暴乱

　　地下牢房走廊，灯光明灭不定。

　　何赤哲站在总开关前，手指还停留在那个红色按钮上。身后，铁门一道接一道弹开，锁链哗啦坠落，囚犯们从牢房中涌出，如同被释放的野兽——有人茫然四顾，眯着眼睛适应久违的光线；有人扶着墙壁，太久没有走路，双腿发软，站都站不稳；有人跪在地上，双手捂住脸，肩膀剧烈颤抖；还有人仰头长啸，声音在走廊中回荡，如同被困了太久的狼。何赤哲转身，目光扫过那些囚犯，手中的枪攥得指节泛白。这些囚犯衣衫褴褛，面黄肌瘦，手无寸铁。他们能打吗？愿意打吗？

　　“想活命的，跟我杀出去。”他没有说“为了正义”，没有说“为了帝国”，甚至没有说“为了大明”。他知道这些人不需要大道理，他们只需要一个理由——活着。一个光头大汉第一个站出来。他光着上身，胸口纹着一头下山猛虎，脖子上挂着手指粗的金链子，腰间系着一条破旧的军裤。他从狱警尸体上捡起一把手枪，拉开枪栓，检查弹膛。“老子在号子里蹲了三年，天天吃馊饭，喝脏水，挨黑棍，被那些狗娘养的狱警当沙包打。今天，老子要讨债。”他的声音不大，带着某种咬牙切齿的恨意。

　　第二个站出来的年轻人，瘦得像根竹竿，胳膊还没有枪粗。从地上捡起一把匕首，握在手中，手在抖。“我……我被关了两年，只因为偷了一个面包。我娘饿死了，我连她的葬礼都没能参加。”他抬起头，眼眶通红，泪水在眼眶里打转，却倔强地没有落下来。第三个、第四个、第五个……越来越多的人站了出来。

　　何赤哲的目光从每一张面孔上扫过，有杀人犯、抢劫犯、小偷、骗子、强盗，也有无辜者。他们曾经是罪犯，是帝国的敌人，是被社会抛弃的渣滓。此刻，他们是战友。

　　走廊尽头传来急促的脚步声，不是一个人，而是几十人、上百人——军靴砸在地面上，沉闷而有节奏，如同战鼓。狱警们来了，手中握着警棍，黑色的橡胶警棍，握把处有防滑螺纹，顶端是实心的铅块。他们排成整齐的队列，盾牌在前，警棍在后，头盔上的面罩遮住了大半张脸，只露出一双双冷漠的眼睛。为首的狱警队长举起警棍：“囚犯暴动！格杀勿论！”

　　何赤哲扔掉手中的枪。枪声太大，会引来更多的敌人，会暴露他们的位置，会让他们在空旷的走廊中成为活靶子。他需要武器，一件不那么引人注目、却又足够致命的武器。他的目光落在走廊角落的杂物堆上——几条破旧的毛巾，散落在地，沾满灰尘和污渍；两根警棍，从狱警尸体上缴获的，橡胶材质，握把处有防滑螺纹，顶端是实心的铅块。他蹲下身，捡起毛巾和警棍。将两条毛巾拧成一股，一端系在第一根警棍的握把上，另一端系在第二根警棍的握把上。双截棍，成了。他用手指试了试连接处是否牢固，毛巾拧成的绳索比任何链条都更结实，用力拉扯，纹丝不动。他站起身，双手各握一根警棍，手腕轻轻一抖。警棍在空中划出一道弧线，橡胶与空气摩擦发出低沉的呼啸声，顶端铅块的重量让每一次挥击都带着足以碎骨的杀伤力。他握紧双截棍，迈步向前，步伐不紧不慢。每一步都踏得沉稳有力，脚掌踩在湿滑的水磨石地面上，发出的声音如同心跳。

　　狱警们冲了过来。盾牌如墙，警棍如林。何赤哲没有停步。第一棍砸在盾牌上。橡胶与金属碰撞，发出沉闷的巨响，盾牌后的狱警被震得后退一步，虎口发麻，盾牌差点脱手。第二棍从盾牌边缘滑过，砸在那狱警的肩膀上。锁骨断裂，他惨叫着倒下。何赤哲没有看倒下的那个人，转身，双截棍横扫，砸在第二个狱警的头盔上。头盔凹陷，鲜血从裂缝中涌出，他摇晃了几下，如同喝醉了酒，然后轰然倒下。第三个狱警从侧面扑来，警棍砸向他的后脑。何赤哲低头，警棍从头顶掠过，他反手一棍，砸在那人的膝盖上，膝盖骨碎裂，他跪倒在地。又一棍，砸在太阳穴上，他侧倒，口吐白沫，四肢抽搐。第四个、第五个、第六个——何赤哲的双截棍在人群中飞舞，每一次挥击都带着破空之声。他的动作快如闪电，如同猎豹；稳如山岳，仿佛扎根大地；狠如毒蛇，每一击都精准致命。狱警们从未见过这样的打法，他们手中的警棍太短，盾牌太笨重，队列太密集。在何赤哲的双截棍面前，他们的优势变成了劣势，武器成了摆设。

　　一个狱警从背后扑上来，手中的电击棒刺向何赤哲的后腰。何赤哲侧身，双截棍缠住他的手腕，一拉一拧——手腕脱臼，电击棒落地。另一棍砸在他的面门上，鼻梁塌陷，鲜血喷涌。他捂着脸惨叫着后退，撞在身后的同伴身上。又一个狱警冲上来，还没靠近，就被囚犯们扑倒在地。数十双手按住他的手脚，数十只拳头砸在他的身上。他惨叫着，挣扎着，如同被狼群围猎的猎物。

　　“抢枪柜！”有人大喊。走廊尽头，墙上嵌着一排金属柜子，柜门紧锁，玻璃窗口里能看到里面整齐排列的霰弹枪。几个囚犯冲过去，用枪托砸，用脚踹，用撬棍撬。柜门纹丝不动。一个曾经是锁匠的老囚犯蹲在柜门前，从怀里掏出一根铁丝，插入锁孔，轻轻搅动，锁芯转动，咔哒一声，柜门弹开了。霰弹枪一支接一支被取出。囚犯们握着枪，拉动枪栓，子弹上膛。有的人从未摸过枪，手指僵硬，动作生疏；有的人是老兵，闭着眼睛都能完成装填。

　　走廊尽头，黑甲兵涌来了。他们不是狱警，是多托雷的帝国正规军，身穿黑色铠甲，头戴全封闭头盔，手持冬式突击步枪。他们的步伐整齐划一，如同机器，枪口对准囚犯的方向。为首的军官举起手，正要下令开火。囚犯们的霰弹枪先响了。枪声在走廊中炸开，震耳欲聋。子弹如同暴雨般倾泻，霰弹在狭窄的走廊中扩散成一片死亡扇形。黑甲兵们前排倒下，铠甲被霰弹撕裂，鲜血喷涌，惨叫声此起彼伏。后排的黑甲兵踩着同伴的尸体继续前进，端起枪扫射。子弹在走廊中乱飞，打在墙壁上，碎屑纷飞；打在天花板上，灯管炸裂；打在人身上，皮开肉绽。囚犯们也倒下了，有人中弹倒地，有人拖着伤腿往后爬，有人躲在尸体后面还击。

　　何赤哲靠在走廊拐角的墙边，大口喘着气。手中的双截棍早已不知丢到了哪里，此刻握着的是一把从尸体上捡来的冲锋枪。弹匣快空了，身边的战友越来越少。但他看到了那个身影——走廊尽头，一个瘦削的中年人蹲在墙角，正在拆卸一辆停在维修区的通勤车。他是囚犯们从地下牢房里带出来的，叫叶夫根尼·伊万诺维奇·科洛廖夫，至冬国人，曾经是至冬国最好的赛车手，后来因醉酒驾驶撞死了三个人，被判了无期徒刑。他不知道什么是正义，不知道什么是忠诚，只知道怎么开车。

　　“车能开吗？”何赤哲蹲在他身边，问。叶夫根尼头也没抬，手中的扳手在发动机舱里飞速转动。“能开。给我两分钟。”他在监狱里修了五年的车，什么破烂都修过——生锈的、报废的、被砸烂的，只要发动机还能转，他就能让它跑起来。

　　何赤哲转身，对着那些还在抵抗的囚犯大喊：“掩护！再坚持两分钟！”

　　囚犯们用血肉之躯筑成了一道墙，一批倒下，另一批补上。他们的武器简陋，枪法拙劣，甚至有人连保险都不知道怎么开。但没有人后退。因为他们身后，是那辆车，是活下去的唯一希望。

　　发动机轰鸣起来。叶夫根尼从发动机舱里探出头，满脸油污，嘴角上扬。“上车！”

　　何赤哲跳上副驾驶，宋征义和茗琅跳上后座。囚犯们蜂拥而上，挤在车顶、引擎盖、后备箱，甚至有人抓着车窗边缘，脚踩在踏板上，身体悬在半空中。叶夫根尼一脚油门，车冲了出去，轮胎在地上磨出刺耳的尖叫。子弹打在车身上，叮叮当当，火星四溅。有人从车顶摔下去，有人被击中，从车窗边脱落。车冲过走廊，冲过拐角，冲过那道曾经紧闭的铁门。身后，走廊渐渐远去。

　　升降梯的门敞开着，如同一只巨兽的嘴。叶夫根尼没有犹豫，方向盘一打，车冲进了升降梯。车厢猛烈震动，车头撞在升降梯的内壁上，保险杠脱落，引擎盖弹起。他拉上手刹，熄火，靠在椅背上，大口喘气，闭上眼睛。“到了。”他说。

　　升降梯开始上升。囚犯们从车上跳下来，有的坐在地上喘气，有的靠在墙边发呆，有的在检查伤口。何赤哲站在升降梯的铁栅栏前，望着下方渐渐缩小的走廊，望着那些还在抵抗的囚犯，望着那些已经倒下的尸体。升降梯停了。

　　门开了。

　　月矩力实验设计局，到了。走廊里，尸体横七竖八地躺了一地，鲜血从尸体下蜿蜒流出，在地面上汇成一小摊。墙壁上满是弹孔，天花板上的灯管炸裂了，碎片散落一地，空气中弥漫着硝烟和血腥的恶臭。何赤哲握紧手中的冲锋枪，迈步向前。宋征义和茗琅跟在他身后，囚犯们也跟了上来。走廊尽头，一个人影靠在墙边，浑身是血，手中握着剑，目光如鹰。

　　空。

　　他看到了何赤哲，嘴角浮起一丝笑意。“你来了。”

　　何赤哲走到他面前，看着这个从大铁门一路杀到特殊收容室、从审讯室一路杀到升降梯的金发少年。他浑身上下没有一处干净的地方，血污和尘土糊住了他的头发，衣服破烂不堪，露出的皮肤上满是伤痕。大腿上缠着一圈圈绷带，那是他自己包扎的，绷带已经被血浸透，还在往外渗血。但他的眼睛依然明亮，如同寒夜中燃烧的星辰。

　　“你受伤了。”何赤哲说。“死不了。”空撑着墙站起来，望向走廊另一侧的方向。“东西都在里面。”

　　走廊尽头是一扇厚重的铁门，门上没有标牌，没有锁孔，只有一道狭小的观察窗。空推开门，门后是一间不大的储藏室，靠墙立着几个金属柜子，柜门上贴着标签——“证物：第零七三号”“证物：第零七四号”“证物：第零七五号”。空走到柜子前，拉开柜门。

　　何赤哲的双剑，并排躺在柜子里，剑鞘上沾满了灰尘。剑身在灯光下泛着冷光，剑刃上的血迹已经干涸，凝成暗红色的斑点，如同锈迹。空的手剑，靠在柜子角落，剑柄上的缠绳松脱了，垂下一截线头。剑身上有一道深深的划痕，那是与黑甲兵搏斗时留下的。

　　何赤哲握住双剑的剑柄，从柜中取出。剑身的重量一如既往，剑柄的触感一如既往，冰凉的金属贴着他的掌心，从指尖传到手臂，从手臂传到心脏，如同与多年未见的老友重逢。他拔剑出鞘，剑刃与剑鞘摩擦，发出清脆的金属声。他举起剑，对着灯光端详，剑身上的划痕在灯光下格外清晰，如同岁月的皱纹。他收剑入鞘，将双剑挂在腰间，抬起头。

　　空也拿回了自己的手剑，剑柄上的缠绳重新系紧，剑身的划痕依旧，但剑刃依然锋利。他握紧剑柄，剑身在灯光下闪过一道寒光。何赤哲看着空，空看着何赤哲。两人对视，沉默。

　　“走。”何赤哲说。“走。”空说。

　　他们走出储藏室，囚犯们已经等在走廊里。有人握着霰弹枪，有人握着冲锋枪，有人握着从尸体上捡来的手枪，有人赤手空拳。叶夫根尼·伊万诺维奇·科洛廖夫靠在墙边，手中握着一根撬棍，油污还挂在脸上。光头大汉握着那把从狱警尸体上缴获的手枪，手指搭在扳机上。瘦竹竿握着匕首，手已经不再抖了。这些曾经的社会渣滓，此刻眼中都燃烧着某种东西——那不是忠诚，不是信仰，而是生存的本能，和复仇的欲望。

　　走廊尽头，月矩力大炮的穹顶在月光下泛着银白色的光泽，大炮在启动，能量在汇聚。七座城市，七盏灯火，即将被风暴吞噬。空握紧手中的剑，望向穹顶的方向，想起了哥伦比娅。

　　“走！”他迈步向前，没有回头。身后，何赤哲跟了上来，囚犯们也跟了上来。脚步声在走廊中回荡，如同万马千军。