第二天一早，鲁承渊和苏晚晴决定去青云城。
“去买点东西，”鲁承渊跟娘说，“顺便看看师父。”
娘知道师父的事。鲁承渊以前写信回来说过——当然不是他写的，是托人写的。她知道师父死了，知道孙大夫死了，知道这些年儿子在外面吃了很多苦。她没问，只是点了点头。
“早点回来。”
“嗯。”
两个人出了镇子，往青云城走。青云城在孤山镇东边，不远，走大半天就到。苏晚晴走在前面，步子轻快。
“大哥，你娘真好。”她说。
“嗯。”
“你妹妹也可爱。”
“嗯。”
“你爹话真少。”
“……嗯。”
苏晚晴回头看他。“大哥，你就不能说点别的？”
鲁承渊想了想。“……你说得对。”
苏晚晴笑了。
青云城还是老样子。城墙高高的，城门宽宽的，人来人往。鲁承渊带着苏晚晴穿过主街，拐进小巷，又拐进更小的巷，最后停在一扇木门前。
门更旧了，木头裂开了好几道缝，门环上全是锈。他推开门，里面还是那个小院子。三间矮房，一口井，一棵歪脖子树。树枯了，光秃秃的枝丫指着天。
鲁承渊站在院子里，看着那棵枯树。师父坐在树下喝茶的样子，还在眼前。
苏晚晴站在他旁边，没说话。
他走进师父的屋子。屋里还是老样子，一张床，一张桌，两把椅子。桌上落了一层灰，墙上那幅画还在——一个人背对着，站在悬崖边，看着远处的云海。画纸发黄了，边角卷起来。
鲁承渊站在画前，看了很久。然后他把画摘下来，小心地卷好，放进包裹里。
苏晚晴在旁边帮他收拾。桌上一套茶具，几本书，一个旧砚台。床底下有一个木箱，打开，里面是几件旧衣裳，叠得整整齐齐。最底下压着一块布，打开，是一幅画。
和墙上那幅一模一样。一个人背对着，站在悬崖边。但这一幅更旧，纸都脆了，边角碎了一块。背面写着一行小字：
“赠老孙。画了三年，还是不像。”
鲁承渊看着那行字，攥着画的手在发抖。他想起孙大夫，想起孙大夫说“你师父欠我一幅画”。原来师父画了，只是没来得及给。
他把两幅画卷好，一起放进包裹里。
两个人又去了孙大夫的医庐。巷子还在，但医庐没了。那间屋子被重新盖过，现在是别人的住处。鲁承渊站在巷口，看着那扇陌生的门，站了一会儿。然后他转身，走了。
两个人在青云城买了东西——布匹，盐，糖，几包药材。苏晚晴还买了几根红头绳，说要给妹妹扎辫子。鲁承渊由着她，付了钱，拎着东西往回走。
天快黑了。两个人走在山路上，月亮升起来，照得路面发白。
苏晚晴走在前头，忽然停下来。“大哥，你以后打算怎么办？”
鲁承渊想了想。“在镇上住着。种地，劈柴，陪你。”
苏晚晴脸红了。“谁要你陪。”
鲁承渊没说话，但嘴角弯了一下。
两个人继续走。翻过最后一座山，孤山镇在望了。镇子安安静静的，灯火星星点点。
鲁承渊忽然停下脚步。
不对。太安静了。没有狗叫，没有鸡鸣，没有炊烟。他加快步子，几乎是小跑着往镇子里赶。苏晚晴跟在后面，脸色也变了。
镇口，两棵老槐树还在。树底下躺着一个人。鲁承渊跑过去，蹲下。是卖豆腐的老周，脸朝下趴着，背上一个大洞，血已经干了，发黑。
鲁承渊站起来，往镇子里跑。
东街，第一间，第二间，第三间。门开着。他站在门口，脚像钉在地上一样。
院子里，鸡死了，丝瓜藤断了，灶台上的锅铲掉在地上。门槛上坐着一个人——爹。靠着门框，眼睛闭着，胸口一个洞，手里还夹着旱烟，烟早就灭了。
鲁承渊走进去，腿在发抖。屋里，娘躺在床上，被子拉到下巴，像睡着了一样。但被子是红的，被血泡透了。妹妹趴在地上，手往前伸着，像在够什么东西。手里攥着一根红头绳——昨天苏晚晴给她扎辫子用的那根。
鲁承渊跪在地上。跪了很久。
苏晚晴站在门口，捂着嘴，眼泪无声地往下淌。
鲁承渊站起来，走到桌前。桌上压着一张纸，被风吹得哗哗响。他拿起来。
“鲁承渊，你以为你不报仇就完了？你师父欠的血债，你爹你娘你妹妹替你还了。血影的事，没完。”
鲁承渊攥着那张纸，攥得指节发白。他把纸折好，揣进怀里。然后他蹲下来，把妹妹手里那根红头绳抽出来，放进怀里。又走到爹身边，把他手里的旱烟取下来，放在桌上。走到娘床边，把被子拉上去，盖住她的脸。
他站起来，走到院子里。苏晚晴站在那，看着他。
“大哥……”
鲁承渊看着她。眼睛是干的，没有泪。但里面有什么东西碎了，又有什么东西重新烧起来。
“晚晴，”他第一次这么叫她，“我要报仇。”
苏晚晴看着他，看了很久。然后她走过来，站在他面前。
“我陪你。”她说，“你去哪，我去哪。你杀谁，我帮你。”
鲁承渊看着她。月光照在她脸上，没有泪，没有怕，只有一种很沉的、很坚定的光。
他伸出手，握住她的手。她的手很小，但握得很紧。
两个人站在院子里，站在月光下，站在血和灰烬中间。
风吹过来，破了的院门吱呀吱呀响。