颉利骑在马上，一动不动。

　　大红披风被风吹得猎猎作响，可他感觉不到冷。

　　他只看见对岸那片修罗场，自己的人马像麦子一样被割倒，尸体堆满河岸，血把渭水染成黑红。

　　那杆龙旗还在晨风里飘着。

　　那个人还在那儿坐着。

　　隔着一条河，隔着满地的死人，隔着还在继续的屠杀，那个人就那么看着他。

　　颉利忽然觉得胸口发闷，闷得喘不过气来。

　　不是心疼那些死人。

　　是恨。

　　是怒...