后台的化妆间里弥漫着一股发霉的油脂味和廉价定型水的香气。这里曾经是极乐大厅头牌舞女的专属领地，现在却成了西里尔编织谎言的纺车。

　　西里尔手里拿着一件墨绿色的军大衣。大衣的肩章已经被磨损得看不出颜色，左胸口袋上方绣着一行褪色的小字：阿列克谢·沃罗宁，第77卡迪亚突击团。

　　那是从死人身上扒下来的。

　　“手伸进去。”西里尔半跪在地上，语气平淡得像是在给尸体穿寿衣。

　　站在他面前的是灰烬。这个只有八岁的男孩瘦得像根干柴，肋骨在苍白的皮肤下一根根凸起。他哆嗦着把那双满是冻疮的小手伸进了宽大的袖管。

　　大衣太大了。灰烬穿上它，就像一只套在麻袋里的猴子。下摆拖在地上，袖口垂到了膝盖。

　　“别卷袖子。”西里尔按住男孩想要把袖子挽起来的手，“就要这样。越不合身越好，越滑稽越好。”

　　他从口袋里掏出一把手术剪，在大衣的下摆处咔嚓剪了几个口子，又抓起一把地上的灰尘，用力抹在上面。

　　“记住我教你的吗？”西里尔直视着灰烬那双惊恐的大眼睛。

　　灰烬张了张嘴，没发出声音。他是个哑巴，嗓子早就在捡垃圾时被毒气熏坏了。

　　“不用说话。”西里尔伸手帮他理了理衣领，指尖冰凉，“你就站在那里，想着你在垃圾堆里翻不到吃的，想着那些大孩子怎么抢你的烂面包，想着你弟弟是怎么饿死的。”

　　灰烬的身体猛地一颤，眼眶瞬间红了。

　　“对，就是这种表情。”西里尔满意地点点头，站起身，拍了拍手上的灰，“保持住。今晚过后，你就不再是底巢的老鼠，你是英雄的儿子。”

　　这一刻，西里尔眼底没有半点怜悯，只有一种名为“导演”的冷酷审视。

　　……

　　极乐大厅——现在应该叫赎罪大厅——挤满了人。

　　四百名新兵剃着光头，穿着不合身的护甲，在刀疤的皮鞭下勉强站成了方阵。外围则是数千名闻讯而来的底巢居民，他们像沙丁鱼一样挤在每一个角落，甚至挂在通风管道上。

　　维克多站在最前排。这位前星界军老兵手里紧紧攥着那把保养得油光发亮的激光手枪，目光警惕地扫视着四周。他依然对西里尔保持着怀疑，哪怕对方展现出了所谓的神迹。

　　毕竟，神棍在底巢并不稀缺，稀缺的是真相。

　　灯光突然熄灭。

　　一束苍白的聚光灯打在高台上。

　　西里尔从黑暗中走出。他换上了一身肃穆的黑色长袍，胸前挂着那枚象征审判庭权威的玫瑰结。

　　“底巢的子民们。”

　　他的声音通过扩音器在空旷的大厅里回荡，带着一种奇异的共鸣，“我们生于黑暗，但这并不意味着我们属于黑暗。”

　　人群安静下来。

　　“有人问我，为什么要在这个被遗忘的地方建立军队？为什么要让你们流血？”西里尔的声音陡然拔高，“因为有人替你们流过血了！在你们不知道的时候，在你们为了几克合成淀粉自相残杀的时候，真正的英雄正在阴影里独自对抗着吞噬世界的恐怖！”

　　他猛地侧身，手臂指向身后。

　　“出来吧，孩子。”

　　灰烬跌跌撞撞地走了出来。

　　那件巨大的、破旧的军大衣拖在地上，发出沙沙的摩擦声。他在强光下显得那么渺小，那么无助，像是一个误入战场的幽灵。

　　维克多的瞳孔瞬间收缩。

　　他认得那件大衣。

　　那道位于左肩的补丁，是阿列克谢在哈米吉多顿战役中被兽人砍伤后留下的纪念。那个男人曾穿着这件大衣，在战壕里和他分享过同一根甚至已经发霉的烟卷。

　　“这孩子叫灰烬。”西里尔走到男孩身边，手按在他瘦弱的肩膀上，“他不会说话。因为在他五岁那年，亲眼看着一群信奉混沌的异端，切开了他父亲的喉咙。”

　　灰烬浑身颤抖。他在害怕这刺眼的灯光，害怕台下无数双盯着他的眼睛。这种恐惧让他本能地想要逃跑，但他不敢，因为那个按在他肩膀上的手，力度大得像把钳子。

　　“他的父亲，阿列克谢·沃罗宁，一名光荣的审判庭侍从，一位星界军老兵。”西里尔的声音低沉下去，带着哽咽，“为了追查渗透进底巢的邪教徒，他隐姓埋名，独自战斗，最后惨死在下水道的阴沟里，连尸体都被老鼠啃食。”

　　全是谎言。

　　阿列克谢是被西里尔亲手引进陷阱害死的。但这不妨碍西里尔用最悲壮的语调来修饰这段死亡。

　　“他死前，只给这孩子留下了这件大衣。”西里尔抓起那只空荡荡的袖管，举在半空，“看看这件衣服！它对于一个八岁的孩子来说太沉重了！但这却是他拥有的全部！”

　　灰烬抬起头。他在西里尔的描述中，听不懂那些宏大的词汇，但他听懂了“死”、“老鼠”、“阴沟”。

　　那些记忆像潮水一样涌上来。弟弟冰冷的尸体，下水道里腐烂的气味，还有那些把他当垃圾一样踢开的暴徒。

　　哇的一声。

　　这个哑巴男孩张大嘴，发出一声嘶哑的、破碎的哭嚎。眼泪顺着他脏兮兮的脸颊冲刷出两道白痕，鼻涕和泪水混在一起，滴在那件墨绿色的衣襟上。

　　这根本不是演技。这是苦难本身。

　　这种撕心裂肺的哭声比任何激昂的演讲都更有穿透力。台下的底巢人沉默了。他们看惯了死亡，但这种赤裸裸的、把美好撕碎给人看的悲剧，依然击穿了他们麻木的神经。

　　尤其是那些有孩子的女人，开始低声啜泣。

　　维克多握着枪的手在发抖。

　　他看着台上那个哭得几乎断气的孩子，看着那件熟悉的旧大衣。阿列克谢那张刚毅的脸在他脑海中浮现，最后和眼前这个瘦弱的身影重叠。

　　“老伙计……”维克多眼眶发热，喉咙里像塞了一块烧红的炭，“你居然……还有个儿子。”

　　所有的疑虑在这一刻烟消云散。

　　那个所谓的“审判官”或许是个疯子，是个神棍，但他收留了烈士的遗孤，他在为死去的英雄正名。这就够了。

　　“复仇！”

　　不知是谁先喊了一嗓子。

　　“杀光异端！为阿列克谢报仇！”

　　“保护那孩子！”

　　愤怒的情绪像野火一样在大厅里蔓延。几千名底巢人挥舞着拳头，咆哮声震得天花板上的灰尘簌簌落下。

　　西里尔站在狂热的浪潮中心，面色悲悯，眼底却冷静得像块冰。

　　【系统提示：道德值-50。】

　　【当前阵营倾向：绝对中立（混乱偏移）。】

　　【获得信仰点数：1000点。】

　　【解锁特殊兵种：少年先锋队。】

　　这是一场完美的交易。用一个死人的名誉和一个孩子的眼泪，换来了一支军队的军魂。

　　演讲结束。

　　西里尔牵着灰烬的手回到后台。

　　隔绝了外面的喧嚣，化妆间里重新恢复了死寂。

　　灰烬还在抽噎，那件大衣被泪水浸湿了一大片。他仰头看着西里尔，眼神里既有对这个男人的恐惧，又有一种雏鸟对老鹰的病态依赖。

　　西里尔松开手，从口袋里摸出一块用彩色锡纸包裹的糖果。那是上巢贵族才吃得起的高级货，合成糖精的味道很甜。

　　“做得好。”西里尔剥开糖纸，把糖塞进灰烬嘴里。

　　甜味在舌尖炸开。灰烬愣住了，他这辈子没吃过这么甜的东西。

　　“以后，这就是你的命。”西里尔蹲下身，帮他擦去脸上的鼻涕，“只要你乖乖听话，每天都有糖吃。如果你不听话……”

　　他没有说下去，只是轻轻拍了拍那件空荡荡的袖管。

　　灰烬含着糖，拼命点头，像个坏掉的玩偶。

　　就在这时，门帘被猛地掀开。

　　维克多大步走了进来。这个铁塔般的汉子眼圈通红，身上带着一股浓烈的硝烟味。他看都没看西里尔一眼，径直走到灰烬面前，单膝跪地。

　　“孩子。”维克多伸出粗糙的大手，想要摸摸灰烬的头，却又像怕弄脏他一样停在半空，“我是你父亲的战友。从今天起，只要老子还有一口气，就没人能动你一根指头。”

　　说完，他站起身，转向西里尔。

　　这一次，他没有敬那种敷衍的军礼，而是双脚并拢，靴跟重重磕在一起，发出一声脆响。

　　“审判官大人。”维克多的声音低沉而坚定，“第13区军火库的一级权限密钥，我已经带来了。另外……我有三挺一直没舍得用的重型爆弹枪，我想，现在是时候让它们见见光了。”

　　西里尔嘴角微微上扬，露出一抹标准的、神圣的微笑。

　　“帝皇会记住你的忠诚，维克多中士。”

　　而在他心里，那个声音却在说：

　　鱼，上钩了。