雅各布·森不知道自己是什么时候睡着的。

　　也许是睡着。也许是昏迷。在饥饿与严寒交织的漫长黄昏里，这两者的界限早已模糊不清。他只记得那杯永远不会沸腾的水，记得手心里那几粒刮下来的苔藓碎屑，记得胸口贴着的那一小块肉干——那是他留给女儿们的，他不舍得吃，甚至不舍得让它消失在自己的胃里。

　　然后，意识就像融化的雪，一点一点渗进冰缝，无声无息。

　　他做了一个梦。

　　梦里不是西伯利亚。是挪...