二零二五年的雨夜，上海高架桥。

　　急刹车的尖啸声像一把生锈的锯子，瞬间锯断了李易脑海中关于“崖山海战地缘政治”的备课思路。失控的泥头车撞破护栏，巨大的惯性将轿车像易拉罐一样挤压变形。

　　挡风玻璃炸裂的瞬间，李易最后看到的画面，是世界颠倒，霓虹灯光在积水的路面上拉扯出一条条光怪陆离的血线。

　　痛楚只持续了零点一秒，紧接着是永恒的寂静。

　　黑暗。

　　无边无际的粘稠黑暗。

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　　“呕——”

　　剧烈的眩晕感将意识强行从黑暗中拽出。李易猛地抽搐了一下，张口吐出一滩酸水。

　　没有消毒水的味道，没有救护车的鸣笛。

　　充斥鼻腔的，是一股极其复杂的怪味——陈旧的龙涎香试图掩盖霉味，却又被浓烈的海腥气和某种隐隐约约的铁锈味（那是血的味道）混合在一起，令人作呕。

　　如果地狱也有气味，大概就是这样。

　　李易艰难地撑开眼皮。视野模糊且摇晃，整个世界似乎都在剧烈地起伏。耳边传来沉闷的轰鸣声，像是巨兽在拍打着木板，发出令人牙酸的“吱呀、吱呀”声。

　　这是……海浪声？

　　他试图用手撑起身体，手掌触碰到的不是病床的床单，而是触感冰凉、滑腻的丝绸锦被。

　　不对劲。

　　作为一名研究了一辈子宋元史的资深教授，李易对细节的敏感度几乎是本能的。他下意识地看向自己的手——

　　瞳孔瞬间收缩到了针尖大小。

　　那是一双苍白、瘦弱、甚至有些病态的小手。手腕纤细得仿佛一折就断，皮肤下青紫色的血管清晰可见。这绝不是一个四十五岁成年男子的手，这分明属于一个六七岁的孩童！

　　“官家！官家醒了！”

　　一声尖锐中带着哭腔的惊呼在耳边炸响。

　　李易浑身僵硬，他缓缓转过头。

　　借着船舱内摇曳不定的昏黄烛火，他看清了周围的环境。这不是医院，而是一间低矮、压抑的木质舱室。雕花的窗棂被厚重的油布封死，依然挡不住渗进来的湿冷海风。舱内的陈设虽然极尽奢华，金漆剥落的屏风、缺了一角的博山炉，却无处不透着一种末路穷途的凄凉与仓皇。

　　几个身穿宋代宫装的女子跪在榻前，发髻散乱，脸色惨白如纸，眼底写满了惊恐。

　　“官家……”

　　一个低沉、沙哑，仿佛砂纸磨过桌面的男声响起。

　　人群分开，一名身着深红色圆领官袍的中年男子走了进来。他面容清篚，颧骨高耸，眼窝深陷，下巴上的胡须因为缺乏打理而显得有些杂乱，但那一双眼睛却亮得可怕，透着一股近乎偏执的死寂与坚毅。

　　他走路很稳，即便在这颠簸剧烈的船舱里，步履依然一丝不苟，仿佛丈量着某种法度。

　　男子走到榻前，并未急着搀扶，而是先行了一个无可挑剔的大礼，额头重重磕在起伏不定的木地板上，发出“咚”的一声闷响。

　　“微臣陆秀夫，惊扰圣驾，罪该万死。”

　　轰！

　　这三个字像是一道惊雷，直接劈进了李易的天灵盖。

　　陆秀夫。

　　南宋左丞相，抗元三杰之一。

　　那个在历史上亲手背负幼帝跳海，终结了大宋三百一十九年国祚的悲剧英雄。

　　李易的呼吸急促起来，心脏在那个狭小的胸腔里疯狂撞击。他死死盯着跪在地上的男人，又低头看了看自己身上那件宽大得有些滑稽的明黄色团龙纹寝衣。

　　一种荒谬绝伦却又冷酷真实的逻辑链在他脑海中瞬间闭合。

　　我是赵昺。

　　我是宋怀宗。

　　我是那个在七岁时被背着跳进伶丁洋的南宋末代皇帝。

　　“今……夕何夕？”李易，或者说赵昺，听到自己发出了声音。那声音稚嫩、颤抖，带着大病初愈的虚弱。

　　陆秀夫伏在地上的身体微微一颤，似乎对七岁幼帝能问出这种文绉绉的话感到一丝诧异，但他立刻挺直腰杆，垂首答道：

　　“回禀官家，今乃大宋祥兴元年，五月初三。”

　　祥兴元年。

　　公元1278年。

　　李易眼前的视线开始发黑，不是因为眩晕，而是因为绝望。

　　作为历史教授，那个时间表像刻在他骨头上的倒计时：

　　1276年，临安陷落，太皇太后谢氏带着五岁的宋恭帝投降。

　　1276年五月，赵昰（赵昺的哥哥）在福州登基，是为宋端宗。

　　1278年四月，也就是一个月前，年仅十岁的宋端宗赵昰在碙洲惊悸而亡。

　　几天前，也就是1278年五月初一，七岁的卫王赵昺被陆秀夫拥立为帝，改元祥兴。

　　现在是五月初三。

　　也就是说，自己刚刚登基不到三天。

　　而距离那个终结一切的时间点——1279年二月初六的崖山海战，只剩下不到九个月。

　　“咳咳……”赵昺剧烈地咳嗽起来，肺部像是被灌满了沙子。

　　“官家保重龙体！”陆秀夫膝行半步，从袖中取出一只药碗。那药汁漆黑浓稠，散发着苦涩的味道，“行朝颠簸，海风湿毒，官家刚刚登基，万不可在这个节骨眼上倒下。”

　　赵昺看着陆秀夫。

　　他从这位忠臣的眼中看到了一种令人心悸的情绪。那不是对未来的希望，而是一种为了殉道早已将生死置之度外的决绝。

　　在陆秀夫看来，这个七岁的小皇帝，不是一个需要呵护的孩子，而是一个名为“大宋”的牌位。只要这个牌位还立着，哪怕是在惊涛骇浪的船上，大宋就还活着。

　　而一旦事不可为……

　　李易想起了史书上的记载：“陆秀夫驱妻儿投海后，背负帝昺，蹈海而亡。”

　　眼前这个此刻恭敬递药的男人，就是九个月后亲手处决自己的人。

　　船身猛地剧烈摇晃了一下，案几上的烛台翻滚落地，舱内瞬间陷入半明半暗的阴影中。舱外隐隐传来战马嘶鸣和甲胄碰撞的声音，那是张世杰统领的最后一支宋军残部，在颠簸的海浪中艰难维持着秩序。

　　赵昺深吸一口气，用那双幼小的手接过药碗。

　　药很烫，但他一饮而尽。苦涩的汁液顺着喉咙流进胃里，像是一把火，烧醒了他浑浑噩噩的神经。

　　他不能死。

　　他不想死。

　　他是李易，他熟知未来九个月每一场风暴的走向，熟知元军主帅张弘范的每一个战术部署，熟知火药配方的每一个化学键。

　　“陆相公。”赵昺放下药碗，用袖口擦了擦嘴角。

　　陆秀夫一愣，抬起头。他惊讶地发现，那个平日里唯唯诺诺、一见生人就哭闹的七岁稚童，此刻那双原本浑浊的眼睛里，竟然透出一种与其年龄极不相称的幽深与冷静。

　　“朕乏了，想去甲板上看看。”

　　“官家，外头风大浪急……”陆秀夫下意识想要劝阻。

　　“朕说，朕想看看朕的江山。”

　　赵昺的声音不大，却带着一股不容置疑的冷硬。他撑着床沿，摇摇晃晃地站了起来。

　　这具身体只有七岁，瘦弱得像一只待宰的羔羊。

　　但在那一瞬间，陆秀夫竟在那弱小的身影上，恍惚看到了一丝太祖皇帝当年的影子。

　　“……诺。”陆秀夫迟疑了片刻，最终低头应道。

　　舱门被推开。

　　狂暴的湿润海风呼啸灌入，瞬间吹乱了赵昺的长发。

　　他赤着脚踩在湿滑的甲板上，抬眼望去。

　　苍穹如墨，怒海如渊。

　　在起伏的波涛之间，无数艘用铁索连环的破败战船像一片片枯叶，在风雨中瑟瑟发抖。那上面承载着南宋最后的十万军民，也承载着华夏文明最后的余火。

　　而北方，在海平面的尽头，蒙古铁骑的阴影正踏着尸山血海，一步步逼近。

　　赵昺死死抓着栏杆，指节发白。

　　他在心里对自己说：

　　“去他妈的崖山。”