“轰——！！！”

　　一层淡红光晕在吴天一皮肉底下滚过，那肩肘也结结实实地撞在了“怪”的侧肋上！

　　与之前不同，这乍一接触之下，全然没有之前的闷响，倒像一瓢滚油泼进了冷水锅里——“刺啦”！！

　　“嘶嗷——！！！”

　　那“怪”嚎了半声，腔调已经不像人了。

　　它那黏腻腻的身子被这一撞，硬生生横飞出去，像块湿抹布，“啪”地贴在了对面的砖墙上，接着软塌塌滑下来。

　　落地时，它的形体开始剧烈地扭曲和抽搐。

　　那张酷似一线天的脸，像蜡见了火，稀哩哗啦地往下融，露出底下黑黢黢、模糊糊的一团东西，还在那儿蛄蛹。

　　最后，全化成了一滩灰，冒着淡淡的青烟。

　　只有墙上那一片龟裂的痕迹，证明刚才不是发梦

　　陆离腿肚子转筋，站不稳了，背脊上一层冷汗混贴着皮肉往下淌。

　　“师父……”陆离嗓子眼发干，眼角余光还黏在那摊灰上。

　　吴天一反手一捞，攥住他后脖领子，把人提溜起来。

　　“连大路都有邪祟，那小路可想而知。今晚别回你那个窝了。”吴天转身朝着三元里弄的方向走去，“住我那儿。后院有间堆杂物的棚子，收拾一下能睡。”

　　陆离才跟了两步，脚下却像生了根一般，不动了：“师傅……我阿娘……她不晓得我……”

　　“明日再讲。”

　　“不行！”陆离脱口而出话音中带着少年人特有的执拗和慌乱，“她身子病的厉害......我担心她……”

　　吴天一脚步顿住，慢慢地，把半张脸扭过来。

　　巷子昏暗，可他那对招子却亮得瘆人。

　　陆离被他看得心底发毛，手指无意识地蜷紧了衣角。

　　半晌过后，吴天一喉头滚出句话：“住哪儿？”

　　陆离一愣。

　　“我寻人去瞧瞧看你娘有没有事，”吴天一别过脸看向巷子深处，“再讲你在我这儿学手艺，今晚歇工，让她别等。”

　　陆离哆嗦着想说什么，可身体比脑子反应更快，膝盖一软就要往下跪。

　　这次，吴天一却是立刻闪身到了跟前，稳稳托住了陆离的肘弯，没让他跪下去。

　　“男儿膝下有黄金，”吴天一声音依旧平，但却少了三分冷硬，“以后，少跪。”

　　说罢，吴天一便松手转身继续往前走。

　　陆离也只好胡乱抹了把脸，踩着一地水洼，追上前头那道孤嶙嶙的影子。

　　次日天刚蒙蒙亮，当吴天一踩着吱呀作响的木楼梯下来时，鼻子先动了动。

　　不是剃头水里的皂荚味，也不是生发油闷人的桂花香，是干净的水汽混着一点食物的暖意。

　　理发店变了模样。

　　昨夜地上的残留的血渍泥污都没了，青砖地也泼过水，现在还没全干，泛着润润的光镜子擦得亮堂，能照见檐角滴下的水珠。

　　剃刀推剪各归其位，玻璃瓶里的消毒水换了新的，澄清见底。

　　破旧但洁净的白布，叠得方正，搁在理发布旁边。

　　最扎眼的是那张充当饭桌小几上，摆着一碟包子。

　　四个，白胖胖冒着微弱热气。

　　旁边一个粗陶碗，盛着稀粥，米粒熬得开了花，面上结着一层薄薄的粥油。

　　陆离垂手站在墙边拆门板，脸上昨天磕破的伤口结了暗红的痂还肿着，倒是显得那张年轻的脸有点狼狈的滑稽。

　　他换了一身不知从哪里找来的旧白褂子，空荡荡挂着在自己身上。

　　“师父，早。”陆离声音有点哑。

　　吴天一没应，走到小几旁，手指碰了碰碗边，还烫手。

　　他拉开椅子坐下，拿起一个包子掰开。

　　白菜猪肉的馅，油润润的。

　　“吃过没？”他问，咬了一口。

　　“吃过了，师父。”陆离答得很快。

　　吴天一咀嚼的动作停了一瞬，抬起眼皮，目光在陆离脸上扫了扫———尤其在那没什么血色的嘴唇和微微凹陷的眼眶上停留片刻。

　　“撒谎。”男人声音笃定，像陈述一个事实。

　　“快点，凉脱了。”

　　陆离脸上掠过一丝被戳穿的窘迫，随即便是感激。

　　少年没再推辞，走过来拿起一个包子，几乎是囫囵地往嘴里塞。

　　他吃得很快，很急，喉结剧烈地滚动，噎住了就灌一大口粥顺下去。额角的伤随着咀嚼微微牵扯，他也浑不在意。

　　吴天一慢慢吃着自己的包子，默默地看着。

　　他见过太多想学艺的人，磕头的，奉茶的，送厚礼的，赌咒发誓的。

　　像这样不要命的，头磕得震天响，血糊了一脸还不吭气的，少。

　　昨天要不是自己最后那句“一个月”，这小子可能真会把自己磕死在地板上。

　　更重要的还是那句话———中国人不应该自相残杀，这小鬼居然说在理？

　　他倒是不怕被那些人给抓走。

　　若是被那天棒子特务知道了，可没有好果子吃。

　　蠢。

　　吴天一想，但蠢得有点赤诚。

　　“我只给你一个月。”

　　吴天一放下喝空的粥碗，用指节敲了敲桌面。

　　“我要看一看，你的骨头，你的性子，适不适合学这个。不适合，一个月后，滚蛋。”

　　“还有，你要考虑清楚了。昨天晚上那些人，可能还会来。我的仇家，比你想的多，也比你想的……更不是东西。”男人用了“不是东西”这个词，语气听着平淡，却比任何血腥的描述都更让人心底发寒。

　　“你现在走，还来得及。”

　　男人在一旁装深沉，而陆离已经吃完了第二个包子，正捧着碗喝最后一点粥底。

　　闻言，陆离把碗放下，碗底碰着桌免发出一声响类似。

　　他抬起头的脸上还沾着一点粥渍，眼神却更显执拗。

　　“师父，我好不容易……”陆离吸了口气，把后面可能显得软弱的话咽回去，换成更硬的句子，“我不会走，我也不怕死。”

　　吴天一抬眼望着少年，但却没能从那双漆黑的眸子里看到动摇或算计，哪儿似乎只有一片近乎固执的清澈。

　　他只好移开目光，不再纠缠这个话题。

　　“你日里做啥生活？”

　　“卖报。《申报》、《新闻报》，走街串巷讨口饭。”

　　吴天一“嗯”了一声，没再多说。

　　卖报的腿脚要快，嗓门要亮，要识几个字，也得懂点街面消息。

　　乱世里求口饭吃，不丢人，却也难出头。

　　“我下午晚上要开张。剃头，或者其他事。每天只会教你一个上半日。我教啥，你学啥。自己练，我不盯牢。练成什么样，是你自己的事。”

　　“是，师父。”

　　“跟我来。”

　　后院藏在后头，一扇薄板门隔开了前头的市井声。

　　门一推开，光景便不同了。

　　院子不算小，但也绝谈不上开阔，约莫是前头铺面两个开间的大小，被碎砖头垒的矮墙围着。

　　地上没铺青砖，是夯实的泥地，被经年的脚步和雨水碾得瓷实，泛着灰扑扑的光。

　　左手边辟出了一块空地，泥地扫得干净，露出底下较硬的土壳子，边沿用几块半埋的条石大致框着，算是界线。

　　这便是吴天一早起活动筋骨的地方。

　　右手边，则是另一番气象了。

　　竹竿麻绳搭的架，丝瓜扁豆稀稀拉拉挂着。

　　底下几垄菜畦倒收拾得齐整，小青菜绿得发黑。

　　墙角堆着腌菜缸、破竹椅、锈炉子，都是年月磨出来的旧物。

　　乱是乱，却自有种过日子的稳当。

　　吴天一站在空地中央，没做什么准备，只是肩背自然而然一沉，整个人便像钉进地里的桩子。

　　他摆出一个姿势，很简单，双腿微曲，双手一前一后，似抱非抱。

　　“看好了。八极拳，开门架子。头顶青天，脚踩黄泉。中间这口气，要吞得下，也要吐得出。”

　　他开始动，动作极慢，像是只老鼠黏稠的蜜罐里推磨。

　　沉肩，坠肘，含胸，拔背，松腰，坐胯……皮肉筋骨底下都跟着发出极轻的“簌簌”声，此刻又像块老棉布在被缓缓抻平。

　　“这叫撑捶。”

　　吴天一手臂一送，拳头停在半空，像抵住一堵看不见的墙。

　　“这叫探马掌。”手掌往前一探，五指微扣，劲路从脚跟蹬到指尖。

　　“这是迎门三不顾的前半步。”脚往前趟半步，落地生根，腰胯一拧，全身的劲儿绷成一张弓。

　　他拆动作，像拆一把生锈的锁。

　　没口诀，没心法，只把“形”和“势”血淋淋摊开。

　　怎么蹬地，怎么转腰，力从哪儿起，在哪儿炸，一清二楚。

　　陆离瞪着眼看。

　　脑子说“懂了”，可身子不听使唤。

　　手脚像借来的，顾上不顾下，腰杆硬得像门闩。

　　吴天一捏他胳膊调角度，拍他后背让他松，可那点劲儿一到陆离身上就走样。

　　差一线，就差出十里地去。

　　一趟慢拳打下来，陆离喘得拉风箱，汗把旧褂子浸透大半。

　　架子早散了形，勉强有个轮廓。

　　吴天一收势，气都不乱。

　　他看着陆离那副笨拙又拼命的模样，心里那点本就不多的念想，又往下沉了三分。

　　筋骨中下，协调平平，悟性……眼下看，钝。

　　不是吃这碗饭的料。

　　也好。

　　吴天一想，一个月后，实在不行，留他在铺子里打杂。

　　扫扫地，烧烧水，总比满街跑卖报强。

　　这拳，他学不了。