林枫说到做到。

　　第二天一早，他穿着一件皱巴巴的家居服，趿着拖鞋，端着一杯咖啡，晃晃悠悠地走进了书房。

　　明菜跟在后面，手里端着一碗粥，探头看了一眼。

　　“枫哥哥，你真不去了？”

　　“去哪？”林枫在书桌前坐下，打开台灯。

　　“公司啊。昨天不是说战略转移吗？今天就不去了？”

　　“战略转移的意思就是——从今天开始，公司的事他们管，我管我自己。”

　　林枫把咖啡放在桌上，从抽屉里拿出一沓空白稿纸，又找了一支钢笔，拔开笔帽，在纸上划了两下，试了试墨。

　　明菜把粥放在桌角，在他旁边坐下。“那你今天干什么？”

　　林枫想了想，说：“写书。”

　　“写书？写什么书？”

　　“一本很厉害的书。”林枫靠在椅背上，看着天花板，目光悠远，像是在回忆什么遥远的东西。“一本关于盗墓的书。”

　　明菜眨眨眼。“盗墓？就是……挖人家的坟？”

　　“不是挖，是探险。”林枫纠正她，“顺便挖点宝贝。”

　　明菜觉得这两者之间没什么区别，但没有说。

　　她托着下巴，看着林枫拿起笔，在稿纸的第一行写下三个字——

　　鬼吹灯

　　“鬼吹灯？”明菜念了一遍，感觉后背凉飕飕的，“这个名字好吓人。”

　　“就是要吓人。”林枫头也不抬，继续写。

　　他写得很慢。

　　不是不会写，是在回忆。

　　那些文字在他脑子里存了二十多年，每个情节、每个人物、每一句经典台词，都像刻在光盘里一样清晰。

　　但他要把它转化成自己的语言，不能原封不动地抄，否则以后会被人说闲话。

　　于是他在稿纸上写下——

　　“盗墓不是请客吃饭，不是做文章，不是绘画绣花，不能那样雅致，那样从容不迫，文质彬彬，那样温良恭俭让。盗墓是一门技术，一门进行破坏的技术。”

　　明菜凑过来看，念了两句，皱起眉头。“枫哥哥，你写的这是什么？怎么像……像……”

　　“像什么？”

　　“像课本。”明菜找到了一个贴切的词，“就是那种很严肃的、讲大道理的书。”

　　林枫停下笔，看了一眼自己写的东西，也皱了一下眉头。好像是有点太严肃了。他想了想，划掉那几行，重新写。

　　“我祖父叫胡国华，胡国华年轻时，吃喝嫖赌抽五毒俱全，把家产败了个精光，最后连房子都卖了，租了一间破屋住着……”

　　明菜又凑过来看，这次念出声来：“吃喝嫖赌抽？枫哥哥，这个抽是什么意思？”

　　林枫的笔顿了一下。

　　“就是……不太好的事。你不用知道。”

　　“哦。”明菜点了点头，没有追问，继续往下看。

　　林枫写得很顺。

　　胡国华、老孙头、鼠友、十六字阴阳风水秘术……一个个名字和情节从笔尖流出来，像是早就等着被写出来。

　　他写了一个小时，写了满满五页纸。

　　明菜一直在旁边看着，偶尔问一句“这个人是不是坏人”“那个人后来怎么样了”，林枫懒得回答，她就自己猜。

　　写到胡国华为了骗舅舅的钱，去坟地里偷尸体那段，林枫的笔速慢了下来。

　　他斟酌着用词，不想写得太恐怖，又不想丢掉原著的精髓。

　　“那天夜里，月明星稀，胡国华提着麻绳和竹竿，走进了村外的坟地……”

　　明菜念到这里，声音不自觉地放轻了。

　　“枫哥哥，后面是不是很吓人？”

　　林枫没理她，继续写。

　　写到胡国华把尸体绑在竹竿上，扛着往回走，走了一段路觉得肩膀上的尸体好像动了的时候，明菜的呼吸忽然急促了。

　　“枫哥哥……”

　　“嗯。”

　　“那个尸体……真的动了？”

　　林枫看了她一眼，嘴角微微翘了一下。“你猜。”

　　明菜不猜了。

　　她缩了缩脖子，从椅子上挪开，坐到旁边的沙发上，抱着靠枕，把下巴搁在靠枕上，远远地看着林枫写。

　　林枫写完那段，把稿纸翻过一页，继续写。

　　明菜在沙发上坐了一会儿，觉得不太对——书房里太安静了，只有钢笔尖划过纸面的沙沙声，和窗外偶尔传来的鸟叫。

　　她看了看窗外，阳光很好，花园里的花开得正艳，佣人们在修剪草坪，一切都正常。

　　但她就是觉得后背有点凉。

　　“枫哥哥，你写完了吗？”

　　“没有。”

　　“还要写多久？”

　　“不知道。”

　　明菜把靠枕抱得更紧了。

　　她想起林枫刚才写的那段——月明星稀，坟地，尸体，竹竿。

　　她使劲甩了甩头，想把那些画面从脑子里甩出去。

　　“枫哥哥，我能不能读你写的那些？”

　　林枫停下笔，把写好的稿纸摞整齐，递给她。

　　“小心别弄皱了。”

　　明菜接过稿纸，从第一页开始读。

　　她读得很慢，遇到不认识的字就跳过去，遇到看不懂的词就猜。林枫继续往下写，笔尖沙沙地响。

　　书房里安静了一会儿。

　　然后明菜“啊”了一声。

　　林枫抬起头，看到她盯着稿纸，眼睛瞪得圆圆的。

　　“怎么了？”

　　“这个……这个胡国华，他扛着尸体走，尸体的手……搭在他肩膀上了？”

　　“嗯。”

　　“然后呢？”

　　“你往下看。”

　　明菜往下看了一行，又“啊”了一声，这次声音比刚才大。

　　“尸体的手……长毛了？”

　　“嗯。”

　　明菜把稿纸放在桌上，站起来，走到窗边，拉开窗帘。阳光涌进来，把整个书房照得亮堂堂的。

　　她站在阳光里，转过身，看着林枫。

　　“枫哥哥，你能不能写点不吓人的？”

　　林枫想了想，说：“不能。”

　　明菜深吸一口气，走回沙发，把靠枕重新抱好，拿起稿纸继续读。

　　这次她没有再“啊”了，但读到老孙头那段的时候，她的眉头皱了起来。

　　“这个老孙头是好人还是坏人？”

　　“好人。”

　　“那他后来怎么样了？”

　　“你往下看。”

　　明菜往下看了两行，眉头舒展开，然后又皱起来。“他……他死了？”

　　林枫没有回答，继续写。

　　明菜把稿纸翻到最后一页，读完了所有能读的部分，然后合上稿纸，放在桌上。

　　她靠在沙发上，盯着天花板，不知道在想什么。

　　“枫哥哥。”

　　“嗯。”

　　“这个故事，是你编的，还是真的？”

　　林枫停了一下笔，抬头看她。她的表情很认真，不像是在开玩笑。

　　“编的。”他说。

　　“真的？”

　　“真的。都是假的。”

　　明菜盯着他看了两秒，然后点了点头。“那就好。”

　　当天晚上，明菜做噩梦了。

　　林枫被她的动静吵醒，打开床头灯，看到她蜷在被子里，眉头紧皱，嘴唇微微发抖，像是在挣扎什么。

　　“明菜？明菜！”他拍了拍她的脸。

　　明菜猛地睁开眼睛，瞳孔放大了好几倍，盯着林枫看了好几秒，然后“哇”地一声哭了出来，扑进他怀里。

　　林枫被她撞得往后一仰，赶紧搂住她，拍着她的背。

　　“怎么了？做噩梦了？”

　　明菜把脸埋在他胸口，哭得上气不接下气。“我梦见……梦见那个尸体……长毛的尸体……从坟地里爬出来……追我……”

　　林枫愣了一下，然后忍不住笑了。

　　“你还笑！”明菜捶了他一下，“都怪你！写什么鬼吹灯！”

　　林枫笑得更厉害了，肩膀都在抖。

　　明菜气得又捶了他好几下，捶完了又缩回他怀里，不肯出来。

　　“好了好了，不写了不写了。”林枫拍着她的背，语气像在哄小孩，“明天不写了，行不行？”

　　“真的？”

　　“真的。”

　　“那你写什么？”

　　林枫想了想，说：“写点不吓人的。”

　　“写什么不吓人的？”

　　“还没想好。”

　　明菜从他怀里抬起头，眼睛红红的，鼻尖也红红的，看着他那张还带着笑意的脸，忽然也笑了。

　　“枫哥哥，你以后写故事，能不能先让我听听？我觉得吓人的，你就别写了。”

　　林枫看着她，点了点头。“行。”

　　明菜把脸埋回他怀里，闷闷地说了一句话。林枫没听清，问“你说什么”，她摇了摇头，没有再说话。

　　窗外的月光透过窗帘的缝隙，在地板上画出一道银白色的光。

　　林枫关了灯，搂着明菜，在黑暗里睁着眼睛。

　　他想起明菜在书房里读稿纸时的样子——眼睛亮亮的，表情随着情节变化，时而皱眉，时而舒展，时而瞪大眼，时而缩脖子。

　　她怕，但她还是想看。

　　她看了，然后做噩梦。

　　做了噩梦，明天还会继续看。

　　林枫嘴角微微翘起来，闭上眼睛。

　　明天，继续写。