卯时。

　　冷。

　　风刮过屋檐，带着霜碴。

　　马棚里的泥地冻得发硬，脚底是凹凸不平的生铁。

　　沈宿站进昨天踩出的那个坑里，没有犹豫，双腿微张，绑砖。

　　粗糙的麻绳勒进裤腿，膝关往下压了两分，脚趾发力死死抠进冻土。

　　脊背自己收进去，青砖稳住，没掉。

　　站到半炷香时，痛感来了。

　　不是皮肉痛，是骨缝里泛起的酸。

　　酸胀到了极点，膝弯往上那股热流终于动了，汇成一股极细的线，贴着腿骨内侧往上爬，过膝关，往大腿根走。

　　走到大腿内侧那块肌肉时，却撞上一堵无形之墙，再难寸进。

　　但比昨天多走了两寸。

　　沈宿没睁眼，只把那两寸的距离在骨头里记了下来。

　　“腿上的壳，撕了没。”

　　声音从背后传来，没有脚步声。

　　赵宏空着手靠在马棚的木柱上，冷眼看着。

　　沈宿没收桩，直接卷起左腿裤管。

　　小腿上昨天敷药的地方，那层灰白色的硬壳已经裂成了细密的鳞片状，边缘微微翘起。

　　他伸出两根手指捏住最大的一片，用力扯下。

　　嘶啦，连着肉皮上的汗毛。

　　剧痛，像有人用指甲在皮肤内侧顺着毛孔反向生刮。

　　但壳很脆，壳底下的肉变成了暗红色的茧。

　　赵宏走过来蹲下，粗糙的拇指直接按在沈宿刚撕开的胫骨新皮上，猛地发力。

　　一股又酸又麻的火热瞬间从骨头表面炸开，直窜脚背。

　　沈宿的小腿肌肉本能地痉挛了一下，但膝关死死定住，没晃。

　　“皮和骨头之间有一层膜。”

　　赵宏收回手，声音很平，“趟泥步练的就是这层膜。长上了，刀砍上去伤皮不伤骨。”

　　他站起身，走到马棚角落的阴影里，拽出一个东西。

　　一件灰蓝色的旧布衣，很旧，领口磨出了白色的毛边，肩膀和手肘处缝着厚实的皮衬。

　　皮衬上全是刀划棍砸的暗痕。

　　“穿上。”

　　赵宏把衣服扔过来，砸在沈宿脚边，激起一点浮灰，“我师父的。他说练拳时穿这个，能卸劲。”

　　沈宿捡起衣服抖开，袖子长出了一大截。

　　赵宏的师父是个骨架极大的人。

　　“谢谢大师兄。”

　　沈宿抬起头。

　　赵宏已经转身走出了后院，没接这句话。

　　上午。

　　前院。

　　天阴着。

　　张记粮铺的张掌柜来了，没带伙计，自己扛着个麻布袋。

　　他把布袋往赵掌柜的柜台上一掼，沉闷的响声。

　　“老赵。粮。”

　　转身就走，没要收条，没寒暄。

　　走到门槛处，张掌柜停住，回头。

　　他看着赵掌柜，慢慢摊开右手。

　　掌心躺着一个做针线用的铜顶针，原本圆润的顶针现在扁了，两面死死贴在一起，硬生生被捏成了铜饼。

　　“顺风的人去了快马车行。”

　　张掌柜的声音压得很低，像怕惊动空气里的灰尘，“快马今早贴了歇业告示。他们那个姓李的护院武师，半个时辰前来我铺子里买粮。”

　　赵掌柜的手搭在算盘上，没动。

　　张掌柜咽了口唾沫，喉结剧烈滑动：“他付钱的时候是用左手递的。右手裹着布，血从布条里渗出来，滴在我的柜台上。”

　　赵掌柜的手搭在算盘上，没动。

　　算盘珠子没响。

　　柜台上那盏油灯的火苗跳了一下，又稳住了。

　　“他那只右手里，骨头全碎了。手指头是朝手背方向弯过去的。”

　　张掌柜走了。

　　门板合上，发出一声干涩的吱呀声。

　　屋内光线暗下来，赵掌柜拎着那个麻布袋站在原地，指节一点点泛白。

　　沈宿站在墙角，看着张掌柜留下的那个压扁的铜顶针。

　　骨头全碎，手指后折。

　　他脑子里闪过那个画面，右手下意识地攥紧了扫帚的木柄，木刺扎进掌心，微疼。

　　午时。

　　后院老槐树下。

　　风停了，树叶不动。

　　“今天教你看人。”

　　赵宏捡起地上半根劈柴，掂了掂，“趟泥步练脚下，打拳你就得看对方的下盘。脚掌怎么碾，膝弯什么角度。谁下盘虚，谁就必死。”

　　他用脚尖点了点泥地，“打我。”

　　沈宿没有废话。

　　高虎拳第一式，直拳。

　　脚底发力，腰胯一拧，拳风直奔赵宏面门。

　　赵宏没躲，手里的半根柴棍往下随意一点，戳在沈宿右腿膝弯外侧。

　　砰，极轻的一声闷响。

　　沈宿整条右腿瞬间一软，酸麻感抽空了所有力气，一个踉跄单膝重重砸在泥地上。

　　“你出拳的时候膝弯多沉了两分。”

　　赵宏居高临下看着他，柴棍点着地，“高手看一眼就知道你下盘要崩。”

　　沈宿站起来拍掉膝盖上的泥，接过赵宏手里的柴棍。

　　赵宏站好桩架，双腿微曲。

　　沈宿盯着他的膝弯，一样的角度，出手，戳。

　　柴棍点在赵宏膝弯外侧，棍尖点实如触生铁，反震力震得沈宿虎口发麻。

　　“看不出来。”

　　赵宏的声音没有起伏，“因为我的膝弯是死的。下盘不稳的人走动时膝弯会晃。往后在街上，看人走路。看懂了，你就知道街上谁能杀，谁不能惹。”

　　下午。

　　跑腿。

　　穿过西市口长街，石板路上全是人。

　　沈宿拎着包裹，没看脸，没看穿戴，一路只盯着腿。

　　卖糖葫芦的商贩右腿拖沓，膝弯每次落地必抖。

　　巡街的衙役靴子底厚，跨步时胯骨漂浮，下盘虚空。

　　整整一条街，上百号人，走路时脚掌能碾实青石板、膝弯保持微曲而绝不晃动的人，不到十个。

　　回到车行直奔后院，站定，闭眼。

　　脑子里把刚才街上看到的所有步伐过了一遍。

　　出拳。

　　一个人，在脑子里分成了两个。

　　一个自己在打高虎拳，另一个自己手里拿着那根看不见的柴棍，死死盯着膝弯。

　　第一遍，出拳，柴棍点下，膝弯晃了，破绽。

　　第二遍，收胯，柴棍点下，晃，破绽。

　　第三遍，膝弯动了四十七次，每一动，脑子里的柴棍就精准地点中那个死穴。

　　收到第五遍，一脚踩出，脚趾抓地，胯骨往下生生多沉了一丝。

　　脑子里的柴棍戳过来点在膝弯上——这一次，没晃。

　　一股极其强烈的酸麻感从大腿内侧的死穴窜起，直冲脚趾尖。

　　不是疼，是骨头自己找到了该站的位置。

　　汗水顺着下巴滴下来，砸在泥地上，砸出一个小坑。

　　沈宿睁开眼。

　　他没注意赵宏是什么时候来的。

　　赵宏站在三步外，手里的长烟袋没点。

　　“你在盯自己？”

　　赵宏的声音变了，没了平时的稳，很沉，透着一种说不清的干涩。

　　他死死盯着沈宿的膝弯，比盯过任何敌人都久，“当年我师父说，能自己找死穴的人，不用教。”

　　赵宏停住了。

　　他看着沈宿，眼神里有什么东西碎了一下。

　　“你不需要三年。”

　　风吹过老槐树，沙沙作响。

　　几片枯叶落下来，贴在他肩上，他没拂。

　　“你也不需要我了。”

　　沈宿的动作停住了，脑子里那根看不见的柴棍掉在了地上。

　　他看着赵宏，赵宏转身走了，背影在阴天里显得很薄。

　　沈宿没有说话，没有喊，只是把脚下的泥地踩得更深了一寸。

　　他胸口那股练拳的热气莫名凉了半截。

　　傍晚。

　　菜市口。

　　天色擦黑，气压低得让人喘不过气。

　　路过窄巷，巷口蹲着几个盯梢的地痞，边上的饺子摊热气腾腾。

　　两个腰间别着短刀的男人靠着青砖墙。

　　沈宿走过去，余光扫过。

　　左边那个站没站相，膝弯打摆子。

　　右边那个双腿微曲，脚跟死死咬住地面。

　　练家子。

　　一个端着半碗热饺子的老妪走过，左边那个地痞伸出脚一绊，老妪扑倒在地，粗陶碗摔得粉碎，滚烫的饺子汤泼在结冰的青石板上冒出白烟。

　　老妪手掌擦破了皮，连滚带爬地逃走。

　　地痞哈哈大笑。

　　没人拦，没人看。

　　沈宿的脚步没停，没转头。

　　他只是在走过去的时候，把那个右边练家子的膝弯角度刻进了脑子里。

　　呼吸没乱。

　　回春堂药铺。

　　光线昏暗，药味极浓。

　　老药师在柜台后配药，手在抖，戥子里的药粉洒出来一点。

　　“上次的鸡血藤不够。”

　　沈宿把铜钱排在柜台上，“配点别的。要猛的。”

　　老药师抬起眼皮看了他一眼，枯瘦的手指把药包推过来。

　　二十五文。

　　药包沉甸甸的，隔着粗糙的牛皮纸能闻到一股刺鼻的辛苦味。

　　沈宿接过来，道了谢。

　　走出药铺时，街上的最后一丝天光刚好沉进地平线。

　　夜里。

　　马棚。

　　没有月亮，黑得像一块捂死人的厚布。

　　沈宿脱下衣服，赤膊站桩。

　　身体往下压，比白天多沉了一粒米的距离。

　　膝关里的那团气自己往下坠，脚跟像钉子一样扎进泥里。

　　腿开始不受控制地发抖，肌肉撕裂般的疼，但膝关纹丝不动。

　　越不动，那股下坠的重力就越恐怖，膝关内部软骨被死死挤压。

　　脑子里突然闪过一个画面——快马武师的手，骨头全碎，手指朝后弯折。

　　铜钱掉在地上，沾着血。

　　沈宿猛地睁眼。

　　不够狠，下一个断手的就是自己。

　　膝盖硬生生往下又砸进一分。

　　骨头里传来一声极闷的响，不是断裂，是咬合。

　　那一分沉下去之后，腿没再抖过。

　　院外传来脚步声。

　　赵宏进来了，手里拎着两个粗陶碗，热气腾腾。

　　“别练了。今晚月亮不好。”

　　“今天是第八天。”

　　沈宿收桩，腿在抽筋。

　　赵宏看着他。

　　过了一会儿，把一个碗递过来。

　　“八天前我跟掌柜说，我不带人。”

　　他停顿了一下，看着沈宿小腿上新长出的暗红色茧子，“八天之后，你腿上长壳了。”

　　赵宏仰起头喝了一口。

　　沈宿接过碗也喝了一口，很烫。

　　老黄酒，入口极辣，刮过喉咙的时候发苦，咽进肚子里胃袋痉挛了一下，才泛起一丝微弱的甜。

　　“喝完回去睡。”

　　赵宏放下碗，“明天卯时，教你沉肘。”

　　他转身往外走，走到马棚门口没回头。

　　走到柴房后面阴影里的时候，他的脚步停了一下，从怀里掏出个东西无声地放在了柴堆上。

　　那件灰蓝色的旧布衣。

　　脚步声再次响起，一步，两步，越来越远，最后被风声彻底吞没。

　　沈宿站在原地，手里的粗陶碗还有余温。

　　他把剩下的半碗酒一口倒进嘴里，辣，从喉咙一直烧到胃。

　　他走到柴堆旁拿起那件灰蓝布衣抖开。

　　衣服上有一股极淡的汗味和陈年膏药的苦味。

　　他穿上，右肩胛骨被厚实的皮衬硌了一下，很硬，很沉，袖口长出了一截。

　　沈宿低头，用牙齿咬住那截多出来的袖口，左手握住布料边缘猛地一撕。

　　嘶啦——裂帛声在黑夜里格外刺耳。

　　一截带着毛边的布条被扯了下来。

　　他把布条缠在右腕上，一圈，两圈，三圈，用牙-齿配合左手打了个死结。

　　结压在手腕内侧的脉搏上，血管每跳一下，粗糙的线头就硌一下皮肉，微疼。

　　沈宿伸出拇指按在死结上，反复摩挲。

　　一下，两下。

　　不是想什么，是确认它还在。

　　然后他闭上眼，把死结又往下勒紧了一分。