墙里面是一个很小的世界。

　　大约两百米见方的空地，被那堵歪斜的墙围成一个不规则的圆形。空地上没有骨尘——地面被清理过了，露出了下面的泥土。灾变后第十一年的泥土，灰白色的、干燥的、布满裂纹的、像龟裂的皮肤一样的泥土。但泥土上有东西在生长——灰绿色的、薄薄的、像一层绒毯一样的苔藓，覆盖在地面上，从墙根蔓延到空地中央，从空地中央蔓延到那些低矮的棚屋脚下。

　　棚屋是用废木板、铁皮和塑料布搭成的，大概有二十几间，密密麻麻地挤在一起，像一群挤在一起取暖的动物。棚屋之间有狭窄的通道，通道的地面上铺着碎石头，石头上长着苔藓。空气中有一种潮湿的、泥土一样的味道——在废土上，这种味道比黄金还珍贵。

　　空地的中央有一口井。不是普通的井——井壁上刻着细密的、发光的纹路，和石九的骨头圆盘上的纹路一模一样。地脉封印阵的纹路。井口有蒸汽在升腾，灰白色的、温暖的、像一个人的呼吸。

　　林烬的左手开始发麻。不是静脉炎的疼痛——而是骨契能力的共鸣。那口井在脉动，频率和他骨骼中残留的地脉能量同步。井里面的东西在呼唤他。

　　“哥，好暖和。”林念在他背上说。

　　“嗯。”

　　“这里的人不冷吗？”

　　林烬看了看那些棚屋。棚屋的门口坐着人——老人，女人，孩子。他们裹着破烂的、用各种布料拼凑起来的衣服，蜷缩在门口，像一群被冻僵的麻雀。他们的脸上有灰，嘴唇上有白霜，眼窝下面有青紫色的阴影。但他们没有发抖。不是因为不冷——而是因为他们的身体已经太虚弱了，虚弱到连发抖的力气都没有了。

　　一个老人从棚屋里走出来。他很老——也许六十岁，也许五十岁，在废土上很难判断年龄。他的背驼了，膝盖弯了，手扶着门框，一步一步地挪出来。他的脸上全是皱纹，深的像刀刻，浅的像风吹，皱纹里嵌着灰白色的骨尘，洗不掉的。他的眼睛是浑浊的、淡蓝色的，像两颗被水泡了很久的玻璃珠。

　　“来的人。”他说。声音沙哑得像砂纸磨过喉咙，但很平静。“把武器放在门外了？”

　　“放了。”林烬说。

　　老人点了点头。他的目光从林烬的脸上移到林念的脸上，停了一下。然后移到沈未迟的脸上，又停了一下。然后移到宋桥的脸上——停了很久。

　　“宋桥。”老人说。

　　宋桥站在门口，手里攥着那个布偶，浑浊的眼睛朝着老人的方向。他的嘴唇在动，在念一个名字——不是“小苗”，而是另一个名字。

　　“……老周……老周……”

　　老人的嘴角动了一下——那是笑容的化石。“你还记得我。”

　　宋桥点了点头。他的眼眶里有什么东西在涌出来——不是眼泪，不是灰白色的液体，而是一种温暖的、像旧世界烛火一样的光。

　　“……记得……你给过我水……灾变第二年……在河边……你给过我水……”

　　“你那时候还没疯。”老人说。“你还在找你的妻子。”

　　“……找到了。”宋桥说。他的声音很轻，轻得像在说一个秘密。“在旧城废墟。找到了。”

　　老人的眼眶红了。他伸出手，拍了拍宋桥的手臂。他的手很瘦，像一根干枯的树枝，但拍得很稳，很有力。

　　“好。找到了就好。”

　　他转过身，看着林烬。“进来坐。给你们弄点吃的。”