯的脸，等待着他的失态、愤怒，哪怕是辩解。

　　然而，弗洛里斯笑了。

　　他没有推开麦克风，而是甚至往前走了一小步，缩短了和汉斯之间的距离。

　　这种突如其来的亲密感，反而让咄咄逼人的汉斯下意识地往后缩了一下。

　　“汉斯，你看上去太紧张了。”

　　弗洛里斯的声音温和醇厚，甚至带着一丝关切。他伸出手，动作轻柔地帮这位大汗淋漓的记者整理了一下歪掉的领带。

　　“深呼吸。这只是一场足球赛。”

　　汉斯愣住了，质问的气势瞬间被这温柔的动作化解得无影无踪：“呃……可是，那张照片……”

　　“关于开场那十分钟……”

　　弗洛里斯依然微笑着，灰蓝色的眼睛里盛满了某种让人看不懂的笑意。

　　“那不是梦游，汉斯。那是礼貌。”

　　“礼貌？”汉斯傻了。

　　“是啊。”弗洛里斯拍了拍汉斯的肩膀，像是在教导一个不开窍的学生，“毕竟客人远道而来。如果一开场就让他们绝望，未免太残忍了，不是吗？我给了他们十分钟的时间去幻想胜利。”

　　全场死寂。

　　这比脏话更狂妄。

　　“至于你说的情伤……”

　　弗洛里斯嘴角的弧度加深了一点点。他凑近麦克风，语气像是在说一句情话：

　　“汉斯，如果你非要写那个故事，记得把标题起得好听点。”

　　“不过，如果你说一个因情伤而崩溃的男人还能踢出3比0……”

　　弗洛里斯停顿了一下，视线扫过不远处还在发呆的范博梅尔，然后重新回到记者脸上。

　　“那你是在侮辱我，还是在侮辱范博梅尔队长呢？”

　　汉斯张了张嘴，却发现自己一个字都说不出来。他被这温柔的逻辑闭环彻底封死了退路。

　　“好了，我想范博梅尔队长现在一定很需要安慰，你应该去采访他。”

　　弗洛里斯微笑着点了点头，保持着完美的风度。

　　“借过，先生。我该回家了。”

　　地下停车场的B3区，空气阴冷潮湿。

　　铁灰色的阿斯顿·马丁 DB9静静地停在立柱的阴影里。它优雅流线的车身在昏暗的灯光下几乎隐形，只有那标志性的格栅折射出一丝冷峻的金属光泽。

　　低调，精密，像是他父亲画笔下的工业设计图纸。

　　弗洛里斯拉开车门，钻进副驾驶。隔绝了外面那帮想要把他生吞活剥的记者，车厢里只有淡淡的雪松皮革味，和巴克身上那股永远闻不出来的古龙水味道。

　　他卸下了那副微笑着杀人的面具，整个人像是被抽走了骨头，瘫软在包裹性极佳的真皮座椅里。

　　一声压抑的痛呼从喉咙深处滚了出来。

　　驾驶座上，巴克穿着一身剪裁得体的深色三件套，正慢条斯理地摘下驾驶手套。他的头发梳得一丝不苟，那张典型的英式面孔上看不出任何情绪。

　　“精彩的表演，少爷。”

　　巴克的声音平稳醇厚，像是在评论一场歌剧。

　　“我是指您最后帮那位克拉伊先生整理领带的动作。非常……有教养。如果您下次打算在直播里对全荷兰媒体进行精神霸凌，麻烦提前通知我，我好让公关团队把心脏病药准备好。”

　　弗洛里斯没力气斗嘴，他把头抵在车窗上，冷汗还在往外冒：“别叫我少爷，巴克。我现在只是个断了肋骨的球员。”

　　“很遗憾，这恐怕不行。”

　　巴克发动了引擎，V12发动机发出了一声低沉浑厚的轰鸣，像是一头被唤醒的猛兽，却又被绅士的礼教死死压制住。

　　“您父亲当初把我从伦敦那个无聊的拍卖行挖过来时，合同里可没说我要伺候一个只会踢球的野蛮人。为了维持我仅存的职业尊严，我必须保留这个称呼。”

　　捷豹……不，这台马丁滑出了车位。

　　“而且，时刻提醒您的出身，有助于防止您像那些暴发户球星一样，赚了钱就去买金链子或者把法拉利撞在树上。”

　　弗洛里斯翻了个白眼，但嘴角却因为这熟悉的毒舌而微微放松了一些。

　　“按照您的吩咐，推掉了所有的赛后晚宴。另外……”

　　一个用软毛巾包裹好的冰袋，被精准地递到了弗洛里斯的手边。

　　“这是给您的奖赏。敷在左侧第五根肋骨上，如果我没看错的话，您在那次转身指挥的时候扯到了它。”

　　弗洛里斯接过冰袋按在伤处。冷气让他倒吸了一口凉气，但那种钻心的锐痛终于开始消退。

　　“我是为了赢。”弗洛里斯看着窗外倒退的阿姆斯特丹夜景，声音有些闷。

　　“当然。我也没说您是为了好玩。”

　　巴克打着方向盘，车子平稳得像是在水面上滑行。

　　“不过，您在场上解剖范博梅尔防线的那种眼神……”巴克透过后视镜看了一眼，“让我想起了先生。他在决定拆除一座旧建筑，并在废墟上建立新地标的时候，也是这种表情。”

　　“他是在建设，我是在破坏。”

　　“在某种程度上，它们是一回事。”巴克淡淡地说道，“不打破旧的结构，就没有新秩序。”

　　车厢里陷入了短暂的沉默。

　　过了一会儿，巴克又像变魔术一样，反手递过来一个牛皮纸袋。

　　“还有这个。特意去唐人街那家老店买的。”

　　弗洛里斯打开一看，是一份还温热的叉烧三明治——这是他小时候最喜欢的违禁食品，因为母亲总觉得这东西不够健康。

　　饥饿感瞬间反扑。

　　弗洛里斯狼吞虎咽地咬了一大口。那种甜咸适中的肉香，终于把他从那个冰冷残酷的胜负世界拉回了人间。

　　“慢点吃，少爷。没人跟您抢。”

　　巴克看着那个终于有了点人味儿的年轻人，眼底闪过一丝不易察觉的温情，但语气依然刻薄：

　　“顺便提一句，伊莎贝拉小姐给您打了三个电话。我也收到了耐克总部的商务邮件，看来那张照片让他们既兴奋又害怕。”

　　弗洛里斯咀嚼的动作顿了一下。

　　“不管她。”

　　“明智的选择。鉴于您目前的精神状态，我已经擅自把您的手机静音了。”

　　巴克顿了顿，“毕竟，如果您现在接电话，除了像个怨妇一样发泄或者像个傻瓜一样被利用，我想不出第三种可能。”

　　弗洛里斯咽下食物，没好气地瞪了后视镜一眼：“你这周的奖金没了。”

　　“无所谓，反正先生付给我的薪水足够我挥霍。”

　　阿斯顿·马丁驶入了一条安静的滨海公路。

　　“那么，直接回公寓？还是去那家您喜欢的爵士吧躲躲清静？”

　　弗洛里斯靠在椅背上，看着车顶的Alcantara翻毛皮，深深吐出了一口气。

　　“回家吧，巴克。”

　　他闭上眼睛，手里紧紧攥着那个已经被吃了一半的三明治。

　　“我累了。”