第二天早上，墙里面的人围了过来。

　　不是攻击性的围——而是一种小心翼翼的、像一群被吓怕了的动物在观察一个陌生人的围。老人站在最前面，后面是几个女人，再后面是孩子。孩子们躲在女人的腿后面，探出半个头，用大大的、惊恐的、但好奇的眼睛看着林烬他们。

　　一个孩子——大概五六岁，男孩，头发全掉了，头皮上是灰白色的、干枯的、像鱼鳞一样的癣——从女人的腿后面走出来，走到林念面前。他仰着头，看着林念。林念坐在井边的石头上，手里攥着那个塑料玩偶——老周还给她了，说“你比我更需要它”——低头看着他。

　　“你几岁？”男孩问。

　　“七岁。”

　　“你从哪里来？”

　　“南边。很远的地方。”

　　“你来干什么？”

　　“去北方。去封畸变源头。让天变蓝。”

　　男孩想了想。“天能变蓝吗？”

　　“能。我哥哥说的。”

　　男孩转过头，看着林烬。林烬站在井边，左手按在井壁上，灰色纹路在晨光中发出淡淡的、灰白色的光。他的左臂上，静脉炎的暗紫色条纹从手腕蔓延到肩膀，像一条缠绕在手臂上的蛇。

　　“你哥哥病了。”男孩说。

　　“嗯。”

　　“他会死吗？”

　　林念的手指在玩偶上收紧了。“不会。”

　　“你骗人。”

　　林念看着他。那个五六岁的、头发掉光的、头皮上长满了癣的男孩，站在灰白色的晨光中，说“你骗人”。和她对哥哥说的一模一样。

　　“嗯。我骗人。”她说。“但我哥哥不会死。他会去北方。他会封住源头。天会变蓝。我会跑。”

　　男孩歪着头。“你会跑？”

　　“嗯。我会跑。我从来没有跑过。但天变蓝之后，我会跑的。”

　　男孩的嘴角动了一下——那是笑容的化石。他伸出手，从口袋里掏出一样东西，递给林念。

　　一颗石头。很小，只有指甲盖那么大，圆圆的，光滑的，被水磨过的。石头是淡蓝色的——不是灰白色，不是暗红色，是淡蓝色。像一小片被切下来的天空。

　　“给你。”男孩说。“我在井边捡的。蓝色的。像天。”

　　林念接过石头，捧在手心里。石头是凉的，但很光滑，像一颗被水磨了很多年的玻璃珠。她把石头贴在脸颊上，闭上了眼睛。

　　“好漂亮。”她说。

　　“送给你了。”男孩说。“你去北方，把天变蓝。然后回来告诉我。”

　　林念睁开眼睛，看着他。那个五六岁的、头发掉光的、头皮上长满了癣的男孩，站在灰白色的晨光中，在骨尘弥漫的荒原上，在一堵用废铁和骨头搭成的墙里面，把一颗淡蓝色的石头送给了她。

　　“好。”她说。“我会回来的。”

　　她把石头塞进口袋里，和那个塑料玩偶放在一起。石头和玩偶碰在一起，发出细小的、清脆的声音。像骨头风铃。像星星草的叶片在风中颤动。像一首歌。

　　林烬站在井边，看着这一幕。他的左臂在疼，静脉炎的暗紫色条纹在蔓延，锁骨下静脉的索条在发烫。但他的嘴角有一个弧度——他在笑。在废土上，在骨尘弥漫的荒原上，在一堵用废铁和骨头搭成的墙里面，一个七岁的、生病的、走路都费劲的小女孩，和一个五六岁的、头发掉光的、头皮上长满了癣的男孩，在用一颗淡蓝色的石头，交换一个关于天空的承诺。

　　他在笑。他的妹妹在废土上找到了一个朋友。一个用石头当礼物、用蓝色当信仰、用“回来告诉我”当告别语的朋友。

　　“走了。”他说。他把林念背起来，把背带系紧。她的体重压在他背上，比昨天又轻了一些，但她的心跳很稳——每分钟八十五次，规律的，稳定的，像一台小小的、但无比精确的钟表。

　　沈未迟站在门口，脚踝上缠着老周给的布条。布条是用苔藓纤维编的，很粗糙，但很干净。她把铁皮箱子背在肩上，手术钳别在腰间。

　　“老周。”她叫了一声。

　　老人从棚屋里走出来，手里端着一碗苔藓汤。“嗯。”

　　“你的脚——”

　　“没事。老毛病了。”

　　“你的肺——”

　　“也没事。苔藓汤能压住。”

　　沈未迟看着他。那双浑浊的、淡蓝色的眼睛，在晨光中显得格外平静。

　　“跟我走吧。”她说。“去南方。聚居点有药。有医生。有——”

　　“有墙吗？”老人问。

　　沈未迟沉默了。

　　“这里有墙。”老人说。“不高，不厚，不结实。但有墙。墙里面是苔藓，是井水，是孩子。墙外面是骨尘，是畸变兽，是研究所。我走了，谁给孩子们煮苔藓汤？谁在井壁上刻阵法？谁在门口挂骨头风铃？”

　　沈未迟的眼眶红了。

　　“那你——”

　　“我在这里。”老人的声音很平静，平静得像在叙述一个与己无关的事实。“我在这里，墙就在。墙在，苔藓就在。苔藓在，水就在。水在，孩子就在。”

　　他伸出手，拍了拍沈未迟的手臂。他的手很瘦，像一根干枯的树枝，但拍得很稳，很有力。

　　“走吧。去北方。让天变蓝。然后回来告诉我们。”

　　沈未迟点了点头。她转过身，走出了门。她的脚踝在疼，每走一步都能听到骨头摩擦的咯吱声。但她没有回头。回头了就走不了了。

　　宋桥站在门口，面朝老周的方向。他的手里攥着那个布偶，攥得很紧。他的嘴唇在动，在说一个字。

　　“……谢……”

　　老周的嘴角动了一下——那是笑容的化石。“走吧。去北方。找你的女儿。”

　　宋桥点了点头。他转过身，走出了门。他的步伐很稳，很慢，但很坚定。

　　林烬走在最前面。他的背上背着林念，他的左臂在疼，他的静脉炎在蔓延，他的地脉能量在消退。但他的步伐很稳。每一步都踩在骨尘上，发出坚定的、沉重的、像鼓点一样的声音。

　　林念在他背上，手里攥着那颗淡蓝色的石头，嘴里哼着歌。那是石九女儿的废土之歌。她哼得很轻，很轻，轻得像风。

　　那首歌在墙里面回荡，在那些低矮的棚屋之间穿行，在那些骨头风铃的缝隙中流过。孩子们从女人的腿后面探出头来，听着那首歌。他们的眼睛很大，很亮，在灰白色的晨光中像一颗一颗被点亮的小星星。

　　老周站在门口，手里端着那碗苔藓汤，听着那首歌。他的眼眶里有液体在涌动——不是眼泪，是组织液，是从他损坏的泪腺中渗出来的、透明的、微带黏性的液体。

　　“小禾。”他低声说。“你听到了吗？有人在唱歌。”

　　没有人回答。但风停了。骨尘不飘了。墙上的骨头风铃在那一刻安静了——像一个人在屏住呼吸。

　　然后风又起了。骨尘又飘了。骨头风铃继续它们的呜咽。但那一次的停顿——那一秒钟的寂静——是小禾在回答。

　　听到了，爷爷。