姑苏城的雨，下得有些缠绵。

　　不像神京城的雪那般肃杀，这里的雨丝细密如愁，落在青石板上，无声无息地晕开一圈圈湿痕。

　　街边的柳树刚吐了新芽，嫩绿得让人心颤。

　　阿青背着那个对于她来说过于沉重的鬼头刀鞘，深一脚浅一脚地走在入城的官道上。

　　前面的季秋突然停了下来。

　　他站在一座斑驳的古石桥前，伸手抚摸着桥栏上的一只石狮子。

　　石狮子已经被岁月风化得模糊不清，原本威武的鬃毛如今只剩下浅浅的纹路。

　　“先生？”阿青有些茫然地停下，气喘吁吁。

　　“三百年前……”

　　季秋的声音很轻，混在雨声里，有一种说不出的萧索。

　　“这只狮子的嘴里，含着一颗东海进贡的夜明珠。”

　　“那时候，这里不叫‘断魂桥’，叫‘明月桥’。大唐的诗人们最爱在这里醉酒狂歌，把金樽扔进河里，赌谁能砸中水里的月亮。”

　　季秋笑了笑，拍了拍石狮子光秃秃的脑袋，拿起酒壶灌了一口劣质烧刀子。

　　“如今，珠子没了，月亮碎了，连这狮子都老得掉牙了。”

　　“走吧。”

　　季秋收回手，眼底的那抹沧桑瞬间隐去，变回了那个懒散的酒鬼。

　　进了姑苏城，繁华扑面而来。

　　叫卖声、丝竹声、讨价还价声，汇成了一股滚烫的人间烟火气。

　　阿青下意识地缩了缩脖子。

　　她身上的粗布麻衣沾满了昨夜的血污和泥垢，与周围那些穿着鲜亮绸缎的行人格格不入。

　　每一个路过的眼神，都让她觉得像是被针扎了一样。

　　季秋却毫不在意。

　　他径直走进了一条充满腥臊味的深巷。

　　牙行的伙计是个眼尖的，一看这一老一少虽然穿得破烂，但那男的气度不凡，那女的眉眼间透着股贵气，立马迎了上来。

　　“二位爷，看牲口？咱们这有北地的良马，也有蜀中的健骡……”

　　“要驴。”

　　季秋打断了他，目光越过那些膘肥体壮的牲口，落在角落里的一根烂木桩上。

　　那里拴着一头黑驴。

　　它的毛色斑驳，像是生了癞疮，左耳朵缺了一块，耷拉着眼皮，一副半死不活的样子。

　　别的牲口都在吃草料，唯独它，正歪着嘴，津津有味地啃着那根拴它的木桩子。

　　“就它。”季秋指了指。

　　伙计一愣，随即赔笑：“客官，这……这是头倔驴，脾气臭得很，还是个瘸子……”

　　“八百文。”季秋直接报价，从那个沾血的钱袋里数出一把铜钱，扔在案板上。

　　伙计还要再说，却被季秋那双似笑非笑的眼睛看了一眼，莫名地打了个寒颤。

　　到嘴边的话咽了回去：“行……行吧，送您一副鞍子。”

　　季秋走过去，解开缰绳。

　　那黑驴也不躲，只是翻起那双眼白多过眼黑的大眼睛，极其轻蔑地瞥了季秋一眼，然后打了个响鼻，喷出一口带着木屑的唾沫。

　　“脾气还挺大。”

　　季秋侧身躲过，也不恼，凑到驴耳朵边，用只有他们两个能听到的声音低语了一句：

　　“想被做成驴肉火烧，还是想跟我去看看这天下？”

　　黑驴浑身一僵。

　　它惊疑不定地盯着季秋，仿佛从这个病秧子身上嗅到了一股令兽类战栗的、来自远古大妖般的血脉压制。

　　它虽然只是一头驴，但也是头有灵性的驴。

　　于是，它怂了。乖乖地低下了高贵的头颅，“昂昂”叫了两声。

　　“以后叫你‘老秃’。”

　　季秋把酒葫芦挂在驴脖子上，又示意阿青把那死沉的刀鞘挂上去。

　　阿青看着这头丑得清奇的驴，忍不住小声问：“先生，它真的靠谱吗？”

　　“放心吧。”季秋拍了拍驴屁股，“它知道跟着谁才有肉吃。”

　　没过多久，两人进入一家名为“锦绣庄”的成衣铺里。

　　季秋用剩下的银子，给阿青买了两套月白色的书童男装，窄袖，束腰，方便行动，也方便藏身。

　　“换上。”季秋把衣服扔给阿青。

　　一炷香后。

　　当帘子掀开，阿青走出来的时候，连季秋都微微挑了挑眉。

　　少女洗净了脸上的污垢，束起长发。

　　虽然脸色依旧苍白，身形依旧单薄，但那一身男装穿在她身上，竟然透出一股子难得的英气。

　　特别是那双眼睛。

　　经历了一夜杀戮，原本属于公主的娇憨褪去，取而代之的，是一种如初生牛犊般的警惕与倔强。

　　她不再是长宁。

　　她是阿青。

　　“先生……”阿青有些局促地扯了扯衣角，看着铜镜里的自己，觉得陌生又熟悉。

　　“不错。”

　　季秋点了点头，将那把重新用布条缠好的断剑递给她：

　　“从今天起，你是我的书童，也是我的剑侍。”

　　“忘了神京城里的那个公主吧。”

　　“她已经死在三个月前的那个雪夜里了。”

　　阿青接过剑，紧紧握住。

　　指节发白。

　　“是，先生。”

　　……

　　日暮西山。

　　杏花雨终于停了，天边烧起了一片绚烂的火烧云。

　　一人，一驴，一书童。

　　走在姑苏城南的青石板路上。

　　季秋骑在老秃背上，手里提着刚打满的酒壶，随着驴子的步伐摇摇晃晃。

　　阿青牵着绳，背着剑，走在前面。

　　“先生，我们去哪？”

　　阿青忍不住问。

　　剩下的钱已经不多了，今晚若是再找不到住处，恐怕又要露宿街头。

　　“去找酒喝。”

　　季秋闭着眼，似乎在嗅着空气中的某种味道。

　　“喝酒？”阿青有些无奈，“先生，你的壶不是刚满吗？”

　　“不一样的。”

　　季秋睁开眼，目光投向巷子深处，那座隐藏在市井喧嚣背后、看起来破败不堪的铁匠铺。

　　“三百年前，大唐最烈的酒叫‘烧春’，最快的剑叫‘龙泉’。”

　　“那时候，有个叫欧阳冶的老疯子，发誓要铸一把能斩断时光的剑。”

　　季秋的声音里带着一丝怀念：

　　“他死了很久了。”

　　“但他的后人还在。”

　　“我们要去的，就是这家【神兵阁】。”

　　季秋指着前方那块摇摇欲坠的招牌。

　　那铺子门口堆满了废铁，炉火早已熄灭，只有一个瘸子，正坐在门槛上。

　　那瘸子满脸胡渣，眼神浑浊，手里拿着个破碗，对着夕阳，一杯接一杯地喝着闷酒。

　　“他就是这天下最好的铸剑师？”阿青难以置信。

　　“是啊。”

　　季秋从驴背上跳下来，整理了一下衣衫，走到那瘸子面前。

　　他没有说话，只是拔开酒壶的塞子。

　　一股浓烈的、带着特殊药香的酒味飘了出来。

　　那原本醉眼朦胧的瘸子，鼻子突然动了动。

　　他猛地抬起头，死死盯着季秋手中的酒壶，浑浊的眼中爆发出两团惊人的光亮：

　　“这是……‘大唐春’的味道？”

　　季秋笑了。

　　他蹲下身，视线与瘸子齐平，将酒壶递了过去：

　　“欧阳家的手艺还在不在我不清楚。”

　　“但这鼻子，倒是和你们老祖宗一样灵。”

　　“喝一口？”

　　季秋晃了晃酒壶：

　　“喝完这口酒，帮我打把剑。”

　　“一把……能杀皇帝的剑。”