飞机起落架接触跑道，发出沉闷的摩擦声。

　　陈砚推开遮光板，窗外是京城特有的、灰蒙蒙的清晨。

　　没有地中海的蓝色，只有一片混沌。

　　世界之巅的狂欢，被这片天空隔绝在外。

　　“陈导，出口处全是人。”

　　一名空乘走过来，压着声音，语气里是藏不住的兴奋，“电视台、报社、还有各地的片商，把接机口都堵死了！”

　　苏晚看向陈砚，眼神里带着询问。

　　陈砚解开安全带，站起身。

　　“不走贵宾通道。”

　　他整理着西装的领口，动作不疾不徐，“林清秋从普通出口走，你陪着她。”

　　苏晚的眉头皱了一下：“她会被那些记者撕碎的。”

　　“不会。”

　　陈砚走向舱门，“吴刚护着。你什么都不用说，把那座金棕榈的盒子举高一点，就行了。”

　　苏晚懂了。

　　这是分流。

　　用新晋影后和那座滚烫的奖杯，吸引走所有的鲨鱼。

　　“你想引开媒体，自己去见谁？”

　　陈砚没有回答，踏出了舱门。

　　干燥而凛冽的北风瞬间灌满了廊桥。

　　出口大厅。

　　快门声连成一片，闪光灯交织成的光网，能晃瞎人的眼睛。

　　“林清秋出来了！”

　　人群发出一声低吼，黑压压地涌了过去。

　　苏晚高举着那个深红色的丝绒盒子，吴刚像一堵移动的黑墙，用身体在疯狂的人潮里劈开一条通路。

　　“林小姐，请问拿到影后是什么心情？”

　　“陈导为什么没和你一起出现？”

　　“关于陆海明的死，你有什么想说的吗？”

　　话筒几乎戳到了林清秋的脸上。

　　她低着头，一言不发，按照陈砚的吩咐，每一步都迈得极大，用一种蛮横的姿态，撞开人群向外走。

　　同一时间，机场地下停车场，负二层。

　　陈砚拉开车门，坐进一辆黑色的帕萨特后座。

　　驾驶位上，严怀忠穿着一件洗得发白的夹克，两鬓的头发比上次见面时更花了。

　　“金棕榈拿回来了，学校很满意。”

　　严怀忠发动车子，方向盘发出轻微的摩擦声。

　　“但部里不满意。”

　　陈砚靠在椅背上，看着窗外飞速掠过的水泥立柱，眼神平静。

　　“因为津门的事？”

　　“你把家丑捅到了国际上。”

　　严怀忠换了个档，车子缓缓驶出车位，“贺平被带走，动静太大了。上面的意思是，到此为止。”

　　他从后视镜里看了一眼陈砚。

　　“陆海明死了，账本你也交了，何必再咬着不放？”

　　陈砚转过头，盯着严怀忠的侧脸，一字一句。

　　“严老师，陆海明是自杀的。”

　　“他欠我的，还清了。但他欠钟楼底下那七个工人的，还没还。”

　　严怀忠猛地踩了一脚刹车，车轮在地面上划出刺耳的声响。

　　“你想干什么？再挖下去，京城有些人的位子都要动！”

　　“我只想收账。”

　　陈砚推开车门，下了车。

　　“奖杯，苏晚会送到学校陈列室。”

　　他反手关上车门，发出“砰”的一声闷响。

　　“我自己的账，得我自己算。”

　　“陈砚！”

　　严怀忠降下车窗喊道，“你会毁了你的前途！”

　　陈砚没有回头，身影很快消失在电梯厅的阴影里。

　　三楼的停车场。

　　苏晚正站在一辆黑色轿车旁等他，林清秋和吴刚已经坐在车里。

　　“甩掉了？”

　　陈砚问。

　　“甩掉了。”

　　苏晚将怀里金棕榈的盒子递过去，“那群记者现在还在二号航站楼，围着一辆空车。”

　　陈砚接过盒子，随手扔进了后备箱。

　　“走。”

　　车子驶出机场高速。

　　苏晚的手机响个不停，她直接按了静音。

　　“林淑芬的，还有王建国、折颜……都在找你。”

　　陈砚看着窗外飞速倒退的行道树，那些树影在夜色中扭曲、变形。

　　“一个能杀掉七个工人还安然无恙的人，会因为一本账本就用牙刷自杀？”

　　他像在自言自语。

　　车厢里一片死寂。

　　车子开进北影厂附近的家属区，陈砚让吴刚停了车。

　　“你们先回去，我去见个朋友。”

　　他走进一条昏暗的小巷，推开了一家破旧卤煮店的门。

　　店里没有客人，只有一个系着油腻围裙的老头在灶台后切肉。

　　“一碗卤煮，多加肺头。”

　　陈砚在角落坐下。

　　老头端着碗过来，碗底压着一张皱巴巴的报纸。

　　陈砚拿起报纸，翻到背面。

　　空白处用红笔画了一个圈，圈里是一个地址：津门，HQ区，老厂街14号。

　　他拿起筷子，拨开碗里的汤水。

　　碗底，一个小小的透明密封袋，静静地躺着。

　　袋子里，是一枚磨得尖锐的牙刷柄断头，上面还沾着暗红色的血迹。

　　陈砚将密封袋揣进兜里，埋头吃了一口肺头，滚烫的汤汁呛得他喉咙发紧。

　　“有人托我带句话。”

　　老头背对着他，声音沙哑得像是被砂纸磨过。

　　“那孩子还没死，但他快不行了。”

　　陈砚的动作停住。

　　他放下筷子，抽出纸巾擦了擦嘴。

　　“谁？”

　　“姓梁的。”

　　老头回过头，一双浑浊的眼睛在昏黄的灯光下，像两口枯井。

　　“他在钟楼底下的地洞里，被人灌了水泥。”

　　陈砚站起身，椅子腿在地上划出刺耳的声响。

　　他推开店门，冲向停在路边的车。

　　“吴刚！回来！”

　　黑色轿车发出一声轰鸣，从路口倒了回来。

　　“出事了？”

　　吴刚推开车门，看到陈砚的脸色，心就沉了下去。

　　陈砚钻进车里，反手扣上安全带。

　　“不去酒店了。”

　　“去津门。”

　　车子猛地掉头，撞开路边的枯叶堆，向着城外狂奔。

　　苏晚握着扶手，侧过头。

　　“不等国内的票房数据了？”

　　“不等了。”

　　陈砚盯着仪表盘上不断攀升的指针，“数据是给活人看的。”

　　凌晨两点，京津高速。

　　远处的天空泛起一阵诡异的暗红。

　　吴刚猛地踩下刹车。

　　前方，一辆白色的面包车横在路中间，双闪灯在黑夜中急促地跳动，像一只濒死的昆虫。

　　陈砚推开车门。

　　风很大，吹得他衣摆猎猎作响。

　　面包车的车门大开着，驾驶位上空无一人。

　　挡风玻璃上，贴着一张黑白照片。

　　照片上是二十年前的津门老钟楼，还未倒塌前的样子。

　　钟楼顶端，站着一个模糊的人影。

　　陈砚翻过照片。

　　背面是一行潦草的字迹，力道大得几乎划破了相纸。

　　“梁启年还在喘气，但氧气不多了。”

　　字迹末尾，是一个巨大的红叉，鲜红的墨水还带着湿气。

　　陈砚攥紧了照片。

　　吴刚走到他身后，手里握着一把卸轮胎用的扳手。

　　“车里没人。发动机是热的，刚走。”

　　陈-砚环顾四周，高速公路两侧是深不见底的防护林。

　　“他没走。”

　　陈砚盯着远处的黑暗，“他在看着我。”

　　他回到车里，一把夺过方向盘。

　　“苏晚，给严怀忠打电话。”

　　陈砚猛踩油门，车子从面包车和护栏之间不到一米宽的缝隙里，硬生生挤了过去。

　　金属摩擦护栏，爆出一长串刺眼的火星。

　　“告诉他，如果梁启年死了，那金棕榈我就不捐了。”

　　车子化作一道黑影，冲进了前方浓重的夜雾里。

　　“我把它砸碎了，埋在津门钟楼的废墟里。”