幕墙管理处的大厅比外面看起来要大得多。

　　这是林铭进入浮屠后的第一印象。从外面看，幕墙管理处只是一栋普通的三层建筑，灰色的外墙，生锈的招牌，和浮屠的其他建筑没什么两样。但推开那扇沉重的铁门后，里面的空间豁然开朗，像是走进了另一个世界。

　　墙壁是灰色的水泥，上面贴满了各种各样的告示。有些是规章制度，用黑色的粗体字印刷，带着某种官僚式的威严。有些是通缉令，上面印着各种各样的脸——有人类的，也有改造过度后已经不太像人类的。还有一些看起来像是广告——“高价收购数字生命”“义肢改装，童叟无欺”“噪声清洗，保证干净”……

　　大厅中央摆着几排破旧的塑料椅子，上面坐着七八个人，都在等着什么。有的在玩手机，屏幕的蓝光照在脸上，显得格外苍白。有的在打瞌睡，脑袋一点一点的，像是随时要栽倒。有的只是呆呆地盯着前方，眼神空洞，像是在思考什么很遥远的事情。

　　空气里有一股汗味和消毒水混合的味道，不太好闻。天花板上的日光灯发出轻微的嗡嗡声，有几盏已经坏了，只剩下残影在闪烁。

　　林铭环顾四周，注意到大厅的一侧有一排柜台。柜台后面坐着几个穿制服的人，正在处理各种各样的业务。有的在登记，有的在收费，有的在争吵——声音压得很低，但能看到挥舞的手臂和扭曲的表情。

　　“那边。”冯塔尔指了指最右边的柜台，“先去登记。”

　　他们走过去。

　　柜台后面站着一个中年男人，穿着灰色制服，脸上没有任何表情。但他的右臂不是普通的手臂——那是一圈圈旋转的金属环，上面布满了微型传感器，发出轻微的嗡嗡声。金属环在灯光下闪烁着冷硬的光泽，每一个环节都打磨得非常精细。

　　“赤环。”冯塔尔低声说，“幕墙的掌纹哨兵。别惹他。”

　　赤环的目光扫过他们三个人，在林铭身上停留了一瞬。那目光很冷，像是在看一件货物，评估它的价值和风险。他的金属手臂微微转动，发出轻微的机械声。

　　“新人？S节点城来的？”他的声音沙哑，带着一种久经沙场的粗粝，“那边来的人，通常都不简单。要么是逃犯，要么是疯子，要么两者都是。掌纹登记，三个人，每人五十。”

　　冯塔尔递过一张卡。赤环扫了一眼，然后看向林铭。“你，过来。”

　　金属手臂伸向他，金属环扫过他的手掌，发出滋滋的电流声。屏幕上跳出一串数据。赤环的眼睛眯了起来，像是看到了什么有趣的东西。

　　“林铭，S节点城，无犯罪记录……”他停顿了一下，眼角微微抽搐，“精神病院逃犯？”

　　在联邦，精神病院逃犯是重罪。逃跑本身就意味着“精神状态不稳定，可能对社会造成危害”。联邦安全部会发布通缉令，各节点城的安保系统会联网追踪。

　　但赤环只是哼了一声，表情没有任何变化。“精神病院逃犯？在联邦是死罪，在浮屠——”他的嘴角勾起一丝讥讽，“只要不在我的地盘发疯，随你便。”

　　他侧身让开，金属手臂指了指大厅深处，“去那边交呼吸税。下一个。”

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　　呼吸税柜台在大厅最里面的角落，要穿过一道走廊才能到达。走廊两侧挂着各种告示——“禁止斗殴”“禁止在公共区域释放意识波动”“垃圾请扔进指定容器”……

　　柜台后面坐着一个老太太，看起来至少有七十岁了，满脸皱纹，头发花白，身体瘦小得像一根干枯的树枝。柜台上贴着一张手写的牌子：“税婆”。字迹歪歪扭扭，墨迹有些褪色，像是贴了很多年了。

　　但她的眼睛很亮——不是老年人特有的浑浊，而是一种阅尽世事之后的清明。那种眼神让林铭想起了精神病院里见过太多东西的医生，战场上活过太久的老兵。她看人的方式不是“看”，而是“读”——像是在翻阅一本书，一眼就能把你的底细看穿。

　　“三个人？”她的声音沙哑，像是砂纸摩擦的声音，带着一种岁月沉淀的厚重，“呼吸税，每人每天三十，含垃圾处理、排风额度、基础设施维护。先交一周的。”

　　她顿了顿，目光在三人脸上扫过，最后落在林铭身上。

　　“现金、信用点、数字货币都行。但不收承诺。”她的眼睛眯起来，“也不收同情。在浮屠，同情不值钱。”

　　冯塔尔递过去一张卡。税婆扫了一眼，点点头。“冯塔尔，老熟人了。这两个是你带来的？”她的目光在林铭和王阿茶之间转了转，“来做什么？做生意？逃命？还是找死？”

　　“做生意。”冯塔尔说。

　　“做生意。”税婆重复了一遍，像是在品味这两个字的味道，“在浮屠做生意，要么发财，要么送命。没有中间地带。”

　　她的目光落在林铭身上，像是在看一件有趣的商品。

　　“年轻人，你打算在这里呼吸多久？在浮屠，每一口呼吸都要交税。你呼吸得越久，交的税越多。有些人来浮屠，第一天就死了，省了一辈子的税。有些人在这里活了几十年，交的税比命还重。你是哪种？”

　　“直到我不需要呼吸为止。”

　　税婆愣了一下，然后笑了——那是一个真正的笑，不是商业化的假笑，而是发自内心的、带着一丝欣赏的笑。她的皱纹都舒展开了，像是干涸的河床突然有了水流。

　　“有意思。很久没有人这样回答我了。”她摇摇头，“大多数人会说‘尽量短’或者‘看情况’。你是第一个说‘不需要呼吸’的。”

　　她从柜台下面拿出三张卡，递给他们。

　　“呼吸卡。随身携带，每天刷一次。超过二十四小时不刷，自动注销。注销后，你在浮屠的一切身份和保障都会消失。记住了？”

　　林铭接过卡，看了看。卡面上印着一个简单的图案——一个肺的形状。卡片是灰色的，摸起来有些粗糙，像是用废旧材料回收制成的。

　　呼吸卡。

　　在浮屠，连呼吸都要刷卡。

　　“还有一件事。”税婆突然说，声音变低了，像是不想让别人听到，“你们身上有金丹。”

　　林铭的心跳停顿了一瞬。他的手不自觉地攥紧了。

　　“别紧张。”税婆摆摆手，“在浮屠，有金丹的人不少。三清帮的高层几乎人人都有，末日派的疯子们也有不少。但你们的金丹……味道不太一样。”

　　她的眼睛盯着林铭，像是要看穿他的灵魂，“是自己炼的。不是买的，不是偷的，是亲手炼出来的。那种味道很特别，骗不了我这双老眼睛。”

　　林铭没有回应。承认？否认？都不合适。在这种地方，说太多话可能招来麻烦，不说话也可能招来麻烦。

　　“能自己炼金丹的人，在浮屠很值钱。”税婆站起来，走到林铭面前。她的个子很矮，只到林铭的胸口，但她站在那里，却给人一种压迫感——那是属于老江湖的气场，靠几十年的阅历和智慧积累起来的。

　　“但也很危险。”她说，声音变得严肃，“会有人想要你的技术。会有人想要你的金丹。会有人想要你的命。”

　　她拍了拍林铭的肩膀。“年轻人，记住两句话。第一句：在浮屠，不要相信任何人。包括我。第二句：浮屠只有两种人——呼吸交税的人，和被交税的人。你想当哪种？”

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　　走出幕墙管理处的时候，林铭注意到旁边站着一个人——中年男人，全耳金属改造，耳朵上布满了密密麻麻的传感器，像是两个卫星接收器长在了脑袋上。他靠在墙边，手里拿着一瓶酒，正在往嘴里灌。酒液顺着他的嘴角流下来，滴在衣服上，留下深色的印迹。

　　“主节点城来的人也要排队缴税。”他嘟囔着，声音带着一丝醉意，“有意思，真他妈有意思。”

　　“旧磁。”冯塔尔打了个招呼，“好久不见。”

　　旧磁的目光落在林铭身上，金属耳朵微微转动，发出轻微的嗡嗡声，像是某种扫描仪在工作。他的眼睛眯起来，像是在聆听什么。

　　“这小子的噪声……很干净。”他说，声音突然变得清醒了，“每个人都有自己的噪声——心跳、呼吸、神经信号组合在一起，形成独特的‘噪声指纹’。普通人的噪声是杂乱的，像一锅粥。但你的噪声是有序的，像一首曲子。”

　　他又灌了一口酒，擦了擦嘴角，“你是炼丹师。不用说，我听得出来。炼丹师的神经信号更复杂，更有规律，像一台精密的机器在运转。”

　　他站起来，动作有些摇晃，但眼神却很清醒——那种醉意似乎只是伪装。“小子，有空来噪声集市找我。浮屠最大的信息交易市场，在那里，噪声就是货币。”

　　他摇摇晃晃地走了，留下一股酒气。

　　“旧磁。”冯塔尔解释道，“浮屠最好的噪声猎人。能分辨两千种噪声指纹。在浮屠，噪声是一种资源，有人专门靠捕捉、分析、交易噪声为生。”

　　林铭看着旧磁远去的背影。噪声猎人，噪声指纹——这个世界比他想象的更复杂。

　　他们继续向前走。街道两旁是密密麻麻的店铺——卖改装义肢的、卖违禁药物的、卖情报的、卖数字生命的……什么都有。招牌五颜六色，有些是霓虹灯，有些是手写的牌子，有些只是一块破布上涂了几个字。霓虹灯即使在白天也亮着，发出嗡嗡的电流声。几乎每个人身上都有某种改造的痕迹——机械义肢、神经接口、眼球植入物。在联邦，这些改造需要严格的审批和登记。但在浮屠，似乎没有人在乎。

　　“到了。欣欣公寓。”冯塔尔指了指前方的一栋七层高的老旧建筑。外墙斑驳，窗户上贴满了各种各样的广告，整栋楼像是一个巨大的蜂巢。“别看它破，这里是三清帮的产业。安全。”

　　王阿茶的脚步越来越虚浮，林铭不得不扶着她。她的脸色苍白，嘴唇发紫，呼吸很浅。

　　“金丹在帮我……”她的声音虚弱，“但它也需要能量。数字生命，或者灵魂营养液。”

　　“灵魂营养液，浮屠有卖。但很贵。”冯塔尔说。

　　又是钱。林铭现在身无分文。他的一切都留在了精神病院——那张存着微薄稿费的卡，那几件换洗的衣服，那些堆在床头的书。

　　“先进去再说。”冯塔尔说，“我们需要一个落脚的地方。”

　　他们走进欣欣公寓。楼道里有一股霉味，混杂着油烟和某种不知名的香料。墙壁上的灰泥脱落了一大块，露出里面的红砖。楼梯的扶手摇摇晃晃，踩上去会发出吱呀的响声。

　　浮屠的第一天，才刚刚开始。