“为什么不跪？”唐宋歪了歪头，像在好奇，“跪一下，又不会死。跪一下，我就能教你，帮你，让你变强。跪一下，你就能得到你想要的一切。为什么非要梗着脖子，非要硬撑着，非要找死？”

　　“因为我是唐三。”唐三盯着他，眼睛红的吓人，“我爹说，男人，只能归天跪地跪父母。你，不配。”

　　唐宋看着他，看了很久。

　　然后他笑了，笑得很开心，肩膀都在抖。

　　“好，好一个唐三，”他边笑边说，边擦掉笑出来的眼泪，“有骨气，我喜欢。”

　　笑声停了。

　　他脸上的笑容也停了。

　　像变脸一样，瞬间消失，只剩下一片冰冷，一片漠然。

　　“但骨气，不能当饭吃。”他说，伸手，拍了拍唐三的肩膀，力道不重，但唐三膝盖已软，差点跪下。

　　“你看，”唐宋收回手，语气很遗憾，“你的身体，比你的嘴诚实。”

　　唐三站稳，死死盯着他，想要在他脸上盯出两个洞。

　　“你到底是什么人？”他问，声音嘶哑，像破风箱。

　　“我？”唐宋想了想，“一个过客，一个玩家，一个看戏的。”

　　“看戏？”

　　“对，看戏。”唐宋点头，转身，背对着他，看着远处升起的太阳，“看你们挣扎，看你们哭，看你们笑，看你们生，看你们死。挺有意思的，比电视剧好看。”

　　“电视剧？”

　　“你不懂。”唐宋摆摆手，没解释，“总之，唐三，我给你个建议。放下你的骨气，放下你的骄傲，放下你那可笑的坚持。跪下来，求我，我教你变强，教你杀人，教你怎么在这个操蛋的世界里活下去。怎么样？”

　　唐三没说话。

　　只是盯着他的背影，盯着阳光下那个影子，很长，很黑，像一把刀，插在地上。

　　“不怎么样。”

　　他说，然后转身，往操场走。

　　一步，两步，三步。

　　站住。

　　唐宋开口，没回头。

　　唐三停住，但没转身。

　　“我让你走了吗？”唐宋，声音很轻，但很冷，像冰。

　　“腿长在我身上。”唐三说，继续走。

　　唐宋叹了口气。

　　然后他转身，看着唐三的背影，摇了摇头。

　　“何必呢。”

　　话音落下，他抬手，嘘嘘一抓。

　　唐三整个人僵住。

　　不是他想停，是停不了。

　　像被一只无形的大手抓住，捏在半空，脚离地，手乱挥，但动不了。

　　“放开我！”唐三嘶吼，魂力全开，玄天功运转到极致，蓝银草从掌心疯长，像藤蔓，缠向唐宋。

　　但没用。

　　蓝银草还没碰到唐宋，就寸寸碎裂，化成粉末，飘散在风里。

　　“我说了，何必呢。”唐宋往前走，走到唐僧面前，看着他，眼神很平静，像在看一只挣扎的虫子，“你打不过我，这辈子都打不过。为什么非要找死？活着不好吗？像条狗一样活着，至少还能喘口气，还能看见明天的太阳，还能恨我。”

　　唐三瞪着他，眼睛充血，像要滴出血来。

　　“我，不，跪。”他一次一顿，每个字都像从牙缝里挤出来，带着血。

　　“那就站着死吧。”唐宋点头，很随意，像再说今天吃什么。

　　然后他抬手，在唐三胸口，轻轻一点。

　　很轻，像在点水。

　　但唐三如遭重击，整个人到飞出去，撞在操场边的围墙上。

　　“轰！”

　　围墙塌了，砖石乱飞，尘土扬起。

　　唐三摔在地上，胸口塌下去一块，骨头断了，不知道多少根，血从嘴里涌出来，混着内脏碎片，流了一地。

　　他挣扎着想爬起来，但动不了。

　　身体像散了架，魂力像退潮一样溃散，意识在模糊，眼前在发黑。

　　然后他看见，唐宋走过来，蹲在他面前，看着他。

　　眼神还是很平静，像在看一只蚂蚁。

　　“疼吗？”唐宋问，伸手，擦了擦他嘴角的血，动作很温柔，像在擦一件珍贵的瓷器。

　　唐三想说话，但一张嘴，血就涌出来，呛得他咳嗽，咳出更多血。

　　“疼就对了，”唐宋说，语气向在教导孩子，“疼，才能记住。记住今天，记住我，记住你是怎么躺在这儿，像条死狗一样，动不了，说不出话，只能等死。”

　　唐三瞪着他，眼球凸出来，血丝密布。

　　“恨我吗？”

　　唐宋又问，手指在他脸上点了点，很轻，但唐三觉得像刀子宰割，“恨就对了。恨，才有动力。恨，才能变强。恨，才能让你活下去。”

　　说完，唐宋站起来，转身走了。

　　走了两步，又停住，回头，扔过来一个东西。

　　是个小瓶子，白玉做的，很精致，掉在唐三手边，滚了两圈。

　　“吃了，能保命。”唐宋说，然后摆摆手，像再赶苍蝇，“别死太快，我还想看戏呢。”

　　然后他就走了，赤着脚，踩着碎石，踩着尘土，慢慢走远，消失在晨光里。

　　唐三躺在地上，看着他的背影，看着天空，看着太阳。

　　太阳很亮，很刺眼，刺的他眼睛疼。

　　然后他笑了。

　　笑得很惨，很苦，像哭。

　　血从嘴角留下来，流进脖子，流进衣服，温热，黏稠。

　　他伸手，摸到那个瓶子，攥紧。

　　很凉，像冰。

　　他打开瓶子，倒出一颗丹药，红色的，像血，散发着淡淡的香气。

　　他没犹豫，吞下去。

　　丹药入口即化，化成一股热流，涌进四肢百骸。

　　疼。

　　很疼。

　　像火在烧，在血管里烧，在骨头里烧，在灵魂里烧。

　　但他没叫，没哭，没求饶。

　　他只是躺在那儿，看着天，看着云，看着那个男人消失的方向。

　　然后他闭上眼睛。

　　“唐宋……”他地上念着这个名字，每个字都像在滴血。

　　“我……一定会……杀了你……”说完，他昏了过去。

　　太阳升得很高了，阳光洒在他身上，暖洋洋的。

　　但他只觉得冷。

　　从骨头里渗出来的冷。

　　绝望的冷。

　　诺丁城乱了。

　　三天前，西城区，一夜之间，死了，三十七口人。

　　男女老少，无一幸免。

　　死状极惨，有的被掏空了心脏，有的被吸干了血，有的被剥了皮，挂在房梁上，像风干的腊肉。

　　城主府派人查了，说是仇杀，是流寇，是邪魂师。

　　但没人信。

　　因为死的，都是穷人，都是平民，都是些不起眼的小人物。

　　仇杀？流寇？邪魂师？

　　杀他们干什么？

　　抢他们干什么？

　　吸他们干什么？

　　没理由。

　　但人就是死了，死得干干净净，死得悄无声息。

　　然后昨天，东城区，又死了，四十二口人。

　　同样的死法，同样的惨状，同样的无声无息。