林清婉走后的第四十天。苏轻烟在日记本上写下这个数字的时候，笔尖顿了一下。四十天，比一个月还多。后院那棵桂花树已窜至腰际，枝桠舒展，叶片密密匝匝。风穿过叶隙，沙沙作响，不像风声，倒像是这棵树正在低声絮语，诉说着地下的故事。
她每天去看那棵树，每天写日记，每天等。等谁？她也不清楚。等林清婉回来，等顾镜从藏书阁回来，等桂花开了，等裂缝开了，等那些她不懂的东西自己找到答案。她知道有些事情等不来，但她还是等。
周平有时候陪她，有时候不陪。陪的时候，两个人蹲在树边，她看树，他看蚂蚁。蚂蚁又搬家了，从墙角的石缝搬到了树根底下，在土里钻了一个小小的洞，进进出出的，忙得很。
“它们也住这儿了。”周平说。
苏轻烟点点头。“嗯。”
“那它们也是百镜盟的了。”
苏轻烟笑了。“嗯。”
周平趴在地上，看蚂蚁搬食物。一粒米，比蚂蚁大好几倍，好几只蚂蚁一起抬，走走停停，往洞口挪。他看了很久，忽然说：“苏师姐，你说林师姐在太白剑宗，是不是也像这些蚂蚁一样，一个人搬东西？”
苏轻烟想了想。“她有同门。”她说，“很多人。”
周平点点头，又看了一会儿，站起来，拍拍膝盖上的泥。“我去帮陆长老搬书。”他跑了。
苏轻烟一个人蹲在树边，看着那棵桂花树。树比她高了，叶子比她手掌还大，枝桠伸到墙边，快碰到隔壁的屋檐了。她伸手摸了摸树干，粗糙的，硬硬的，和刚种下的时候不一样了。那时候它那么细，风一吹就晃，她总怕它倒了，用绳子绑着，用棍子撑着。现在不用了，它自己站得稳。
陆长老不知什么时候走到她身后，站在廊下，手里捧着一面碎镜。他看着那棵树，看了很久。
“这棵野桂，”他说，“在山上长了三年，才这么点大。到了咱们这儿，倒长得快了。”
苏轻烟抬起头。“三年？”
“嗯。”陆长老走过来，在她身侧蹲下，枯瘦的手指点了点树根盘结的土沿，“野桂性子慢，头三年只顾着往泥土里钻根，地上看不出生长。根扎深了，地面上的枝叶才肯疯长。你这棵，地下的根须已经盘得稳了。”
苏轻烟指尖摩挲着粗糙的树皮，忽然问：“那它什么时候能开花？”
陆长老目光深远，慢悠悠捋着胡须：“根扎稳了，花就不远了。或是明年，或是后年，大抵也要三年。野桂虽慢，一旦开了花，便年年不绝。”
苏轻烟闻言微微一顿，随即抬头望向他，眼神清亮却笃定：“三年也等。”她顿了顿，目光落回树身，眼底映着枝叶晃动的碎光，“反正我要等的人，也需要三年。”
陆长老看着她，眼中闪过一丝赞许，没再多言。他缓缓弯下腰，将那面碎镜轻轻搁在树根盘结处，让它靠着树干立稳。
“这是……”苏轻烟有些疑惑。
“镜养树，树养镜。”陆长老抚着胡须道，“古镜的镜气助它扎根，树下的生气养这面残镜。这般，它们便能互相慰藉，一同熬过这漫长时光。”
苏轻烟看着那面碎镜，又看着那棵树。碎镜靠在树干上，镜面映着绿叶，一闪一闪的。她忽然觉得，这棵树和这面镜子，好像都在等什么。
她在日记本上写：“第一百九十八天。桂花树长高了，比我高了。陆长老说，它根已经扎下去了，三年就能开花。三年也等。反正我要等的人，也要三年。他把一面碎镜放在树根底下，说镜子养树，树养镜子，让它们互相慰藉，一同熬过漫长时光。我不太懂，但看着它们，就觉得安心。蚂蚁在树根底下安了家，周平说它们也是百镜盟的了。林清婉走了四十天了。不知道她在太白剑宗好不好。她的剑很快，不会让人欺负的。但我还是想她。”
她写完，把日记本贴在胸口。风吹过，桂叶沙沙响，像是在应和她。
顾镜从藏书阁出来的时候，天已经黑了。他站在院子里，看着那棵桂花树。月光落在叶子上，亮晶晶的，像撒了一把碎银。他走过去，看见树根底下靠着一面碎镜，镜面映着月光，一明一灭的。他蹲下来，把那面碎镜拿起来，翻来覆去看了看。镜面上的裂纹很深，有几道已经用金漆修补过，但还有几道没有补，裂痕像树根一样爬满了整个镜面。他把碎镜放回去，靠在树干上。
他伸手摸了摸树干。粗糙的，硬硬的，扎手。他想起苏轻烟种树那天，满手是泥，脸上也蹭了一道灰。他替她擦掉，她笑了，说以后开了花，就能闻到了。他站了很久，然后转身，往屋里走。
苏轻烟坐在床边，抱着日记本，等他。桌上放着一碟桂花糕，是陆长老让人送来的，还温着。她手里攥着一枝桂枝，是从后院那棵树上折的，叶子绿得发亮。
“回来了？”她问。
他点头。走过去，在她旁边坐下。她把碟子推过来。“热的，好吃。”
他拈起一块，轻咬下去。滚烫的甜香瞬间在口腔里炸开，软糯的糕体裹着蜜意，顺着喉咙暖进胃里，驱散了藏书阁夜读的寒凉。她看着他吃，自己也拿了一块，咬了一小口，嚼了嚼，眼尾弯起来。
“好吃吗？”她问。
他点头。“好吃。”
她把桂枝放在桌上，靠在他肩上。“今天蚂蚁搬家了，搬到树根底下。周平说它们也是百镜盟的了。”
顾镜没有说话。她继续说：“树长高了，比我高了。叶子很多，密密匝匝的。风吹过来，沙沙响，像在说话。你说它在说什么？”
顾镜想了想。“不知道。”
她笑了。“我也不知道。但听着听着，就觉得安心。陆长老说，它的根已经扎下去了，三年就能开花。他说三年也等。我说三年也等。反正我要等的人，也要三年。”
顾镜没有说话。她把日记本翻开，指着最新一页给他看。他沉默着看完那页日记，目光落在“三年也等”四个字上，指尖轻轻覆在那行字上，温度透过纸页传递过来。
苏轻烟仰头看他，睫毛轻颤：“陆长老说，根扎稳了，三年便能开花。我说，三年也等。”
他看着她，忽然伸手，把她揽进怀里。她靠在他肩上，闭上眼。
“你在藏书阁里，找到了什么？”她问。
他想了想。“找到了裂缝的规律。三年一开。上一次开，是在镜月宗。下一次，快了。”
她点点头。“那你什么时候走？”
他沉默了一下。“等裂缝开了，就走。”
她睁开眼，看着窗外的月亮。“三年，”她说，“很快的。树开花的时候，你也许就回来了。”
夜里，苏轻烟睡着了。她靠在墙上，抱着日记本，手里还攥着那枝桂枝。桌上的桂花糕吃了一半，桂花蜜的罐子打开着，旁边放着一双筷子。顾镜走过去，把她手里的桂枝轻轻抽出来，放在桌上。她动了动，嘴里嘟囔了一句，听不清是什么，但眉头舒展开来。他把她的被子盖好，把日记本从她怀里抽出来，放在枕边。
他坐在桌边，拿起一块桂花糕，咬了一口。凉的，但还甜。他吃完，把桂花蜜的罐子盖上，把筷子放好。然后他摸出古镜，放在桌上。
镜面幽深，烛火摇曳，镜中四道虚影凝而不散。最左，林清婉的身影亮如寒星；左二，苏轻烟笑眼弯弯；右二，玄衣人眼神沉定；最右，那是他自己——正隔着一层薄雾，凝视着镜外那个孤绝的自己。那双眼睛与他全然无异，黑如深潭，潭底却似有活物翻涌，正一点点，试图冲破镜面的束缚。
他把古镜按在胸口。温温的，和心跳一个节奏。他闭上眼，能感觉到镜面的温度透过衣料渗进来，和心跳融在一起，分不清哪个是镜子的，哪个是自己的。
快了。裂缝快开了。他要走了。但树还没开花。他还没等到花开。
他把古镜收好，站起来，走到窗边。月光很亮，把那棵桂花树照得清清楚楚。叶子绿得发亮，枝桠伸得老远，在风里轻轻晃着。树根底下那面碎镜，映着月光，一闪一闪的，像在呼吸。它靠着树干，像是依偎着，像是等着。
他看了很久，然后转身，走到苏轻烟身边，替她掖了掖被角。她睡得很沉，嘴角弯弯的，像做了个好梦。他坐在她旁边，闭上眼。
快了。树会开花的。他会回来的。
翌日清晨，苏轻烟睁眼，身侧已空。桌上的桂花糕尚有余温，旁压素笺，字迹利落如刀刻：
“花开即归。”
她看了很久，把纸条夹在日记本里，贴在胸口。窗外，桂花树的叶子沙沙响。她笑了，轻声应道：“我知道。”
中午，周平来了。他手里捧着一个瓦罐，罐口用布封着，里面不知道装的什么。他跑得气喘吁吁，脸都红了。
“苏师姐！苏师姐！”他喊，“陆长老让我把这个给你！”
苏轻烟接过来，揭开布。是一罐桂花蜜，金黄色的，亮晶晶的，甜香扑鼻。
“陆长老说，这是去年收的桂花做的，给你留着。他说今年的桂花开了，还能做新的。”周平说，咽了口唾沫，眼睛盯着罐子。
苏轻烟笑了。她用筷子挑了一点，放进周平嘴里。周平眯起眼，砸了咂嘴。“甜！”他说。
她亦拈起一点放入口中，甜意醇厚，直沁心脾。这甜味里，藏着陆长老的温厚，藏着周平的热闹，更藏着她内心向下扎根的底气。她笑了，眉眼间是前所未有的舒展与笃定。
“今年的桂花开了，还能做新的。”她把罐子收好，放在桌上。然后去后院，蹲在桂花树边，看着那些绿叶。树根底下那面碎镜，还在那里，靠着树干，镜面映着她的脸，模模糊糊的。
“你什么时候开花？”她问。
树没有说话。风吹过来，叶子沙沙响。碎镜里的光闪了闪，像是在回答。
她点点头。“快了。我知道。”
她低下头，在日记本上写：“第一百九十九天。树好好的。叶子绿得发亮，枝桠伸得老远。没有虫子，没有断。它长得很好。我也很好。树根底下的碎镜，今天闪了一下，像是在说话。陆长老说，镜子养树，树养镜子，让它们互相慰藉，一同熬过漫长时光。我不太懂，但看着它们，就觉得安心。周平今天送了一罐桂花蜜来，很甜。他说今年的桂花开了，还能做新的。我等。”
她写完，把日记本贴在胸口。风吹过，桂叶沙沙响。
她起身，绕着树干细细巡看一圈，指尖轻拂过每一片新叶，检视虫蛀，轻拢歪斜的枝桠。树身挺拔，叶片油绿发亮，枝桠劲挺地伸展开，在风中稳稳伫立，再无当初风一吹就晃的娇弱。树根底下那面碎镜，稳稳地靠着树干，镜面映着蓝天，白云在镜子里慢慢飘。
她站在树边，凝视着树根下的碎镜。镜面朦胧，映着她的身影，也映着身后的院墙与藤蔓。正看得入神时，镜光一闪，她竟看见镜中景深里，有一道苍老的身影正静静伫立。
苏轻烟猛地回头，果然见陆长老站在廊下，正含笑看着她与那棵树。
“这面碎镜，”他说，“是李长老从镜界带回来的。跟了他一百多年。他走之前，让人送过来，说放在这里，也许有用。”
苏轻烟看着那面碎镜，又看着陆长老。“它还能修好吗？”
陆长老摇摇头。“不知道。也许能，也许不能。但放在这里，总比放在柜子里强。让它伴着树，树陪着它，一起熬过这漫长时间。”
苏轻烟点点头。她蹲下来，把那面碎镜扶正，让它靠得更稳一些。镜面映着她的脸，模模糊糊的，但她看见自己在笑。
她站起来，拍了拍裙摆上的泥。
“会好的。”她说，“都会好的。”
风吹过，桂叶沙沙响，碎镜微光闪烁，像是在应和她心底的声音——生根，发芽，静待花开。
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