第二天一早，林墨去找弗兰克。

　　弗兰克不在加拉格尔家，不在阿尔比恩酒吧后面的巷子，也不在他常去的几个垃圾堆旁边。林墨花了快一个小时在南区转了一圈，最后在教堂门口的台阶上找到了他。

　　弗兰克躺在一张破纸板上，枕着自己的夹克，打着呼噜。阳光照在他脸上，苍蝇在他头顶绕圈，他浑然不觉。

　　林墨蹲下来，从口袋里掏出一枚硬币，在弗兰克耳朵旁边弹了一下。硬币落地的声音清脆，弗兰克的眼睛猛地睁开了。

　　“钱？”他沙哑地问，嘴角还挂着干涸的口水印子。

　　“不是给你的。”林墨把硬币捡起来，“问你个事。”

　　弗兰克坐起来，揉了揉脸，打了个哈欠。他的头发乱得像鸟窝，夹克上全是灰，散发着廉价酒精和汗味混合的酸臭。“什么事？”

　　“德里克。以前开修车铺的那个。你上次提过，说他有个女朋友叫翠西。翠西住在哪？”

　　弗兰克歪着头看他，眼睛浑浊但闪着光——那是酒鬼听到“钱”字时的光。“你找德里克干嘛？”

　　“不关你的事。”

　　“那你找我干嘛？”

　　林墨从口袋里掏出十块钱，在弗兰克面前晃了晃。“翠西的地址。”

　　弗兰克伸手要拿，林墨把手缩了回去。“先给地址，后给钱。”

　　弗兰克咧嘴笑了，露出一口黄牙。“翠西住在南区汽车旅馆，三零九房。但她不一定在。她有时候去她妈家，有时候去她姐家。”

　　“她妈家在哪？”

　　“主街尽头，洗衣店旁边那栋白房子。”

　　林墨把十块钱递给弗兰克。弗兰克接过钱，塞进袜子里。“小孩，你要是找到德里克，帮我问问他欠我的二十块什么时候还。”

　　“他欠你二十块？”

　　“那是三年前的事了。我不急，但我记得。”弗兰克又躺回纸板上，闭上了眼睛。

　　林墨站起来，拍了拍裤子上的灰，往主街方向走。

　　南区汽车旅馆在主街的另一头，离维克托的当铺不远。那是一栋两层的破楼，外墙的漆皮脱落了一大片，门口的霓虹灯牌只有“汽”和“馆”两个字还亮着。

　　他上了三楼，找到三零九房，敲了敲门。

　　没有人应。

　　他又敲了三下，更重了。门还是没开。

　　林墨在门口站了一会儿，然后下楼，往前台走。前台是一个胖女人，正在看一档无聊的脱口秀，手里拿着一袋薯片。

　　“三零九房的翠西在吗？”林墨问。

　　胖女人头都没抬。“退房了。昨天走的。”

　　“她去哪了？”

　　“不知道。没留地址。”

　　林墨转身离开。他站在汽车旅馆门口，想了一下。翠西退房了，可能去她妈家了。他往主街尽头走，去找那栋白房子。

　　洗衣店旁边确实有一栋白房子，但门口挂着“出售”的牌子，窗户钉着木板，看起来已经很久没人住了。林墨站在门口看了看，没有门铃，没有信箱，什么都没有。

　　他在附近转了一圈，问了几个路人，没人认识翠西，也没人知道她妈家在哪。

　　弗兰克的信息不靠谱。十块钱白花了。

　　林墨没有着急。他回到酒吧，坐在后厨的塑料凳子上，把已有的信息重新整理了一遍。

　　德里克。修车铺。欠米尔科维奇家一万二。跑了一年多。旧地址。车牌号。前女友翠西，但翠西不见了。

　　车牌号。这是一个切入点。

　　林墨掏出米奇给他的那张纸，上面写着一个伊利诺伊州的车牌号。他不懂怎么查车牌号，但鲍勃可能懂。

　　下午，鲍勃的货车停在酒吧门口。林墨走过去。

　　“鲍勃，又想请你帮个忙。”

　　鲍勃从车上跳下来，擦了擦汗。“小孩，你的事怎么这么多？”

　　“最后一次。”林墨把那张纸递给他，“这个车牌号，能查到车主吗？”

　　鲍勃看了看车牌号，皱了皱眉。“你查这个干嘛？”

　　“找一个人。”

　　鲍勃把纸还给他。“我不干这个。但你去找一个叫汤姆的人，他在南区开拖车公司的。他认识车管所的人，能查到。但你要给他钱。”

　　“多少钱？”

　　“五十左右。”

　　林墨摸了摸口袋。他身上还有七百多块，五十块不算什么。“汤姆在哪？”

　　“工业区那边，修车铺一条街。你问人就知道了。”

　　林墨记下了这个信息，转身要走。鲍勃喊住了他。

　　“小孩，你欠乔伊的钱还完了？”

　　“还完了。”

　　“怎么还的？”

　　“你帮我还的。”

　　鲍勃愣了一下，然后笑了。“你小子，嘴巴挺会说的。”

　　林墨没再说什么，往工业区方向走去。

　　汤姆的拖车公司在一个不起眼的角落里，门口停着两辆旧拖车，招牌歪了，上面的字褪色了。林墨推门进去，里面是一个小办公室，墙上挂着几张车牌照和一张褪色的海报。

　　一个五十多岁的男人坐在办公桌后面，穿着一件沾满油污的工装，正在吃三明治。

　　“你是汤姆？”林墨问。

　　男人抬起头，看了他一眼。“我是。什么事？”

　　“鲍勃介绍来的。我想查一个车牌号。”

　　汤姆放下三明治，擦了擦嘴。“五十块。”

　　林墨从口袋里掏出五十块，放在桌上。汤姆拿起钱，点了一下，塞进抽屉。他伸手要那张纸，林墨递过去。

　　汤姆看了看车牌号，在电脑上敲了几下。屏幕的光照在他脸上，他的表情没什么变化。

　　“这辆车登记在一个叫德里克·福斯特的人名下。地址是南区老城路一二零三号。但那个地址已经注销了，因为房子被银行收了。”

　　“还有别的信息吗？”

　　汤姆又敲了几下。“这辆车去年有过一次违章，被拖走了。拖车记录显示车主没有来取车。车可能还在拖车场。”

　　“哪个拖车场？”

　　“南区拖车场。在工业区最里面，靠近铁路那边。”

　　林墨记住了这个信息。“谢了。”

　　他走出汤姆的办公室，往南区拖车场走。

　　南区拖车场在一片荒地上，四周用铁丝网围着，里面停满了各种破车——撞烂的、生锈的、烧毁的，什么都有。门口有一个小岗亭，里面坐着一个老头，正在看报纸。

　　林墨走过去。“我想查一辆车。去年被拖来的，车牌号是这个。”

　　他把车牌号报给老头。老头放下报纸，翻开一本厚厚的登记簿，一页一页地找。

　　“找到了。”老头指着登记簿上的一行字，“这辆车去年被拖来的，车主没来取。按规矩，三个月没人认领，我们就处理掉了。”

　　“处理掉了？怎么处理的？”

　　“卖给废品回收站了。卖了两百块。”

　　“什么时候卖的？”

　　“六个月前。”

　　林墨沉默了几秒。“卖给了哪个回收站？”

　　“工业区那边，老马文的回收站。”

　　林墨又问了老马文回收站的地址，然后离开。

　　老马文的回收站在工业区的另一头，比南区拖车场还偏僻。那是一个大院子，堆满了废铁、旧机器、拆碎的汽车。院子里有一辆报废的铲车，铲斗里装满了压扁的铁皮。

　　一个六十多岁的老头坐在院子门口，穿着一件脏兮兮的背心，正在喝啤酒。他的脸上有一道疤，从额头一直延伸到眉骨。

　　“你是马文？”林墨问。

　　老头看了他一眼。“我是。你谁？”

　　“我想打听一辆车。去年从南区拖车场卖过来的，车牌号是这个。”

　　马文看了看车牌号，摇了摇头。“记不清了。我一个月收几十辆车，谁记得哪辆是哪辆？”

　　“有没有记录？”

　　马文指了指院子里那堆废铁。“记录在那。你自己翻。”

　　林墨看了看那堆废铁，没有进去。他知道进去也找不到。一辆车被拆碎了，零件可能已经卖到了不同的地方，不可能追回来。

　　他站在回收站门口，把思路重新理了一遍。

　　德里克的车被拖走了，没人认领，被当废铁卖了。这条线断了。

　　但德里克本人呢？他跑了一年多，可能已经离开了芝加哥，也可能还躲在某个角落。他有一万二欠着米尔科维奇家，这不算小钱。如果他有能力还，他早就还了。他没还，说明他没钱。既然没钱，他就不可能跑远。

　　这和维克托的情况一样——没钱跑不远。

　　林墨想到了一个地方。德里克的修车铺。虽然关门了，但他可能还藏在附近。就像维克托藏在当铺的阁楼里一样。

　　林墨决定去德里克的旧修车铺看看。

　　他往主街方向走，脑子里开始规划下一步。

　　修车铺。旧地址。可能藏身的地方。翠西。可能知道翠西下落的人。弗兰克。

　　又是弗兰克。

　　林墨摸了摸口袋。还剩六百多块。够买弗兰克嘴里的话，但不够买他的诚信。弗兰克的信息不靠谱，但他已经是南区最能说的信息源了。

　　林墨加快了脚步。

　　天快黑了。他需要在今天之内找到德里克的大致位置，否则两周时间看起来很多，实际上经不起浪费。

　　他往德里克的旧修车铺走去。