第二天，天色放亮，连日阴沉的乌云终于散尽，久违的阳光明晃晃地洒下来，照在湿漉漉的屋顶和泥泞未干的村路上，蒸腾起一股土腥气和水汽混合的味道。鸟儿在枝头叽叽喳喳地叫，仿佛昨夜那场血腥的混乱从未发生。

　　刘家坳，似乎也从噩梦中苏醒了。

　　鸡鸣声此起彼伏，家家户户的烟囱里，陆陆续续冒出了炊烟。紧闭了一整夜的门扉，被小心翼翼地拉开一条缝，有人探出头，警惕地张望几下，然后才慢慢推开，端着尿盆或提着水桶走出来。

　　但这份“正常”，却透着一股说不出的别扭和诡异。

　　村口的老井边，照例聚了些早起打水的妇人，但往日里热闹的家长里短消失了。女人们默默地排着队，眼神躲闪，不敢与旁人对视，偶尔目光撞上，也立刻像受惊的兔子般飞快移开，只留下尴尬的沉默。打水时，木桶碰撞井沿的声音显得格外刺耳。没人提起昨晚的事，甚至连“刘老头”这三个字都成了禁忌，仿佛那是一个会招来灾祸的咒语。她们只是低声交换着一些无关紧要的话：

　　“今天天儿可真好啊。”

　　“是啊，总算放晴了。”

　　“我家那点白菜，再不出太阳就该烂地里了。”

　　语气干巴巴的，透着一种刻意为之的轻松，反而更显得欲盖弥彰。

　　男人们也陆续出现在院子里，或蹲在门口抽烟。他们不像往常那样高声大气地打招呼，或者凑在一起议论农事、闲扯吹牛。大多只是默默地收拾着农具，检查着被前几天暴雨损坏的鸡窝或猪圈。动作迟缓，带着一种心力交瘁的疲惫。偶尔有人咳嗽一声，都能引来好几道惊疑不定的目光。

　　王建国作为村长，强打着精神在村里转了一圈。他努力挺直腰板，想摆出平日的威严，但眼下的乌青和微微佝偻的背影出卖了他。遇到村民，他勉强点点头，挤出一丝比哭还难看的笑容：

　　“都……都起来了？天气好了，该下地的下地，该干啥干啥。”

　　村民们也讷讷地应着：

　　“哎，村长。”

　　“这就去，这就去。”

　　对话简短而生硬，双方都心照不宣地回避着那个沉重的话题。空气中弥漫着一种无形的压力，仿佛有一张巨大的、沉默的网，将整个村子笼罩其中。

　　李老五扛着锄头，打算去自家玉米地里看看。路上遇到张老栓，两人对视一眼，都迅速低下了头。

　　“老五，下地啊？”张老栓声音沙哑。

　　“嗯。”李老五闷闷地应了一声，脚步不停，恨不得立刻走开。

　　走出老远，他才偷偷回头瞥了一眼张老栓的背影，心里暗骂：这怂包，当时躲得比谁都快！

　　张老栓同样心里不踏实，总觉得背后有眼睛盯着他，看谁都像是知道了昨晚的秘密。他不敢往村尾方向看，总觉得那片天空都阴沉沉的。

　　孩子们似乎也感受到了大人们不寻常的气氛，不敢像往常那样追逐打闹，只是聚在自家院门口，怯生生地看着外面。

　　陈昊家的大门紧闭了一整天。有好事者路过时，会刻意放慢脚步，竖起耳朵听里面的动静，但什么也听不到，只能揣测着那个“杀人犯”此刻在做什么，是害怕得发抖，还是后悔莫及？没人敢去敲门，仿佛那扇门后藏着瘟疫。

　　阳光越是明媚，越是照得人心里的阴影无处遁形。每个人都试图表现得一切如常，但那份刻意维持的平静，脆弱得像一层薄冰，底下是汹涌的暗流——恐惧、愧疚、后怕，以及一种深植于心的、无法言说的负罪感。

　　创伤已经留下，不是一场雨过天晴就能冲刷干净的。表面的“正常”，不过是惊弓之鸟们暂时的栖身之所，任何一点风吹草动，都可能将这脆弱的平衡彻底打破。

　　当几个妇人打完水，各自提着沉重的水桶默默往家走时，不知是谁，下意识地回头望了一眼村尾那片如今已空无一人的破屋方向，随即又像被烫到一样猛地转回头，加快了脚步。

　　那一刻，所有人都明白，有些东西，再也回不去了。刘家坳的“正常”，注定将长久地笼罩在昨夜那个血色的阴影之下。