空气里的血腥味还没散，巴克的无头尸体依然趴在桌上，像是个无声的警告。

　　西里尔把玩着那把还带着余温的爆弹枪，枪口有意无意地划过在座每一个人的眉心。

　　“莫罗扎老大，清理门户这种事，讲究个证据。”

　　西里尔站起身，把枪仍在桌上。那声闷响让不少人眼皮一跳。

　　“但在神皇的注视下，证据不需要去搜，它会自己发光。”

　　他闭上眼，双手在胸前虚合，神情肃穆得像是在极乐园布道的大主教。心里却在快速盘算着剩下的欺诈值。

　　【消耗10点欺诈值，兑换“微型灵能光晕”】

　　一种低沉的嗡鸣声突兀地响起。

　　不是机器的轰鸣，而是那种直接钻进头盖骨里的震动。西里尔睁开眼，掌心裂开一道金色的缝隙。细碎的光点像萤火虫一样溢出来，但他没有让它们消散，而是控制着这些光点在指尖盘旋、凝聚。

　　会议室里的灯光似乎暗了下去，只剩下那团金色的光晕在跳动。

　　“以神圣泰拉之名，以此地无处不在的污秽之名。”

　　西里尔嘴里念叨着谁也听不懂的音节。那是他把几个高哥特语单词打乱后重新拼凑的胡言乱语，但在这种压抑的氛围下，这就是审判庭的索命咒。

　　他迈开步子，绕着长桌缓缓走动。

　　每经过一个人身后，那团金色的光晕就会猛地膨胀一下。被“神光”照到的人浑身僵硬，连呼吸都刻意屏住，生怕吸进去一口不该吸的空气就被当场爆头。

　　莫罗扎靠在椅背上，独眼里的红光死死盯着那团光。他在评估，在计算，也在恐惧。这种力量超出了他对底巢暴力的认知范畴。

　　西里尔的脚步停了。

　　停在了铁钩老三的左手边。那里坐着个尖嘴猴腮的男人，外号“瘦猴”，是老三管账的亲信，平日里最擅长从死人身上扒金牙。

　　此时，瘦猴整个人都在抖。那团金色的光悬在他的头顶，像是一把随时会落下的达摩克利斯之剑。

　　“看来神皇闻到了臭味。”

　　西里尔的声音很轻，却炸得瘦猴差点从椅子上滑下去。

　　他伸出右手，五指张开，那团金光顺着手臂流淌，缓缓按向瘦猴的胸口。

　　所有人的目光——包括莫罗扎，包括铁钩老三，甚至包括瘦猴自己——都被那只发着光的右手吸引住了。那是神迹，是死亡的预告，是无法挪开视线的磁石。

　　就是现在。

　　西里尔的左手像条没有骨头的蛇，借着身体前倾的遮挡，悄无声息地滑过袖口的暗袋。一枚折叠成指甲盖大小的信封滑入掌心。

　　他的右手按在瘦猴胸口的同时，左手看似无意地扯住了瘦猴敞开的皮夹克领口，像是要稳住对方颤抖的身体。

　　没有人看到那极其短暂的一瞬。

　　信封顺着领口滑入内袋，动作行云流水，比他在舞台上从观众耳朵里掏出硬币还要丝滑。

　　“不……大人……我没有……”瘦猴牙齿打战，双手举过头顶，“我对老大忠心耿耿！”

　　“嘘。”

　　西里尔竖起食指抵在唇边。

　　“别对我说，对它说。”

　　他猛地揪住瘦猴的衣领，右手粗暴地探进刚才那个内袋。

　　呲啦。

　　一张折叠整齐的羊皮纸被拽了出来。暗红色的火漆印记在金色的余晖下显得格外刺眼。那是一只展翅的乌鸦——铁鸦帮的徽记。

　　大厅里响起一片抽气声。

　　铁钩老三猛地站起来，椅子在大理石地面上摩擦出尖锐的噪音。他盯着那个信封，眼珠子都要瞪出来了。那是瘦猴的衣服，他就在旁边看着，这东西是怎么变出来的？

　　西里尔抖开信纸，没念内容，只是把那那个带着火漆的一面展示给莫罗扎。

　　“军火库的巡逻路线图，换那个水培农场两成的干股。”西里尔把信纸扔在莫罗扎面前的桌上，语气里满是遗憾，“莫罗扎，你的手下做生意比你会算账。”

　　莫罗扎没有去拿那封信。

　　他认识那个火漆印记。那是独眼杰克专用的私章，除了铁鸦帮的高层没人能弄到。这就够了。至于内容是不是真的，笔迹是不是对的，在底巢根本不重要。

　　重要的是，有人在这个节骨眼上，被抓住了把柄。

　　“老大！那是假的！那是他塞进去的！”瘦猴疯了一样扑向桌子，想要去抢那封信，“我没见过这东西！三哥！三哥你救我！你知道我的，我一直跟着你……”

　　铁钩老三僵在原地。

　　他看着瘦猴那双充满了求生欲和恐惧的眼睛。救？怎么救？在这个充满了“神迹”的屋子里，任何辩解都显得苍白无力。而且，如果这时候开口，那封信里会不会突然多出关于他的内容？

　　老三咬着牙，别过了头。

　　这一动作成了压死瘦猴的最后一根稻草。

　　瘦猴绝望地嚎叫起来，转身想往门口跑。

　　砰！

　　莫罗扎手里的枪响了。

　　这回不用瞄准，这么近的距离，大口径爆弹直接把瘦猴的后背轰开了一个大洞。冲击力带着他往前冲了几步，最后扑倒在门口，手还伸向大门的方向，指尖在地上抠出了几道血痕。

　　硝烟味更浓了。

　　莫罗扎吹了吹枪口的青烟，连看都没看地上的尸体一眼。

　　“还有谁想跟铁鸦帮做生意？”

　　他的声音不高，但每一个字都像是砸在铁板上的钉子。

　　没人吭声。几个心理素质差的干部已经开始擦冷汗，更有甚者，把手伸进自己的口袋里疯狂摸索，生怕里面也莫名其妙多出什么不该有的东西。

　　西里尔收敛了金光，那种神棍般的气质瞬间消失，变回了那个懒散、危险的流氓。

　　他跨过地上的血迹，慢慢走到铁钩老三面前。

　　老三的手按在腰间的刀柄上，指节因为用力过度而发白，青色的血管在手背上暴起。他在忍，忍得浑身肌肉都在痉挛。

　　西里尔俯下身，把脸凑到老三耳边。

　　“我知道这信是假的，你也知道是假的。”

　　西里尔的声音轻得只有两个人能听见，带着一种恶毒的笑意。

　　“但那又怎么样呢？刚才那一瞬间，你没救他。在你的兄弟看来，你就是默认了。你的威信，刚才那一枪就已经崩碎了。”

　　老三猛地转头，那双充血的眼睛死死盯着西里尔，喉咙里发出野兽般的低吼。

　　“别这么看着我。”西里尔伸手帮老三整理了一下有些歪斜的衣领，动作轻柔得像是在给死人整理仪容，“在这个帮派里，以后只有两种人。一种是莫罗扎的狗，一种是门口那种死人。”

　　他拍了拍老三僵硬的脸颊。

　　“三当家，我看你骨骼清奇，当狗应该挺有天赋的。别让我失望。”

　　说完，西里尔直起腰，转身面向莫罗扎，张开双臂，像是一个刚谢幕的魔术师。

　　“屋子打扫干净了，老板。”西里尔踢了一脚旁边的椅子，大马金刀地坐下，“现在，咱们可以聊聊怎么去接收那两个据点了吗？”

　　铁钩老三站在原地，胸膛剧烈起伏。

　　几秒钟后，他松开了握着刀柄的手，那股一直挺着的精气神像是被抽干了。他颓然坐回椅子上，低着头，声音沙哑得像是吞了把沙砾。

　　“全凭……军师安排。”