小舞看着他，看了很久，然后笑了，眼睛弯成月牙，但眼泪掉下来。

　　“嗯！”她重重点头，擦掉眼泪，钻进他的手，“我相信你。”

　　唐宋也笑，紧握她的手。

　　很软，很小，有点凉。

　　他牵着她的手，继续往前走。

　　身后，树林在倒退，阳光从叶缝落下来，在地上投出斑驳的光影。

　　像一幅画，很美，很安静。

　　如果不看地上的血，不听那些压抑的哭声，不想刚才那场屠杀。

　　真的很美。

　　回到诺丁城，已是傍晚。

　　夕阳把城墙染成金色，像渡了层金边。

　　城门口，老杰克在等，拄着拐杖，佝偻着背，像一截枯木。

　　看见队伍，他颤颤巍巍走过来，抓住唐宋的手，老泪纵横。

　　“大人……您可回来了……没事吧？没事吧？”

　　没事，唐宋拍拍他的手，就是遇到点小麻烦，解决了。

　　“解决了就好，解决了就好。”老杰克抹着眼泪，念叨着，然后看见唐宋身后的小舞，楞了一下，“这位是…？”

　　“小舞，我朋友。”唐宋说。

　　“朋友好，朋友好。”老杰克点头，从怀里掏出个布包，塞给小舞，“来，丫头，拿着，买糖吃。”

　　布包里是两个银魂币，不多，但已经是老杰克能拿出来的全部了。

　　小舞没接，看向唐宋。

　　唐宋点头。

　　小舞接过，鞠了一躬：“谢谢爷爷。”

　　“哎，好孩子，好孩子。”

　　老杰克笑得满脸褶子，又看向唐宋，“大人，您饿了吧？我让翠花炖了肉，给您带了过来。”

　　“好。”唐宋点头，拉着小舞往城里走。

　　老杰克跟在后面，絮絮叨叨，说着村里的琐事，谁家鸡丢了，谁家猪生了，谁家孩子要嫁人了。

　　唐宋听着，偶尔“嗯”一声。

　　小舞挨着他走，手还牵着他的手，没松。

　　走到学院门口，老杰克停住，搓着手，欲言又止。

　　“大人……那个……村里人商量着，给您立个像，就在村口，您看？”

　　“不用，”唐宋打断他，“立那玩意儿干嘛？浪费钱。”

　　“不浪费，不浪费，”老杰克赶紧说，“您是我们村的恩人，是神子，立个像，让子孙后代都记得。”

　　“我说不用，”唐宋语气重了点，有那钱，多买点粮食，给孩子多吃几顿肉。

　　老杰克楞了，然后眼圈又红了，用力点头：“是是是，听您的，听您的。”

　　唐宋摆摆，拉着小舞进了学院。

　　老杰克站在门口，看着他的背影，看了很久，然后跪下，磕了个头。

　　很重，额头磕在地上，咚的一声。

　　唐宋没回头。

　　他牵着小舞，走在学院的林荫道上。

　　天快黑了，路灯还没亮，周围很暗，只有远处教学楼里透出的一点光。

　　“唐宋。”小舞叫他。

　　“嗯？”

　　“你真的是神么？”

　　唐宋停下，转身，看着她。

　　小舞也看着他，眼睛在黑暗里，亮得像星星。

　　“你觉得呢？”唐宋反问。

　　“我觉得是，”小舞说，很认真，“你从天上掉下来，一拳打碎山，一个眼神吓跑魂帝，一根手指殿死千年魂兽，一个响指炸碎一群人，你不是神，谁是神？”

　　唐宋笑了。

　　伸手，捏了捏她的脸。

　　傻兔子，他说，声音很轻，这世上没有神。

　　只有强一点的人，和弱一点的人。

　　“那你就是强一点的人。”

　　“嗯，”唐宋点头，拉着她继续走，“我强一点，所以我能保护你。”

　　“你呢，就乖乖的，别乱跑，别惹事，好好活着。”

　　“嗯！”小舞重重点头，攥紧他的手，“我听话！”走到七舍门口，唐宋停下。

　　“回去吧，”他说，“早点睡。”

　　小舞“嗯”了一声，但没动，还牵着他的手。

　　“怎么了？”唐宋问。

　　小舞低着头，脚尖在地上画圈，划了半天，才小声说：“我……我害怕……”

　　“怕什么？”

　　“怕做噩梦，”小舞抬头，眼睛湿漉漉的，一闭眼，就看见那些血，那些……碎肉……”

　　唐宋看着她，看了很久。

　　然后他叹了口气。

　　“进来吧，”他说，推开七舍的门，“今晚我陪你。”

　　小舞眼睛一亮，蹦蹦跳跳跟进去。

　　七舍里没人，其他工读生还没回来，也许是不敢回来。

　　唐宋点亮油灯，昏黄的光晕开，照亮小小的房间。

　　一张床，一张桌子，两把椅子，很简陋。

　　小舞脱了鞋，爬上床，裹着被子，只露出个脑袋，眼睛眨眨，看着唐宋。

　　唐宋搬了把椅子，坐在床边。

　　“睡吧，”他说，“我在这儿。”

　　“你不睡吗？”

　　“我不困。”

　　“那……那你能给我讲故事吗？”

　　小舞从被子里伸出手，拽了拽他的袖子。

　　“想听什么故事？”

　　“听……听你以前的故事。”

　　“我以前啊……”

　　唐宋靠在椅背上，看着屋顶，眼神有点飘，“我以前，住在一个很远很远的地方。那里没有魂兽，没有魂师，但有会飞的铁鸟，有跑得比马还快的铁盒子，还有……一种叫电视的东西，能把人装进去演戏。”

　　“骗人，”小舞撇嘴，“哪有那种地方。”

　　“真有，”唐宋笑，“不信算了。”

　　“那你为什么来这儿？”

　　“因为……”唐宋想了想，“因为那儿不好玩。那的人，太弱了，弱得像蚂蚁，一捏就死。没意思。”

　　小舞缩了缩脖子：“你，你喜欢杀人？”

　　“不喜欢，”唐宋摇头，“但我喜欢看人怕我。”

　　“喜欢看他们跪在我面前，求我。喜欢看他们把我当神，当救世主，当一切。然后……”

　　他顿了顿，转头看着小舞，眼睛在灯光下，深的像井。

　　“然后，在他们最崇拜我的时候，把这一切，亲手捏碎。”

　　小舞打了个寒颤。

　　“为……为什么？”

　　“因为好玩啊，”唐宋笑了，笑得很温柔，像在说，今天天气真好，“你不觉得，很有趣吗？”

　　“给人希望，在拿走。给人信仰，再打碎。”

　　“看着他们从天堂掉进地狱，看着他们哭，看着他们疯，看着他们死。”

　　他伸手，摸了摸小舞的头。“那种感觉，很棒。”

　　小舞不说话了。

　　她着他，看了很久，然后慢慢闭上眼睛。

　　“我困了。”她说，声音很小。

　　“睡吧。”唐宋说。

　　小舞“嗯”了一声，翻个身，背对着他。

　　呼吸很快变得均匀，绵长。

　　但唐宋知道，她没睡。

　　他在抖，很轻，很细微，但确实在抖。

　　像风里的叶子。

　　唐宋笑了笑，吹灭油灯。

　　房间里陷入黑暗。

　　只有窗外透进来的一点月光，照在地上，惨白惨白。

　　像霜。