顾平安是被一阵尿意憋醒的。

　　他迷迷糊糊地睁开眼，映入眼帘的不是纽约皇后区那间逼仄公寓的天花板，而是一顶绣着金丝祥云纹的帐幔。空气里弥漫着檀香和中药的气味，窗外传来黄浦江上小火轮的汽笛声。

　　“少爷醒了！”一个小丫鬟惊喜地喊道。

　　顾平安愣愣地抬起手——那是一只年轻的手，没有老年斑，没有风湿变形的关节。他猛地坐起来，低头看见自己穿着白色丝绸睡衣，胸口挂着一块翡翠平安扣。

　　那是他十八岁时母亲送的生日礼物。

　　“不可能……”他喃喃自语，声音清亮，没有八十岁老人的沙哑。

　　管家福伯推门而入：“少爷，您可算醒了！老爷的事……您可要挺住啊。”

　　顾平安的瞳孔骤然收缩。他想起来了——1920年3月12日，父亲顾鸿铭在公共租界山东路被暗杀，连中三枪，当场身亡。而三天后，顾家的噩梦就开始了。

　　“今天是几号？”

　　“三月十五，少爷。”

　　顾平安闭上眼睛，前世的记忆如潮水般涌来。他记得之后发生的一切——叔伯争夺家产，日本三菱财阀吞并顾氏纱厂，母亲两年后忧愤而死，弟弟在战乱中失踪。而他自己，从上海滩最有钱的少爷，变成纽约唐人街一个洗碗送外卖的老人，八十岁死在异国他乡一张吱呀作响的铁床上。

　　临终前他最后的念头是：如果能够重来一次……

　　现在，老天爷给了他这个机会。

　　“带我去父亲的书房。”

　　书房里，顾平安从墙上一幅《溪山行旅图》后的暗格中，找到了一本牛皮纸封面的笔记本。他翻开第一页，看到了父亲的字迹：

　　“民国八年，春。租界工部局密档摘录：英美烟公司暗中资助军阀购械，年耗银三百万两……”

　　他的手指微微颤抖。笔记本里密密麻麻记录着列强在上海的灰色交易——鸦片贸易、军火走私、租界当局与军阀的秘密往来，每一条都有时间、地点、金额，有些还附有票据复印件。

　　这是父亲用命换来的东西。前世，笔记本被日本人搜走；但这一次，他先醒了。

　　顾平安将笔记本揣进怀里，走下楼。在大厅里，他遇到了二叔顾鸿业。

　　“平安啊，你可算醒了！”顾鸿业一脸关切，“你父亲走了，顾家的产业不能没人管。二叔和你几个叔叔商量了一下……”

　　“二叔。”顾平安打断他，语气平淡，“父亲的丧事还没办，现在谈这些，不合适吧？”

　　顾鸿业一愣，干笑两声，转身要走，又停下来：“对了，你父亲的书房里，有没有留下什么重要的东西？”

　　顾平安看着他，笑了。那笑容让顾鸿业打了个寒噤——他这侄子的眼神，怎么像个活了七八十年的老狐狸？

　　“有啊。父亲的遗照，还有家训。二叔要看看吗？”

　　“不用不用。”顾鸿业匆匆离去。

　　当天下午，顾平安去了《申报》报馆。

　　史量才在办公室里接待了他。这位上海滩最著名的报人翻看完笔记本，摘下眼镜擦了擦额头上的汗：“你知道这些东西如果登出来，会有什么后果吗？”

　　“知道。”顾平安说，“列强会施压，租界会报复，有人会要我的命。”

　　“那你还——”

　　“史先生。”顾平安站起来，走到窗前，“我父亲死了。被人当街打死，三枪，枪枪致命。巡捕房说查不出来，工部局说无能为力。为什么？因为杀他的人有洋人撑腰，因为他们觉得杀一个中国人，跟杀一只鸡没什么区别。”

　　他转过头，目光平静而坚定：“我父亲用命换来的东西，不是为了让我藏起来当传家宝的。”

　　史量才久久地注视着他，叹了口气：“你比你父亲更倔。好，我来安排。”

　　顾平安走出报馆时，天已擦黑。他鬼使神差地走到山东路，地上还有几块深色的痕迹——那是父亲的血，三天了还没洗干净。

　　他蹲下来，伸手摸了摸。

　　“爸，这辈子，我不会让你白死。”

　　身后传来脚步声。顾平安没有回头——前世在纽约几十年，他学会了听脚步声分辨来意。

　　“顾少爷？”

　　他站起来，转身。来人是个四十来岁的中年人，穿洗得发白的蓝布长衫，面容普通，但手指指节粗大，虎口有老茧，是常年握刀握枪的人。

　　“我是你父亲的朋友。你父亲那天来山东路，不是见客户，是来见一个日本人——三菱财阀的山本一郎。”那人从袖中取出一张纸条，“你父亲死前把这个交给我，让我转告你——账本还有东西没记完。”

　　顾平安低头看纸条，上面是父亲的字迹：

　　“三菱与关东军密约，以沪上烟土利润资助东北军事行动。详情在……”

　　字迹到此为止，最后一个字只写了一半。

　　“你父亲正要写那个名字，就被叫出去了。然后他就再也没有回来。”

　　顾平安攥紧纸条，指节发白：“你是谁？”

　　“一个欠你父亲人情的人。顾少爷，上海滩的水很深。你父亲淌进去了，没出来。你要淌，最好想清楚。”

　　说完，他转身消失在巷子阴影里。

　　顾平安站在原地，看着地上那几块暗色的血迹。黄浦江的汽笛声再次响起，暮色中的上海滩华灯初上。这座城市和昨天一样繁华，和昨天一样冷酷。

　　但他知道，有些东西已经不一样了。

　　他把纸条叠好，放进贴身口袋，和笔记本放在一起。然后抬起头，看着远处海关大楼的钟楼。大钟正指向六点，浑厚的钟声在城市上空回荡。

　　“山本一郎。”他轻轻念出这个名字，声音很轻，像在自言自语，又像在对什么人起誓。

　　“这一次，我们慢慢来。”

　　当天深夜，顾家大宅。

　　顾平安坐在书桌前，面前摊开一张白纸。他提起毛笔，写下几行字：

　　“1920年3月12日，父遇刺。凶手：受雇于三菱财阀的日本浪人。”

　　“1920年3月18日，二叔联合族中长辈要求分割家产。”

　　“1920年4月，三菱财阀做空顾氏股票。”

　　“1920年6月，顾氏纱厂被日资吞并。”

　　“1922年，母亲病故。”

　　“1931年，九一八事变。”

　　“1937年，八一三淞沪会战……”

　　他写得很慢，每一个字都很用力。这些不是预言，是他前世亲眼见过的历史。而这一次，他要改写它们。

　　写完最后一行，他将白纸凑近烛火，看着火舌一寸一寸吞噬纸张。

　　灰烬飘散在夜风中。顾平安闭上眼睛，嘴角微微上扬。

　　前世那个在纽约唐人街洗碗的老人已经死了。现在活着的，是一个带着七十八年记忆重生的灵魂。

　　他翻开一本新笔记本，写下三个大字：

　　“上海志。”

　　另起一行：

　　“民国九年，三月十五，夜。余立志重振家业，收回租界，以法治市，使上海成为华人自主之自由港。此志不改，此心不移。”

　　窗外，黄浦江的涛声拍岸，像是古老的战鼓。

　　1920年的上海滩，还不知道它即将迎来一个怎样的人。