极乐大厅那块闪烁着霓虹灯管的招牌被扯了下来，砸在地上摔得粉碎。取而代之的是一面用鲜血和机油涂鸦出的巨大天鹰徽记，歪歪扭扭，却透着一股原始的野蛮张力。

　　大厅内，原本那种令人作呕的香水味被刺鼻的消毒水取代。缝合婆指挥着几个穿着白大褂的学徒，正把一桶桶从莫罗扎私库里搬出来的致幻剂倒进蒸馏器。

　　“都听好了！”刀疤站在高台上，手里那根钢管敲得栏杆邦邦响，“从今天起，这就没有黑手帮了！只有赎罪远征军！咱们不是流氓，是帝皇他老人家的预备役！”

　　台下乌压压站了四百多号人，大多是原来的帮众，还有昨晚涌进来的狂热信徒。这些人脸上带着茫然、兴奋，还有深深的恐惧。

　　西里尔坐在一张简单的行军椅上，手里翻着一本刚装订好的小册子——《底巢军规十条》。这是他花了一晚上时间，结合前世看过的各种军训手册和神棍语录拼凑出来的东西。

　　“第一条，”西里尔的声音不大，却通过扩音器清晰地传遍全场，“剃发。”

　　人群骚动起来。在底巢，发型是个性的象征，是帮派文化的图腾。那些五颜六色的莫西干头、脏辫，是他们最后的尊严。

　　“我不剃！”一个纹着满脸骷髅刺青的壮汉嚷嚷道，“老子的头发是血狼帮的标志，凭什么……”

　　砰。

　　那个壮汉的脑袋像烂西瓜一样炸开。

　　铁钩老三收起还在冒烟的爆弹手枪，用那只独眼冷冷地扫视全场，铁钩在枪管上蹭了蹭：“还有谁想留着那窝虱子？”

　　全场死寂。

　　西里尔连头都没抬，翻过一页纸：“头发是虚荣的杂草，藏污纳垢。在神圣泰拉的禁军面前，只有光头才代表着毫无保留的忠诚。剃了头，你们就不再是过街老鼠，而是赎罪者。”

　　几个拿着推子的学徒走上前。

　　滋滋滋的马达声响起。一缕缕染着劣质颜料的头发落在脏兮兮的地板上。有人在哭，有人咬着牙，但更多的人看着镜子里那个陌生的光头，眼神逐渐变得凶狠而纯粹。

　　去个性化。这是洗脑的第一步。

　　当所有人都顶着青色的头皮站在一起时，那种帮派混混的散漫气息竟然消散了大半，取而代之的是一种整齐划一的诡异压迫感。

　　“很好。”西里尔合上册子，站起身，“既然把‘杂草’除干净了，那就该吃饭了。”

　　大厅侧门打开，一股浓郁的香味飘了出来。不是那种令人作呕的合成肉味，而是一种混合了淀粉、油脂和香料的实在味道。

　　几口巨大的铁锅被抬了出来，里面翻滚着粘稠的糊状物。

　　“这是战备粮，以前只有上巢老爷的狗才配吃。”西里尔指着那些铁锅，“以后，只要是远征军的人，一日两餐，管饱。”

　　咕咚。吞咽口水的声音连成一片。

　　对于这些有一顿没一顿的底巢渣滓来说，什么信仰、什么帝皇，都不如这一口热乎的糊糊来得实在。

　　“排队！领餐！”刀疤吼道，“谁敢插队，老子把他手剁了煮汤！”

　　队伍迅速排起，虽然歪歪扭扭，但至少没人敢乱挤。每一个领到食物的人，都要对着高台上的西里尔行一个笨拙的天鹰礼。

　　西里尔看着这一幕，面无表情，心里却在盘算着库存。那其实是用莫罗扎仓库里的过期军粮粉兑水煮的，再加上缝合婆提炼出来的一点微量兴奋剂，足以让人产生一种浑身暖洋洋的幸福错觉。

　　角落里传来一阵铁链拖地的声音。

　　曾经不可一世的莫罗扎，此刻脖子上套着沉重的电子项圈，手里拿着一把秃了毛的扫帚。他身上那件昂贵的皮大衣不见了，只剩下一条破烂的短裤，露出一身肥肉和触目惊心的伤疤。

　　“看什么看！扫干净！”一名刚剃了光头的新兵一脚踹在莫罗扎屁股上。

　　莫罗扎踉跄了一下，差点摔进发堆里。他抬起头，那只机械义眼早已没了光泽，剩下的肉眼里全是麻木和呆滞。他不敢反抗，因为只要稍微表现出一点攻击性，项圈里的电流就会让他失禁。

　　西里尔没有去看这位前任霸主。让敌人活着受罪，比杀了他更能震慑人心。

　　“老三。”西里尔招了招手。

　　铁钩老三立刻像条哈巴狗一样凑过来，脸上堆满谄媚的笑：“大人，您吩咐。”

　　“这四百人里，挑出最凶、最不服管的五十个，交给你。”西里尔指尖敲击着扶手，“成立‘惩戒营’。以后最脏、最累、最危险的活，归你们。”

　　老三那只独眼亮了一下，随即又暗淡下去。他明白，这是让他去当炮灰，但这至少也是个官。

　　“还有，”西里尔指了指大厅后方那间曾经用来关押叛徒的小黑屋，“那里改成‘忏悔室’。告诉所有人，如果有谁心里藏着对帝皇不敬的念头，或者发现别人有这种念头，都可以去那里找你‘倾诉’。”

　　老三咧开嘴，露出一口黄牙：“明白。告密者有赏，异端者……嘿嘿。”

　　特务机构的雏形有了。

　　“刀疤。”

　　“在！”

　　“挑一百个身家清白、脑子不太灵光但听话的，组建亲卫队。装备最好的甲，发最好的枪。”西里尔从怀里掏出一张皱巴巴的纸，“然后所有人，按这个练。”

　　刀疤接过纸，上面画着简单的队列示意图和几个动作要领：立正、稍息、齐步走。

　　“大人，这就……完了？”刀疤有些懵，“不教怎么砍人？”

　　“砍人是野兽的本能，纪律才是军队的灵魂。”西里尔站起身，整了整衣领，“我要听到的不是喊杀声，是脚步声。一种能把地板踩碎的脚步声。”

　　半小时后。

　　砰！砰！砰！

　　极乐大厅宽阔的舞池变成了训练场。四百个光头，穿着从死人身上扒下来的混搭护甲，在刀疤的怒吼声中笨拙地抬腿、落脚。

　　一开始稀稀拉拉，像一群喝醉的鸭子。但在刀疤抽断了两根钢管，老三枪毙了一个顺拐的倒霉蛋后，声音开始变得整齐。

　　这只是最基础的队列训练，甚至连大学军训的标准都达不到。但在混乱无序、崇尚个人勇武的底巢，这种整齐划一的集体行动带来的视觉冲击力是毁灭性的。

　　那是秩序的暴力美学。

　　西里尔站在二楼的回廊上，俯瞰着脚下这支新生的怪胎军队。

　　缝合婆走到他身后，手里端着一杯刚提炼好的淡蓝色药剂：“大人，毒品库存处理完了。提炼出的医用麻醉剂够用半年，剩下的废料做成了这种‘勇气合剂’，副作用比原来小很多。”

　　西里尔接过杯子，晃了晃：“干得好。给惩戒营的人先用上。”

　　他转过身，看着远处黑暗中若隐若现的其他帮派据点灯火。

　　“底巢太吵了。”西里尔轻声说道，“该让它学会安静地聆听神谕了。”

　　楼下，几百双皮靴同时砸向地面。

　　轰！

　　这一声巨响顺着通风管道传遍了整个街区，连头顶生锈的金属板都在微微颤抖。

　　这是赎罪远征军的第一声啼哭，也是向整个底巢发出的宣战布告。