凌晨两点。

　　林风突然睁开眼。

　　房间里黑漆漆的，窗帘缝隙透进一点月光，在地板上切出一道白线。

　　他躺着没动，盯着天花板。

　　睡前明明累得不行——练了两小时球，被推那一跤后背还疼着，回来又被程雨欣按着揉了半天。他以为能一觉睡到天亮。

　　但现在头脑清醒得像睡了八个小时。

　　他侧头看床头柜上的闹钟。

　　电子屏亮着：2:07。

　　只睡了三个半小时。

　　他试着活动身体。

　　胳膊，肩膀，后背，腰，腿——挨个动了一遍。

　　肌肉还有酸痛感，但轻了大半。

　　他坐起来，伸手摸后背。

　　那块青紫的位置，按了按。

　　不疼了。

　　他愣了几秒。

　　下床，走到衣柜镜子前，侧身扭头看。

　　那块青紫还在，但颜色淡了很多，边缘已经泛黄，像伤了几天的样子。

　　他盯着镜子里的自己。

　　前世因为小儿麻痹，他在轮椅上坐了43年。那43年，他学会了一件事——用精神对抗痛苦。

　　疼的时候，忍着。忍不了的时候，继续忍。

　　几十年下来，精神磨砺得极其强大。

　　现在这具新身体，似乎和精神产生了融合。

　　恢复速度远超常人。

　　他站在镜子前，攥了攥拳。

　　有劲。

　　不是虚弱的那种有劲，是真的有劲，是睡足了8小时之后的那种身轻如燕的有劲儿。

　　林风转身看闹钟：2:15。

　　深吸了一口气。

　　换上运动服，轻手轻脚打开卧室门。。

　　客厅黑着，程雨欣房门关着，里面没声音。

　　蹑手蹑脚的拿了篮球，换鞋，出门。

　　楼道里黑，他扶着墙往下走。脚步声在楼梯间里回荡，一下一下的。

　　出了单元门，冷空气扑面而来。

　　九月的凌晨，有点凉。

　　他抱着球，往小区外走。保安亭里亮着灯，保安歪在椅子上睡着了，呼噜声隔着玻璃都能听见。

　　出小区，往球场走。

　　街上没人。路灯亮着，橘黄色的光，把影子拉得长长的。有几家店铺门口还亮着灯箱，卷帘门关着。

　　走了十几分钟，到球场。

　　篮板在灯光下泛着白，篮筐投下一圈阴影。地面是水泥的，有裂缝，裂缝里长着几根草。

　　林风站在罚球线前，举起球。

　　投。

　　球划出一道弧线，砸在篮筐上，弹开。

　　他跑过去捡。

　　再投。

　　还是没进。

　　再捡。

　　凌晨的球场，只有篮球砸地的声音：咚、咚、咚。

　　投了十几个，进了两个。

　　他停下来，喘气。

　　抬头看天。天是黑的，有几颗星星，看不清楚。

　　也不知道原主的爸妈什么时候能见到。

　　那个一年见不到几次的妈，那个调去外省很少回来的爸。

　　他低头看手里的球。

　　嘴角微微翘起来。

　　然后继续投。

　　五点三十，林风在球场边的水泥台上休息。

　　球场上的灯还亮着，照着半个场地。他喝了几口水，看着手里的球。

　　然后他听见脚步声。

　　咚、咚、咚——不是篮球声，是球鞋踩在地上的声音。

　　他转头。

　　一个人从灯光外走进来。

　　高。

　　一米九几，快两米的样子。穿着件黑色长袖运动服，袖子撸到手肘。国字脸，短发，眉眼很冷。

　　他手里也拿着一个球。

　　他没看林风。

　　他走到三分线外，站定，举起球。

　　投。

　　球进了。

　　空心，唰的一声。

　　他走过去捡球，走回同一个位置，再投。

　　又进了。

　　再投。

　　再进。

　　连投了十个，全进。

　　林风看着他。

　　抬手就投，投了就有。

　　这家伙，真是高手。

　　那人始终没说话，脸上也没表情。投完十个，捡起球，走到另一边，继续投。

　　咚、咚、咚——唰。

　　咚、咚、咚——唰。

　　整个球场只有这个声音。

　　林风看了他一会儿，然后站起来，继续练自己的。

　　两人各占半边场地，各投各的。

　　谁都没说话。

　　六点的时候，天边开始泛白。

　　林风投完最后一个球，弯腰捡起来，抱着往场边走。

　　那个高个还在投。

　　他走的时候，回头看了一眼。

　　那人背对着他，举起球，出手。

　　唰。

　　空心。

　　林风转身走了。

　　回到家，六点半。

　　他轻轻开门，进去，直接进卫生间冲澡。