洛哈特教授站在原地，看着费尔奇佝偻的背影。

　　四十年的老城堡管理员。

　　四十年的擦洗，打扫，巡逻，记过。

　　四十年的冷眼，嘲笑，怜悯，鄙夷。

　　皮皮鬼叫他“老哑炮”，学生们在他背后学他走路的样子。

　　教授们虽然客气，但那客气里永远带着一层无形的玻璃。

　　所有人都在无形的告诉他！

　　你是哑炮，你不属于这里。

　　而他留下来了。

　　留在一个每天都在提醒他“你不行”的地方。

　　用那双永远无法挥动魔杖的手，做着这座城堡里最脏最累的活。

　　洛哈特教授想起在自己世界中冒险认识的一个麻瓜老兵。

　　那人断了一条腿，却偏偏选择住在一条每天都要爬无数楼梯的老房子里。

　　有人问他为什么不搬走，他说：

　　“搬走了，我就每天都要想自己是个瘸子。住在这里，我每天爬楼梯的时候，可以告诉自己只是楼梯太多了，不是我腿不行。”

　　自欺欺人。

　　但有时候，自欺欺人是活下去的唯一方式。

　　费尔奇在霍格沃茨的每一天，都是在爬那条看不见尽头的楼梯。

　　而现在，洛丽丝夫人被石化了。

　　他唯一的朋友，唯一不会用“你是哑炮”的眼光看他的生命，躺在了医疗翼的某个角落里。

　　他连保护一只猫都做不到。

　　费尔奇缓缓弯下腰，捡起那块扔进水桶里的抹布。

　　双手在水里泡得太久，指节发白，皮肤皱得像泡发的干蘑菇。

　　他拿着抹布，却没有去擦墙上的字。

　　只是攥在手里，让脏水一滴一滴地滴在地砖上。

　　“教授，”他的声音平静得可怕，“你不用安慰我。我知道自己是什么人。”

　　老兵不死，只是会逐渐凋零。

　　可恨又可悲的费尔奇。

　　洛哈特教授沉默了两秒。

　　然后他做了一件费尔奇完全没有预料到的事。

　　“费尔奇先生，”

　　他抬起头，湛蓝色的眼睛在晨光中显得格外明亮。

　　“你在这座城堡里四十年了，你知道这里有多少条密道吗？”

　　费尔奇愣了一下，没想到等来的会是这个问题。

　　“……大概……十来条？”

　　“准确地说，有十七条，”洛哈特教授说，“其中九条从十六世纪开始就没有出现在任何官方图纸上。”

　　费尔奇眨了眨眼。

　　“你怎么，你怎么知道？”

　　“因为我研究过。”洛哈特教授没有解释更多，“但我想问你一个问题，十七个密道入口，你知道几个？”

　　费尔奇迟疑了一下。

　　知道。

　　他当然知道。

　　他在这座城堡里打扫了四十年，每一块石头都擦过，每一个角落都扫过。

　　密道入口在哪里，哪一面墙后面是空的，哪一级楼梯踩上去会发出不同的声音。

　　这些东西他闭着眼睛都知道。

　　只是从来没有人问过他。

　　一个哑炮知道这些有什么用？谁会需要哑炮来带路？

　　“大概……都知道一些。”费尔奇说，声音还是沙哑的，但语气里多了一丝不确定的东西。

　　“一些？”

　　“……十四五个吧。有几个入口这些年被封死了，我记不清具体是哪几个。”

　　洛哈特教授点了点头。

　　“费尔奇先生，你比这座城堡里大部分人更了解霍格沃茨。”

　　费尔奇的嘴唇动了一下，似乎想说什么，但最终没有说出来。

　　他站在走廊中央，手里攥着那块脏兮兮的抹布。

　　他的眼睛还是红肿的，但他的表情变了。

　　“教授，”他的声音发抖，“你是说我——”

　　“我说的是，”洛哈特教授接过他的话，“你比你自己以为的要重要得多。”

　　他把魔杖插回袍子里，看着费尔奇的眼睛。

　　“我要找到密室，找到那个打开密室的人，找到那个石化了洛丽丝夫人的东西。”

　　“而你能帮我，不是因为你是个会魔法的巫师，而是因为你知道这座城堡的每一条走廊。”

　　“你问我你是不是废物？”

　　洛哈特教授微微扬起下巴，嘴角勾出一个算不上微笑的弧度。

　　“费尔奇先生，一个废物不会在一座城堡里坚持四十年。”

　　“一个废物不会在洛丽丝夫人被石化了之后。”

　　“第二天一大早就拿着抹布来擦墙上的字。”

　　“一个废物不会——”

　　他的目光落在费尔奇那双被水泡得发白的手上。

　　“不会把手泡成这样，就为了擦掉一行根本擦不掉的字。”

　　费尔奇低头看着自己的手，像是在看一双不属于自己的手。

　　“费尔奇先生，”洛哈特教授说，“你真的想帮忙找到那个打开密室的人？”

　　费尔奇用力地点了点头，动作大得几乎能听到颈椎发出的咔嚓声。

　　“那我想请你帮一个忙。”

　　“什么忙？”

　　洛哈特教授从袍子内侧的口袋里掏出一张折叠好的羊皮纸，展开，递给了费尔奇。

　　那是一张简易的霍格沃茨城堡地图。

　　不是活点地图那种神奇物品，只是一张普通的，标注了主要楼梯和走廊的教学用图。

　　“请你在这张地图上标出你听到那个声音的所有位置，”

　　洛哈特教授说，“标得越准确越好。另外，如果你能回忆起过去一周巡逻的路线，也请一并标出来。”

　　费尔奇接过地图，手指微微颤抖。

　　“教授，”他迟疑了一下，“你真的认为那个声音是关键的线索？”

　　洛哈特教授看着他的眼睛，没有犹豫：

　　“当然认为，我相信你。”

　　这几个字让费尔奇愣住了。

　　他张了张嘴，似乎想说什么，但最终什么都没说出口。

　　四十年来，在这座城堡里，有人对他客气，有人对他鄙夷，还有人对他视而不见。

　　但没有人对他说过这四个字。

　　一个传奇冒险家。

　　一个畅销书作家。

　　一个能让粉丝在签售会上晕过去的明星教授。

　　对一个人人看不起的哑炮管理员说：我相信你。

　　他只是把地图小心翼翼地折好，攥在手里，像是攥着某种比他生命都重要的东西。

　　“教授，”他的声音忽然变得很轻，轻得几乎是从嗓子眼里挤出来的，“谢谢你。”

　　洛哈特点了点头，没有多说什么。

　　费尔奇离开后，走廊重新安静下来。

　　洛哈特独自站在那行字前，抽出魔杖，杖尖抵在石墙上。

　　闭上眼，将魔力像水一样缓缓渗入墙体。

　　魔力反馈回来的信息让他皱起了眉。

　　奇怪。

　　魔力的强度不强。

　　甚至可以说偏弱，更像是小巫师造成的。

　　一个未成年的学生在走廊上搞恶作剧，不小心把字嵌进了墙里。

　　这种解释放在别的场合或许说得通。

　　但奇怪的地方也在这里。

　　施咒者用了某种他没见过的手法，将文字嵌进墙体的同时，也抹去了大部分可追踪的痕迹。

　　这手法非常老练，不是在学校里能学到的标准咒语。

　　更不是一个普通学生能掌握的精密控制。

　　洛哈特收回魔杖，手指轻轻敲着杖柄。

　　不是学生的恶作剧。

　　至少，不仅仅是。