李天宇送走张紫妍后，一个人沿着土路往回走。晨风从山那边吹过来，凉飕飕的，带着露水的湿气和庄稼地里未散尽的薄雾。路边的野草被风吹得东倒西歪，像一群没睡醒的人在伸懒腰。他的布鞋踩在黄土上，发出沉闷的声响，一步一个脚印，不深不浅。他的手插在口袋里，手指碰着那个笔记本，碰着那片金黄色的落叶。口袋的底部破了一个小洞，他的手指从那个洞里钻出去，摸到了裤子的里衬，薄薄的，凉凉的。他没有把手抽出来，就那么摸着，感受着那个小洞的边缘。
快到村口的时候，他听见了一阵笑声。不是一个人的笑，是几个人的笑，粗犷的、放肆的、带着某种刻意的张扬。笑声从村口那棵老槐树下面传过来，一阵一阵的，像乌鸦叫。
他没有加快脚步，也没有放慢，就那么不紧不慢地走着。
老槐树下坐着三个人。吴赖坐在中间，一把破竹椅，翘着二郎腿，脚上的拖鞋挂在大脚趾上，一翘一翘的，像随时会掉下来又永远掉不下来的那副样子。他穿着一件蓝色的背心，胳膊露在外面，黝黑的，粗壮的，上面纹着一条龙——不，不是龙，是一条蛇，歪歪扭扭的，像蚯蚓，纹得极差，颜色都褪了，青不青紫不紫的，看着像是小时候用圆珠笔画上去的。他的头发乱糟糟的，像鸡窝，嘴角叼着一根牙签，牙签已经咬烂了，分着叉，像蛇的信子。
刘大愣和马三分坐在两边。刘大愣蹲在地上，两只手搭在膝盖上，像一只蹲着的猴子。他长得五大三粗的，但眼神呆滞，嘴角总是挂着一丝不明所以的笑。马三靠在那棵老槐树上，一条腿站着，一条腿曲起来蹬着树干，手里拿着一根狗尾巴草，在嘴里嚼着，嚼烂了就吐出来，再揪一根接着嚼。
他们看见李天宇走过来了，笑声戛然而止，像被人掐住了脖子。
吴赖把腿从二郎腿上放下来，坐直了身体，把嘴角那根咬烂了的牙签吐掉，又换了一根新的。他把牙签咬在嘴里，上下动了动，像是在嚼什么很有嚼劲的东西。他的目光从李天宇的脚扫到头，从头扫到脚，像是在打量一件货物，在估算这件货物的成色，值多少钱，有没有毛病。
“哟——”他拖长了声音，像唱歌一样，“这不是李大学生吗？”
刘大愣和马三跟着笑了起来。那笑声很配合，像是在给吴赖的“表演”配音。
李天宇没有停，继续走着。
吴赖把牙签从嘴里拿出来，在手里转了转，又塞回去。他站起来，往前走了两步，拦住了李天宇的去路。不是故意的拦，是站在了他必须经过的地方，像是在宣示什么，在这棵老槐树下，在这条土路上，在这个村子里，他吴赖是主人，李大学生是过客，是败兵，是灰溜溜滚回来的丧家犬。
“李大学生，”他歪着头看着李天宇，“在城里混不下去了？”
李天宇停下来，看着他。吴赖比他高半个头，壮一圈，站在他面前像一堵墙。但李天宇没有仰头看他，也没有低头躲开他的目光。他的目光平视着吴赖的胸口——那里纹着那条不像龙的龙，青不青紫不紫的，皮肤上还有几颗黑痣，像苍蝇趴在墙上。
“听说你爸病了？快死了？”吴赖的语气轻飘飘的，像在说一件无关紧要的事情。他的嘴角挂着笑，那笑不是善意的，也不是恶意的。那是一种很复杂的东西，像小孩抓到一只蝴蝶，把它的翅膀捏碎了，看着它在地上扑腾。
李天宇握紧了口袋里的拳头，但脸上没有任何表情。
“现在好了？”吴赖又问，语气还是那么轻飘飘的。
李天宇没有回答。
“好了就好，好了就好。”吴赖点了点头，像是在表示关心，但那关心的底下藏着别的东西——他不甘心。他巴不得李立飞病倒，巴不得李家垮掉，巴不得那个老实巴交的李立飞再也不能挺直腰杆在他面前走路。但李立飞好了，活着从医院回来了，像一棵被暴风雨吹弯了腰的树，风停了，雨住了，又慢慢直起来了。他不甘心。
“李大学生，”他换了个话题，眼睛眯了起来，像猫看见了老鼠，“听说你带了个城里姑娘回来？长得挺白？”
刘大愣和马三又笑了，那笑声比刚才更大了，像是有人捅了马蜂窝。几个路过的村民停下来，往这边看了一眼，很快又走开了，像没看见一样。
李天宇看着吴赖，看着他那张笑得扭曲的脸，看着他嘴角那根咬烂了的牙签，看着他胸口那条不像龙的龙，看着他那双穿拖鞋的脚。他忽然觉得这个人很可怜——不是可恨，是可怜。他现在已经二十岁了，还是没有正经工作，没有媳妇，没有孩子，什么都没有。好像他每天就懂得坐在村口的老槐树下，嚼着牙签，翘着二郎腿，等着看别人的笑话。他以为他在嘲笑别人，其实他也是在不知不觉的嘲笑自己。
“吴赖，”李天宇开口了，声音不大，但很稳，“说完了吗？”
吴赖愣了一下。他没有想到李天宇会回嘴，他以为李大学生还会像以前一样低着头走过去，像他爸一样忍气吞声。
“说完了。”李天宇说，“说完了我走了。”现在，李天宇有医学知识、有透视能力，吴赖想在这里要做什么东西，似乎是无法再像以前一样对李天宇隐瞒着什么。
他从吴赖身边走过去，没有绕路，没有低头，没有加快脚步。就那么从他身边走过去，肩膀几乎擦着肩膀。
吴赖站在那里，嘴角的笑容僵住了，像面具长在了脸上。
刘大愣和马三也不笑了，面面相觑。
李天宇走过那棵老槐树，走过赵奶奶家门口，走过那条窄窄的巷子，走过那几棵枣树。他的步子很稳，每一步都踩得很实，像是在丈量这条他走了十八年的路。他再也没有回头看吴赖一眼。
走到家门口的时候，他停下来。院子里的枣树上，几只麻雀叽叽喳喳地叫着。母亲在屋里说话，声音不大，听不清说什么。父亲在院子里劈柴，斧头落在木头上，发出沉闷的声响，笃，笃，笃。
他推开门，走进去。
“天宇回来了？”王兰英的声音从屋里传出来。
“回来了。”
他站在院子里，看着父亲劈柴。李立飞看了他一眼，没有问他送没送走，也没有问他那姑娘说了什么。他低下头继续劈柴，斧头落下去，木头裂成两半，露出里面白花花的木茬，散发着淡淡的木香。
李天宇蹲下来，把劈好的柴捡起来，码在墙根底下。柴垛已经码得很高了，整整齐齐的，像一堵墙。他把新劈的柴放在最上面，一块一块地码好，码得很整齐，每一块的位置都合适，不大不小，不松不紧。
“爸，”他说，“我去后山看看。”
“去吧。”李立飞头也没抬。
李天宇走出院子，走上了通往后山的小路。路还是那条路，窄窄的，坑坑洼洼的。路边的枣树还是那些枣树，青的红的，半青半红的。他走在这条路上，脚步比之前轻了很多，不是因为身体轻了，是心轻了，像一块石头落了地，不再悬着了。他知道自己要干什么，知道怎么干，知道干成了会是什么样。他的笔记本上写得清清楚楚。
他走到后山，站在地头，看着那片石头地。石头还是那些石头，灰白色的，棱角分明的，大大小小地铺了一地。石头缝里的麦苗长高了一些，比昨天他带张紫妍来看的时候又高了一截。嫩绿嫩绿的，在晨风中轻轻摇晃着，像一群刚学会走路的孩子，摇摇晃晃的，随时会摔倒，但就是没有摔倒。
他蹲下来，伸手摸了摸那些麦苗，叶子凉凉的，滑滑的，像丝绸。太阳从东边的山头照过来，照在他手上，照在麦苗上，照在那些灰白色的石头上。石头被阳光照得发亮，像撒了一层金子。
他的手在口袋里碰到了那个笔记本。他把笔记本掏出来，翻到夹着落叶的那一页。叶子已经有些卷了，边缘发脆，脉络还是那么清晰，像一张小小的地图。
他想起她昨天站在这里说的话——“这块地，真的能种出东西来？”
他想起今天早上在公路边她说的话——“四年后，我学成回来，帮你改变大龙村。你等着我。”
他合上笔记本，放回口袋里。站起来，看着那片石头地，深深地吸了一口气。空气里有露水的湿气，有泥土的腥气，有松脂的清香，还有麦苗的青涩——那是希望的味道。
他转过身，看着山下的大龙村。炊烟升起来了，一缕一缕的，从那些低矮的房顶上冒出来，在晨风中飘散。
他想起吴赖坐在村口老槐树下的样子，翘着二郎腿，嚼着牙签，等着看他的笑话。他不在乎了。不是假装不在乎，是真的不在乎了。吴赖坐在那里，他站在这里；吴赖在原地，他在往前走；吴赖在等他的笑话，他在等他的麦苗长高。他比吴赖年轻两岁，但他觉得他们的差距不是两岁，而是十年——他走的路，吴赖十年后可能还不会走。
李天宇蹲下来，从脚边捡起一块石头。石头不大，握在手心里，刚好握住。他把石头握紧，感受着那些棱角硌着手心。疼，但不刺骨。
他用尽力气，把石头扔了出去。
石头在空中划了一道弧线，落进了远处的草丛里，发出一声闷响，像一个人轻轻地叹了口气。
他拍了拍手上的灰，转过身，沿着小路往回走。晨风吹着他的头发，把他的衣角吹起来，像一面小小的旗帜。他的步子还是那么稳，不急不慢。
他要回家了。家里有父亲在等他，有母亲在等他，有灶台、水缸、锄头、铁锹、还有那间他从小住到大的土坯房在等他。
他没有显摆，他不需要显摆。他知道自己要干什么，这比什么都重要。