一

　　叶无尘没有去赴约。

　　倒不是因为害怕，而是因为他连猫屎咖啡在哪条街都不知道，而且他现在全身上下只够坐一趟公交车的钱——万一去了发现是个骗局，他连回来的路费都没有。

　　这不是仙尊的谨慎，这是穷人的自觉。

　　那一千块钱他没有动。来源不明的东西，在修真界叫“来路不正”，碰都不能碰。虽然现在身无分文，但骨子里的原则还是在的。

　　第三天一早，叶无尘照常出摊。

　　今天的生意比昨天好了一点。他在面糊里加了一点小苏打，煎饼变得蓬松了一些。火候的控制也比昨天熟练了，至少不会再出现煎饼飞到墙上的情况。

　　到上午十点，一共卖出了二十三个煎饼。按照这个速度，今天能突破三十个。

　　就在他低头刷锅的时候，一个声音从头顶传来：

　　“老板，来一个煎饼。”

　　叶无尘抬起头。

　　面前站着一个五六十岁的男人，头发花白，穿着一件洗得发白的衬衫，袖口磨出了毛边。他手里提着一个帆布工具包，看起来像是个水电工或者维修工。

　　但吸引叶无尘注意的不是这些。

　　而是这个老人身上，有一股淡淡的……灵气。

　　不对，不是灵气。这个世界不可能有灵气。叶无尘仔细感受了一下，那是一种类似灵气的能量，但更浑浊，更厚重，像是被什么东西包裹着。

　　“你。”叶无尘脱口而出。

　　老人愣了一下：“什么？”

　　叶无尘意识到自己失态了，低头继续摊煎饼：“没事。加什么？”

　　“就普通的，加个蛋。”

　　叶无尘的动作比前两天熟练了很多。面糊倒入锅中，竹刮子转一圈，薄薄的面饼均匀铺开。打蛋、撒葱花、翻面、刷酱、放薄脆，整个过程一气呵成。

　　老人看着他的动作，眼中闪过一丝光亮。

　　“小伙子，你以前学过？”老人问。

　　“没有。”叶无尘一边叠煎饼一边说，“昨天刚学的。”

　　“昨天就能摊成这样？”老人的语气有些惊讶。

　　“煎饼而已。”叶无尘把包好的煎饼递过去，“又不是炼制法宝，有什么难的。”

　　老人接过煎饼的手顿了一下。

　　“炼制法宝？”他重复了一遍这个词，然后笑了，“年轻人用词挺有意思。”

　　叶无尘没有接话。

　　老人咬了一口煎饼，咀嚼了几秒，表情变得微妙起来。

　　“怎么了？”叶无尘问。

　　“这个味道……”老人又咬了一口，慢慢地嚼，“面糊里加了什么？”

　　“面粉、水、盐、小苏打。”叶无尘如实回答，“还有一点花椒粉。”

　　“花椒粉？”老人挑起眉毛，“煎饼里放花椒粉？这是什么地方的吃法？”

　　“我自创的。”叶无尘说。其实是他嫌这具身体的记忆里的煎饼都太寡淡，随手加的。在修真界，他用的是灵椒，一棵能换一座城，现在用花椒粉，已经是降级到不能再降了。

　　老人没有说话，三两口把煎饼吃完，然后从口袋里掏出一张皱巴巴的五块钱递过来。

　　“不用找了。”他说。

　　叶无尘看着那张五块钱，又看了看老人。他注意到老人递钱的手在微微发抖——不是紧张，是有的手指弯曲不了，像是有旧伤。

　　“你的手，”叶无尘说，“受过伤？”

　　老人的手缩了回去，下意识地藏到了身后。“老毛病了，干活留下的。”

　　叶无尘沉默了一秒，然后说：“你的蛋在第三次呼吸的时候会卡一下。”

　　老人的表情变了。

　　“什么？”

　　“你刚才走过来的时候，呼吸节奏不对。吸气三次，呼气两次，在第三次吸气的时候会停顿一下。”叶无尘的语气很平淡，就像在描述今天的天气，“这通常意味着你的横膈膜附近有旧伤，或者说，你的肋骨曾经断过，没有完全长好。”

　　老人盯着他，眼神从惊讶变成了警惕。

　　“你是医生？”

　　“不是。”叶无尘把平底锅上的残渣刮干净，重新倒油，“我只会摊煎饼。”

　　老人站在原地，没有走。他看着叶无尘把新的面糊倒在锅上，看着他用竹刮子摊开，看着他打蛋、撒葱花、翻面。

　　“你叫什么名字？”老人突然问。

　　“叶无尘。”

　　“我叫老周。”老人说，然后从工具包里掏出一个保温杯，拧开盖子喝了一口水，“你这煎饼为什么有一股说不出来的味道？不是花椒粉，是别的。”

　　叶无尘没有回答。

　　他注意到老周身上那股类似灵气的能量，在吃完煎饼之后，似乎变得活跃了一点。不是增加了，而是……被唤醒了。

　　这个发现让叶无尘的心跳快了一拍。

　　在这个灵气为零的世界里，居然有人体内自带着“可以被唤醒”的能量？这比什么都有意思。

　　“下午你还在这吗？”老周问。

　　“在。”

　　“那我下午再来。”老周提着工具包走了，走了两步又回头，“用花椒粉，你小子有点意思。”

　　二

　　下午两点，老周果然来了。

　　他带了两瓶啤酒和一袋花生米，在叶无尘的煎饼摊旁边找了个台阶坐下。

　　“喝不喝？”老周晃了晃啤酒。

　　“不喝。”叶无尘说。他要留着清醒的头脑观察老周身上的能量变化。

　　老周也不强求，自己打开一瓶，咕咚咕咚喝了半瓶，然后长长地呼出一口气。

　　“我干了三十年水电工，”老周说，声音比上午低沉了一些，“爬过三百多栋楼的管道井，钻过一千多间房子的吊顶。这根手指，是在一个电缆井里被夹断的。”

　　叶无尘没有接话，也没有停下摊煎饼的动作。

　　“那根肋骨，是在一栋在建大楼里摔断的。钢管架没搭好，我从三楼掉到了一楼。没死，躺了三个月。”老周又喝了一口啤酒，“工地说赔我两万，最后只给了八千。”

　　叶无尘还是没有说话。他把煎饼翻了个面，金黄色的面饼在锅里滋滋作响。

　　“我活了五十多年，遇到过很多人。”老周看着叶无尘的侧脸，“但像你这样的，第一次见。”

　　“我哪样？”

　　“你摊煎饼的样子。”老周指了指叶无尘的手，“你拿竹刮子的手势，像拿笔。你翻面的动作，像是在翻什么贵重的东西。你不像是在做饭，像是在……我说不上来。”

　　像是在练功。叶无尘在心里替他说了。

　　“还有你刚才看我的手。”老周举起那只弯曲的手指，“你不害怕，你不嫌弃，你就是……在看。”

　　“伤而已，有什么好怕的。”叶无尘说。

　　“对。”老周点了点头，“就是伤而已。我老婆每次看到我这个手都要哭，我女儿都不让我碰她的东西。只有你不觉得恶心。”

　　叶无尘把煎饼叠好，装进纸袋，递给老周。

　　“第二个了。”他说，“这次不收钱。”

　　老周看着他，浑浊的眼睛里有什么东西在闪动。他接过煎饼，咬了一口。

　　这次他没有说话，而是慢慢地、一口一口地把整个煎饼吃完了。

　　吃完之后，他站起身，拍了拍裤子上的灰。

　　“叶无尘。”他说。

　　“嗯。”

　　“我明天还来。”

　　老周走了。叶无尘看着他的背影，注意到他走路的姿势比上午轻快了一些。不是心理作用，是真的轻快了一些。

　　那个被他体内的能量，又在动。

　　叶无尘低头看了看自己手里那把普通的竹刮子，若有所思。

　　三

　　接下来的三天，老周每天都来。

　　每天下午两点，准时出现在煎饼摊前，带一瓶啤酒，一袋花生米，坐在台阶上，看叶无尘摊煎饼，有一搭没一搭地聊天。

　　叶无尘话不多，但每一句都让老周琢磨很久。

　　比如，老周说腰痛，叶无尘说：“你弯腰的支点不对，试试用胯而不是腰。”老周试了一下，腰真的没那么痛了。

　　比如，老周说晚上睡不着，叶无尘说：“你呼气的时候，把注意力放在后脚跟。”老周试了一下，那天晚上睡了五个小时——他已经三年没睡过超过三小时的整觉了。

　　比如，老周说右肩膀抬不起来，叶无尘看了他一眼说：“你睡觉的时候是不是只朝一边？”老周愣住了，他确实只朝左边睡，因为右边肩膀疼，但越不活动越疼，恶性循环。

　　叶无尘说的每一句话，都不是长篇大论，都是随口的、不经意的、像是想到了就说了一句。但每一句都像是一把钥匙，打开了老周身体里某扇锁了很久的门。

　　第四天，叶无尘发现了一件事。

　　老周身上那股浑浊的、沉睡了不知道多少年的能量，开始流动了。像是一条被冰封了很久的河流，冰面上出现了第一道裂缝。

　　而让这条裂缝出现的，不是别的，就是那几个煎饼，和那几句随口说的话。

　　叶无尘放下竹刮子，看着老周的背影，第一次认真地想了一个问题——

　　在这个灵气为零的世界里，如果他自己没有修为，那能不能帮别人唤醒修为？

　　这个念头刚冒出来，就把他自己吓了一跳。

　　四

　　第五天，变故来了。

　　上午十一点，煎饼摊的生意正好的时候，一辆黑色轿车停在了巷口。

　　车门打开，下来三个男人。领头的是个三十来岁的西装男，戴金丝眼镜，皮鞋锃亮，和城中村的画风完全不搭。

　　西装男走到煎饼摊前，没有看煎饼，而是看着叶无尘的眼睛。

　　“叶无尘？”

　　叶无尘抬头看了他一眼，继续摊煎饼。“你是谁？”

　　“有人想见你。”西装男从口袋里掏出一张名片，放到叶无尘的案板上，“上次的短信你收到了吧？没有回复，所以老板让我亲自来接。”

　　叶无尘扫了一眼名片。白底黑字，只有一个名字和一个地址——

　　周鹤鸣。开发区经海路128号，三楼。

　　这个名字他没见过，但这个姓……让他的脑海里浮现出一个人。

　　“今天不行。”叶无尘说。

　　西装男的嘴角抽了一下：“为什么？”

　　“没卖完。”叶无尘指了指案板上的面糊，“今天的面糊调多了，卖不完会浪费。”

　　西装男的表情凝固了。

　　他身后两个男人对视了一眼，脸上写满了“这人脑子没问题吧”。

　　西装男深吸一口气，显然在压着火气。“叶先生，你可能不太清楚我们家老板是什么人。全城想见他的人，排队排到明年都排不上。他亲自点名要见你，你现在跟我说——面糊会浪费？”

　　“对。”叶无尘面不改色，“粮食不能浪费。这是我们家的规矩。”

　　西装男张了张嘴，一时间竟然不知道该说什么。

　　这时候，老周从巷子里走了出来。他看了一眼西装男，又看了一眼那张名片，眉头皱了起来。

　　“干什么的？”老周问叶无尘。

　　“不知道。”叶无尘说，“让我去见一个人。”

　　老周拿起那张名片看了看，然后递给西装男。“回去告诉你们老板，这小子今天不走。明天的事明天再说。”

　　西装男看着老周，上下打量了一番。一个穿着洗白衬衫、提着帆布包的老头，全身上下加起来不值两百块。

　　“这位老人家。”西装男的语气开始不耐烦了，“这件事跟你没关系。”

　　“怎么没关系？”老周把工具包往地上一蹲，“他每天都给我摊煎饼吃，我每天都坐这儿跟他聊天。他是我朋友。”

　　朋友。

　　叶无尘的手顿了一下。

　　在修真界三千年，他从来没有过朋友。只有下属、对手、盟友、路人。修真界没有“朋友”这个概念，因为朋友意味着平等，而修真界从来就没有平等。

　　现在，一个穿着磨毛衬衫的老水电工，对他说“他是我朋友”。

　　叶无尘沉默了片刻，然后把煎饼翻了个面，对西装男说了一句让对方彻底无语的话：

　　“明天下午三点。猫屎咖啡。我自己去。”

　　五

　　西装男走了。

　　临走前，他深深地看了老周一眼，那个眼神里带着一丝说不清道不明的意味。

　　老周没理他，蹲下身打开工具包，从里面掏出一个东西，往叶无尘的案板上一放。

　　是一把竹刮子。但不是普通的竹刮子。

　　这把竹刮子比一般的要薄一半，表面磨得像镜面一样光滑，握柄的地方刻着一个字——一个小小的、几乎看不清的“周”字。

　　“用这个。”老周说，“比你自己削的那把好用。”

　　叶无尘拿起来，试了一下手感。

　　轻。薄。韧。这把竹刮子的工艺，不是机器做出来的，是手工慢慢磨出来的。磨到这个程度，没有几十年的木工功底，做不到。

　　“你会做这个？”叶无尘问。

　　“以前学过。”老周说，重新提起工具包，“走了，下午再来。”

　　叶无尘看着那把刻着“周”字的竹刮子，又看了看老周远去的背影。

　　之前那股浑浊的、沉睡的能量，从老周体内溢出了一丝，像是一条看不见的丝线，连接着叶无尘的胸口。

　　不，不是连接。

　　是共鸣。

　　叶无尘的修为种子，第一次有了清晰的回应。不是因为红尘气，不是因为煎饼，而是因为面前这个叫老周的人。

　　这个人，有问题。

　　或者说，这个人身上，有秘密。

　　叶无尘低下头，拿起那把新竹刮子，舀了一勺面糊倒上锅。竹刮子转了一圈，面糊均匀铺开，薄厚一致，像是用尺子量过的。

　　这是他摊过的最完美的煎饼。

　　薄如蝉翼，金黄透亮，散发着只有在灵器加持下才能达到的光泽。

　　而这一切，只用了一把竹刮子，和一双手。

　　叶无尘看着这个煎饼，陷入了一种前所未有的沉默。

　　在修真界，他用的是万年灵木炼制的法器锅，用的是九天神火锻造的灵铲，用的是自己炼了三百年才成的玄铁灶。那些东西每一样都价值连城，每一样都倾注了他无数心血。

　　但现在，一把路边摊级的平底锅，一罐几块钱的煤气，一把手工削的竹刮子，摊出了一个不比当年灵器加持差的煎饼。

　　他突然想起老周刚才说的那句话——“他是我朋友。”

　　不是因为我有修为，不是因为我有灵器，不是因为我是仙尊。

　　只因为我是我。

　　叶无尘看着手里的煎饼，笑了。不是冷笑，不是苦笑，是那种从心底里涌上来的、带着一丝酸涩的笑。

　　“有意思。”

　　六

　　下午五点，叶无尘收摊回出租屋。

　　经过巷口的垃圾桶时，他注意到旁边多了一个黑色的塑料袋。袋子鼓鼓囊囊的，露出一角纸片。

　　他弯腰捡起来一看，是一份文件。

　　准确地说，是一份旧旧的调查报告，纸张已经泛黄，边角磨损严重。封面上印着一个红色的戳——“机密”。

　　叶无尘翻开第一页，看到了一行字：

　　“周鹤鸣，男，67岁。原昆仑山脉综合勘探队第七分队成员。1986年于昆仑山某无名峡谷失踪，43天后自行返回，自此丧失全部记忆。档案编号：KM-1986-073。”

　　叶无尘的手指停在了那行字上。

　　昆仑山。

　　1986年。

　　失踪43天。

　　丧失全部记忆。

　　他把文件合上，放进口袋。

　　走回出租屋的路上，他用余光扫了一眼身后。巷口的风吹动了那个黑色塑料袋，塑料袋下面压着一张纸条，被风吹起来一瞬，又被吹到了下水道里。

　　纸条上只写了一句话：

　　“别去猫屎咖啡。”