对阵赫塔菲的比赛乏善可陈。这是一场在赛前就被媒体定义为毫无悬念的比赛。事实也的确如此。

　　2 : 0。

　　没有跌宕起伏的剧情，没有绝杀，甚至没有太多精彩的扑救。伊瓜因在上半场就梅开二度，早早杀死了比赛。

　　比赛结束的哨声响起时，球员们甚至都没怎么出汗。

　　更衣室里，大家甚至懒得庆祝。卡西利亚斯摘下手套，有些无聊地看着天花板：“说真的，我都快在门线上数蚂蚁了。赫塔菲今天射正过一次吗？”

　　“没有。”拉莫斯正在对着镜子整理发型，“他们甚至没过半场。我觉得我应该带把椅子上去晒太阳。”

　　角落里，古蒂正在慢条斯理地解着鞋带。金发天才打了个哈欠，给这场比赛下了一个精准的定义：

　　“这场比赛无聊得就像是在看牙医。”古蒂懒洋洋地说道，“过程枯燥，虽然结果是好的，但我实在不想经历第二次。我在场上甚至有时间思考晚上去哪家餐厅吃饭。”

　　弗洛里斯坐在他对面，笑了笑。

　　“那你思考出结果了吗？”弗洛里斯问。

　　“当然。”古蒂把球鞋扔进柜子，“但我只带那些懂得享受生活的家伙去。至于你们这些战术疯子……”他指了指正聚在一起窃窃私语的阿隆索和C罗，“……你们还是去吃你们的牛肉，聊你们的越位线吧。”

　　本泽马凑了过来，这位法国人依然是一副搞不清楚状况的样子，手里拿着一瓶洗发水：“我也饿了。有人去吃汉堡吗？”

　　“别想了，卡里姆。”马塞洛拍了拍他的肚子，“如果你不想明天被体能教练追杀的话，最好还是去吃草。”

　　更衣室里响起一阵稀稀拉拉的笑声。

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　　马德里，De María餐厅

　　这是阿根廷球员最爱的据点，也是皇马更衣室的第二食堂。

　　包厢里光线昏暗，只有炭烤牛肉油脂滴落的滋滋声，和红酒醒发后的醇香。

　　长桌旁坐着四个人：弗洛里斯、哈维·阿隆索、C罗，以及被强行拉来拼桌的拉莫斯。

　　拉莫斯正忙着和盘子里那块巨大的T骨牛排搏斗，刀叉切得叮当响，完全不关心另外三个人的战术讨论。

　　“这就是瓜迪奥拉的体系。”

　　阿隆索指着代表哈维和伊涅斯塔的两个盐罐，“他们在场上永远保持着那种令人作呕的三角站位。如果我上抢哈维，伊涅斯塔就会像幽灵一样在肋部接球。那是窒息式的控制，我们在国家德比里会被溜得像猴子一样。”

　　弗洛里斯摇了摇头，放下手中的叉子。

　　“不对，哈维。问题不在那两个矮个子身上。”

　　他拿起一根牙签，插在了两个盐罐的侧后方——那里代表巴萨后腰布斯克茨。

　　“这是底座。布斯克茨习惯向左虚晃，然后向右转身。这是本能，也是陷阱。”

　　弗洛里斯用手指在桌布上划了一道斜线：

　　“在他转身的一瞬间，如果我们在他触球前一刻启动，不是去抢球，而是卡住这半个身位……三角形的底座就断了。”

　　“这需要极高的同步率。”阿隆索眉头紧锁，“这简直是在悬崖边跳舞。只要慢半拍，我们就彻底失位了。”

　　“这就是为什么我是8号，你是14号。”弗洛里斯自信地笑了笑，“你负责兜底，我负责赌博。”

　　就在这时，一阵粗鲁的咀嚼声打断了这精密的逻辑推演。

　　C罗显然饿坏了。他叉起一根烤得焦黄油亮的克里奥尔香肠，一口咬下去，脆皮崩裂，滚烫的肉汁甚至溅到了桌布上。

　　“太麻烦了。”

　　葡萄牙人一边嚼着满嘴流油的香肠，一边含糊不清地嘟囔。他又切了一大块厚切肉眼，裹上奇米丘里酱，塞进嘴里，脸上露出那种纯粹的食肉动物的满足感。

　　他直接用那把还没擦干净的餐刀，挑起代表自己的红色酒塞，越过所有的盐罐和牙签，重重地砸在桌子的最前端——也就是巴萨防线的身后。

　　“皮克转身慢得像艘游轮，普约尔的膝盖已经老了。只要有空间，我能生吃他们任何一个人。”

　　他指着那个酒塞，眼神狂热：

　　“你们只需要做一件事。看到我启动，就把那该死的球踢到这片空地。哪怕是刀山球我也能追上。我直接把他们的防线撞碎，这就是我的战术。”

　　阿隆索和弗洛里斯对视了一眼，都笑了。

　　精密的解剖刀，遇到了不讲理的攻城锤。

　　一直在埋头苦吃的拉莫斯终于抬起头，嘴里还塞着半块土豆，含糊不清地插了一句：

　　“虽然听起来很蠢……但我同意克里斯。只要他能跑赢皮克，我也能上去给普约尔一肘子。这就是我们的风格，不是吗？”

　　“没错。”阿隆索举起酒杯，无奈地摇了摇头，“不得不承认，有时候暴力就是最好的战术。”

　　“只要你是法拉利。”弗洛里斯也端起杯子，碰了一下，“我就能把油加满。”

　　“那是当然。”C罗重新坐下，满意地叉起下一块肉，“法拉利从不等人。

　　当侍者拿着账单夹走进来时，拉莫斯突然开始疯狂地摸索裤子口袋，表情夸张得像是在找核武器发射按钮：“见鬼！我明明带了钱包……肯定落在车上了！该死的，那可是我最喜欢的LV钱包！”

　　阿隆索优雅地喝了一口红酒，连眼皮都没抬：“塞尔吉奥，你上次、上上次，还有大上上次，也是这么说的。你的钱包是不是有腿？”

　　“这次是真的！哈维，你要相信你的兄弟！”拉莫斯一脸无辜。

　　C罗倒是掏出了卡，但他还没递出去，弗洛里斯就把自己的黑卡拍在了托盘上。

　　“刷我的。”

　　弗洛里斯笑了笑：

　　“这顿算我的‘入伙费’。但是，拉莫斯……”

　　他转头看向那个正在假装松了一口气的后卫：

　　“……明天的训练赛，如果你防不住我，你就得负责下次在海报上一只小猪佩奇。而且要画满，然后在配上你的签名”

　　“哈？！”拉莫斯瞪大了眼睛，“我是皇马未来的队长！你让我画猪？”

　　“你可以选择付钱。”弗洛里斯指了指账单。

　　“画猪挺好的。”拉莫斯瞬间变脸，拍了拍弗洛里斯的肩膀，“我很有艺术天赋，真的。”

　　阿隆索无奈地捂住了脸。

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　　四辆车悄无声息地滑过马德里的夜色，最后违章停在了普拉多大道的路边。

　　这里是丰收女神广场。

　　它是皇马的圣地。每一次夺冠，队长都要爬上女神像，给她系上皇马的围巾。

　　此时已是凌晨两点。广场上空无一人，只有女神驾着狮子战车，在喷泉的探照灯下孤傲地注视着这四个不速之客。

　　拉莫斯第一个跳下车。他穿着那件刚才被大家吐槽了一晚上的亮片夹克，双手插兜，看着远处的雕像，眼神里透着一种只有皇马球员才懂的狂热。

　　“真美，是不是？”

　　拉莫斯深吸了一口气，像是闻到了并不存在的香槟味：

　　“上次来这里还是两年前。那时候劳尔把围巾系上去的时候，我觉得他是全世界最帅的男人。”

　　“那是劳尔。”阿隆索靠在车门上，紧了紧大衣，“换成你上去，估计只会像只猴子一样滑下来。”

　　“嘿！我有核心力量！”拉莫斯不满地比划了一下腹肌。

　　C罗没说话。他只是盯着那个雕像，眼神里有一种近乎贪婪的渴望。他来皇马就是为了这个。

　　“喂，先生们。”

　　弗洛里斯指了指女神像脖子上那片空荡荡的地方：

　　“打个赌吧。”

　　“又赌？”C罗挑眉。

　　“就赌今年谁能第一个爬上去。”

　　弗洛里斯的声音在空旷的广场上回荡：

　　“不是劳尔，也不是古蒂。就赌我们四个。如果我们拿了欧冠，谁在决赛表现最好，谁就骑在拉莫斯的脖子上，把围巾系上去。”

　　“为什么要骑在我的脖子上？！”拉莫斯抗议道。

　　“因为你最壮。”弗洛里斯理所当然地回答，“而且你不想系围巾吗？”

　　“我想！”拉莫斯立刻妥协，“但如果是我表现最好，我就骑克里斯！”

　　“做梦。”C罗冷笑，“只有我骑别人的份。”

　　一道刺眼的蓝红光束突然打在了他们脸上。

　　“喂！那边那几个！干什么的！”

　　一辆巡逻的警车停在了路边。两个穿着制服的警察走了下来，手按在腰带上，一脸严肃。

　　完了。

　　阿隆索叹了口气：“我就知道。明天《马卡报》的头条有了：‘皇马球星深夜因随地小便被捕’。”

　　“我们没小便！”拉莫斯举起双手，试图用他那蹩脚的外交辞令搞定警察，“晚上好，警官！虽然这里不能停车，但看在……你们知道我们是谁，对吧？”

　　拉莫斯指了指自己的脸，又指了指旁边的C罗。这可是两张印在半个马德里广告牌上的脸。

　　矮胖警察停下了笔。

　　他抬起头，借着路灯看了看拉莫斯那张期待的脸，又看了看后面价值连城的跑车。

　　突然，他露出了一个高深莫测的微笑。

　　那笑容里充满了慈祥，甚至带着一点点看到猎物落网的欣慰。

　　“当然，我当然知道你们是谁。”

　　警察慢条斯理地撕下四张粉红色的罚单

　　“如果是别人，也许我就放过了。”

　　他把罚单重重地拍在拉莫斯的胸口上：

　　“但很遗憾。”

　　“我是马德里竞技的会员。”