面包车冲进燕京北郊的时候，天色已经彻底沉了下去。

　　这里的风不再带着古安那种泥土和霉味混合的土腥气，取而代之的是一种干燥的、混合着汽车尾气和柏油马路的焦灼味。远处，望京中心的灯光像几座银色的孤岛，在夜色中冷冷地审视着每一个妄想闯进这座城分一杯羹的异乡人。

　　“兄弟，顺义路口到了，下车吧。”

　　司机打了个哈欠，随手把烟头弹向窗外。红色的火星在黑夜里划出一道弧线，转瞬即逝。

　　陈默一秒钟都没多待，推开车门，脚踩在实地上的那一刻，他腿肚子还在打颤。怀里的双肩包沉甸甸的，那是八千万，也是八千万公斤的压力。

　　他没敢去那些连锁酒店。前世的经验告诉他，在这个节骨眼上，任何需要刷身份证、留下电子痕迹的行为，都是在给陆鸿坤那些人递刀子。

　　他在东极区的一处城中村里转了半个多小时，最后找了一间挂着“日租房”木牌的自建楼。

　　老板是个穿着老汉衫、正蹲在门口刷牙的中年男人，浑身散发着一股隔夜的酒气。

　　“住几天？”

　　“两天。不用登记吧？”陈默低头从兜里掏出两张一百块，在手里晃了晃。

　　老板的眼睛在钞票上停留了一秒，随后熟练地把钱抽走，从墙上摘下一把生锈的钥匙：“三楼左手边，没热水，厕所在走廊尽头。动静小点。”

　　陈默点点头，像个做贼的一样溜上了楼。

　　房间很小，只有一张嘎吱作响的木板床和一张散发着油腻味的旧桌子。窗户关不严实，风吹进来，塑料布哗哗作响。陈默反锁上门，又把桌子死死抵在门后，这才敢把那只双肩包放下来。

　　他解开那两件樟脑丸味的旧衬衫，那卷宣纸再次露了出来。

　　在昏黄的灯泡下，张大千的《仿石涛山水》透着一股穿越时空的静谧感。画上的重峦叠嶂、烟云流润，和这个漏风、阴暗的破出租屋形成了极度荒诞的对比。

　　“这东西，怎么变现？”

　　陈默死死盯着落款。他知道这画是真的，但他也知道，在古玩行当里，一个二十二岁、穿着廉价T恤的穷学生，拿着一幅张大千的真迹去敲拍卖行的门，下场只有一个：被当成疯子轰出来，或者被那帮吃人不吐骨头的掮客吞得连骨头渣都不剩。

　　前世他看过不少这种新闻，真正的宝贝往往死在“来路不明”这四个字上。

　　他需要一个身份。一个能让这幅画“洗白”的身份。

　　就在他脑子里疯狂复盘前世那些古玩界大佬的名字时，那个一直被他塞在裤兜里的纸团，硌到了他的大腿。

　　陈默再次展开那张纸条。

　　“别去涿州。”

　　打印出的字迹在灯下显得格外诡异。他突然意识到一个细节：这纸条既然能塞进宿舍门缝，说明那个人当时就在学校，甚至就在他们宿舍楼里。

　　“如果他想害我，在古安那个窄巷子里，陆鸿坤手下的人有一百种方法弄死我。”

　　陈默闭上眼，手指有节奏地敲击着桌面。

　　“但他没动手。他在试探，或者说……他在看我能不能把这画带出来。”

　　一种毛骨悚然的直觉涌上心头。那个递纸条的人，和陆鸿坤未必是一伙的。

　　就在这时，陈默的手机震了。

　　不是短信，不是微信。是一个完全陌生的燕京本地号码。

　　在这个静得只能听见风声的屋子里，震动声像是一阵惊雷。陈默僵住了，死死盯着手机屏幕，屏幕的光映在他惨白的脸上。

　　接，还是不接？

　　如果是陆鸿坤，接了就是自投罗网。但如果不是呢？

　　他深吸一步气，按下了接听键，没说话。

　　听筒那头很安静，只有一种极轻的呼吸声。过了足足五秒钟，一个苍老但有力、带着点京腔的声音传了出来：

　　“小伙子，那画烫手吗？”

　　陈默的瞳孔猛地一缩，冷汗顺着脊梁骨直接渗进了内衣。他攥着手机的手用力到指关节发白。

　　“你是谁？”陈默压低声音，每一个字都像是从牙缝里挤出来的。

　　“我是谁不重要。重要的是，你怀里那东西，这燕京城里能接得住的人不多。接歪了，是要断手的。”老人的语气很淡，透着一种久居高位的从容。

　　陈默咬着牙，脑子里飞速转动。他想起前世在某些高端访谈里听过的声音，这声音……有些耳熟。

　　“纸条是你递的？”

　　“那是给你的一个提醒。可惜，你比我想象的要贪。”老人轻笑了一声，那笑声里带着点赞赏，也带着点嘲弄，“不过，贪点好。贪的人，命才硬。”

　　“你想干什么？”

　　“永安路四十二号那个地方，盯着的人不少。你能在那帮疯狗嘴里抢下这块骨头，说明你有你的运道。明天上午十点，旧宫后街那家半日闲茶馆。带上你的书包，我们聊聊怎么把这块烫手的山芋，变成你这辈子的第一桶金。”

　　“我凭什么信你？”陈默冷声问道。

　　“你没得选。陆鸿坤那些人是洗脏钱的，他们不讲规矩。我，讲规矩。”

　　电话断了。

　　忙音刺得陈默耳膜发疼。他颓然坐在床沿，看着那幅价值连城的画，心里却像灌了铅一样沉。

　　旧宫后街。那是燕京著名的古玩市场之一，但这半日闲茶馆，他前世从未听说过。

　　他意识到，重生的剧本已经彻底脱轨了。前世他只是一个在底层挣扎的小透明，而这一世，他才刚刚跳下水，就惊动了深水区的大鳄。

　　这一夜，陈默没敢合眼。

　　他把那幅画重新裹好，抱在怀里，坐到了天亮。每当楼道里传来一点脚步声或者老鼠啃咬木头的声音，他都会猛地惊醒，手里攥着一截从桌腿上拆下来的木棍。

　　第二天上午九点。

　　陈默洗了把冷水脸，看着镜子里那张布满血丝的眼球。他从背包里翻出一件干净的白衬衫穿上，尽量让自己看起来像个正经的毕业生。

　　他带上了那幅画，也带上了那张纸条。

　　走出城中村的时候，阳光晃得他有些睁不开眼。燕京的街道依旧繁忙，到处都是步履匆忙的年轻人。陈默混在人群中，走向地铁站。

　　他知道，这次见面如果谈崩了，他可能连回深圳的机会都没有。

　　但如果谈成了……

　　陈默摸了摸胸口。在那里，二十二岁的心脏正有力地搏动着。

　　“富贵险中求。”他低声对自己说。

　　十点整，旧宫后街。

　　在一排斑驳的灰砖墙后面，陈默找到了那块低调的木牌：半日闲。

　　茶馆门口停着一辆黑色的老款奥迪 A8。车牌号很普通，但那车漆亮得能照出人影，四个圈里透着一股不显山不露水的权势。

　　陈默深吸一口气，紧了紧书包带，推开了那扇厚重的红漆木门。

　　门内，茶香扑鼻，琴声低沉。一个穿着对襟唐装、头发花白的老人正坐在一把黄花梨椅子上，慢条斯理地洗着茶杯。

　　老人抬头看了陈默一眼，眼神清亮如水，完全没有电话里的阴鸷。

　　“来了？坐。试试今年的新茶，去去身上的土味儿。”

　　陈默没坐，他死死盯着老人的脸，心脏猛地漏跳了一拍。

　　他认出来了。

　　这位老人，在前世的新闻里，是站在燕京故宫修复专家团合影正中间的那个人——

　　燕京国宝级鉴定大师，沈青岳。