感染者的四肢以诡异的角度撑在地上，像一只被踩扁后又重新充气的蜘蛛。它的速度比林砚预想的快得多，灰白色的手掌拍在沥青路面上发出湿哒哒的声响，每一步都留下暗色的印渍。

　　距离不到五米。

　　林砚的手刚摸到刀柄，沈寂的枪已经响了。

　　不是电影里那种震耳欲聋的轰鸣——枪声是闷的，像有人用厚厚的棉被捂住音响，但在空旷的医院门前，这声闷响还是炸开了。弹头从感染者眉心钻进去，从后脑勺穿出来，带出一蓬黑红色的液体。感染者的身体惯性前冲，扑倒在林砚脚边，手指还在沥青路面上抓出几道浅浅的痕迹，然后彻底不动了。

　　林砚低头看着那具尸体，又抬头看向沈寂。

　　沈寂已经把枪收回来了，枪口微微朝下，保持着随时可以再次击发的姿势。他的表情没有任何变化，像是在靶场上打了一个固定靶。

　　“还能动。”他说。

　　两个字，没有温度。

　　林砚注意到他收枪的动作——不是随手往腰里一塞，而是有一个明确的三步流程：枪口下压、确认保险、入套。这不是普通人的习惯，甚至不是普通军警的习惯。这是那些把枪当成身体一部分的人才有的肌肉记忆。

　　他没问，现在不是问问题的时候。

　　老周已经快步走到尸体旁边，蹲下去，短剑在手里翻了个花。他没有用剑尖去戳，而是沿着感染者的领口往下划——手法很熟练，像是做过很多次。衣料被割开，露出灰白色的皮肤，皮肤下面的肋骨轮廓清晰可见，但没有呼吸带来的起伏。

　　老周在剑刃上用了点力气，剖开了胸腔。

　　一股浓烈的腐臭味冲出来，夏晚转过身，弯下腰干呕了两声。苏泠推了推眼镜，凑近了一步。沈寂纹丝不动，视线始终盯着正门方向。

　　“器官全部液化了。”老周用剑尖拨开胸腔里的内容物，原本应该是心肺的位置现在是一团暗红色的糊状物，分不清哪个是哪个。但在那团糊状物的正中间，有一颗弹珠大小的暗红色晶体，表面有微弱的光泽，像是被打磨过的玻璃弹珠。

　　“灵能晶核？”苏泠的声音带着一丝好奇。

　　“低级副本里概率很低，但我们运气好。”老周把那颗晶核从糊状物里挑出来，用尸体的衣角擦了擦，举到眼前看了看，“能换灵能点，也能用来突破瓶颈。新手副本就出晶核，少见。”

　　他把晶核递给林砚。

　　林砚没接。

　　“先放你那儿。”他说，“统一分配。”

　　老周的手停在半空中，愣了一下。他的短剑还插在那具尸体的胸腔里，左手捏着那颗暗红色的晶核，表情从认真变成意外，又从意外变成了一种说不清是什么的笑。

　　“行。”老周把晶核收进腰间的暗袋里，“好习惯。”

　　正门里面传来更多的“咯咯”声。不是一只两只，是一群。声音在空旷的大厅里回荡，混在一起，像什么东西在喉咙里煮开了锅。

　　“至少五六只。”沈寂说，没有回头。

　　老周站起来，把短剑上的污渍在尸体的病号服上蹭干净，插回腰间：“不能强攻。绕道。”

　　他扫了一眼建筑布局——正门在中间，左边是一扇半开的铁门，上面挂着“急诊通道”的牌子，牌子锈迹斑斑，只剩两颗螺丝还固定在墙上。右边是死路，被一堆建筑垃圾堵死。

　　“左边侧门，从那边进。”

　　老周打头，贴着外墙往左移动。沈寂殿后，步子很轻，但每一步都踩在老周走过的路径上，枪口始终朝着正门方向。苏泠走在中间，步子不快不慢，眼睛在建筑立面和地面之间来回扫。林砚扶着夏晚走在老周后面，她的步子还有点虚，但比刚才稳多了。

　　夏晚的手帕还攥在手里，手帕角上绣着的那个“溪”字被她的手指挡住了。

　　侧门半开着，铁门的下沿已经锈穿了，露出一排不规则的缺口。老周用短剑顶开门板，铁门发出一声刺耳的呻吟，像老人咳嗽。他侧身闪进去，短剑持平，进入战斗姿态。

　　然后他停住了。

　　“进来。”他的声音很轻，但语调变了。

　　林砚扶着夏晚进去，然后他看到了为什么老周的语调会变。

　　这是一个急诊候诊区。空间不大，大概能容纳三四十个人的样子，塑料长椅排成三列，椅子上的漆面已经斑驳脱落，露出下面灰黑色的塑料底。墙上的健康宣传栏还在，玻璃面碎了一大片，里面的海报发黄卷边，上面的字迹被湿气泡得模糊不清。

　　长椅上坐满了人。

　　不，不是人。

　　他们都穿着病号服，统一的浅蓝色条纹，但大部分已经被干涸的血迹和不知名的污渍染成了暗褐色。他们低着头，姿势各不相同——有的靠着椅背，有的前倾，有的歪向一边，但有一个共同点：一动不动。

　　像蜡像。

　　苏泠的声音压得很低：“它们在休眠。”

　　她的判断刚说完，最近的那张长椅上，一个人缓缓抬起头。

　　那是一个中年男人，或者曾经是一个中年男人。他的脸上布满紫黑色的血管纹路，像是有人在皮肤下面画了一张蜘蛛网。眼窝深陷，里面的眼球呈现出浑浊的灰白色，瞳孔放大到几乎占满了整个虹膜的位置，看不到焦点。嘴唇干裂，嘴角挂着干涸的黑色液体。

　　他的嘴在动。

　　“护士……”声音沙哑，像是砂纸在玻璃上刮，“药……给我药……”

　　然后他站了起来。

　　动作很慢，不像外面那只感染者那样敏捷。他的身体僵硬，关节像是生了锈，每动一下都发出细微的“咔咔”声。他站直了身体，比正常人高出一截，不是因为个子高，是因为他的脊柱似乎被什么东西撑了起来，让整个人的比例变得奇怪。

　　他抬起头，灰白色的眼珠对准了他们。

　　不，不是“对准”。他的瞳孔是散的，眼睛里什么都看不到。但他“看”着他们。

　　候诊区里的其他人也开始动了。

　　一个接一个，头抬起来，身体站起来。动作不整齐，但像是在被同一个信号召唤。有的人站起来时手臂还保持着坐姿时的弯曲角度，肘关节没有伸直，就那么弯着站着。有人的脖子歪着，像是断过又重新接上，头歪在肩膀上，眼睛却还是朝前看。

　　苏泠退了一步。

　　老周的短剑握得更紧了。

　　“不要开枪。”他低声说，“枪声会引来外面那几只。”

　　林砚把夏晚往身后一带，一只手扶着她的肩，另一只手从腰间拔出了那把生锈的铁刀。刀身轻薄得像铁皮，握在手里毫无分量感。

　　夏晚在他身后，强忍着没有再干呕，但她的手帕捏得皱成了一团。

　　最近的那个感染者又迈了一步。

　　他走路的姿势也不对——膝盖不是向前弯，而是轻微向外撇，像是腿骨被人拧过。步子很大，第一步跨出来就缩短了和林砚之间的距离。

　　林砚深吸一口气，手心里的汗渗进了刀柄的锈蚀里。

　　候诊区里，二十几个灰白色的身体，正在缓缓地、一歪一扭地，朝他们走来。