汴京城的雪，下得有些不讲道理。

　　才刚入夜，那雪粒子就跟撒盐似的，把整座皇城腌得透透的。更夫刚敲过二更天的梆子，声音就被风雪吞得干干净净，只剩下一片死寂的白。

　　城南，“听雨楼”的酒幌子被风扯得哗哗作响。

　　这地界偏僻，平日里除了些躲债的赌鬼和落魄的书生，鲜有人来。可今夜，这破败的酒楼里却坐着一个年轻人。

　　年轻人姓沈，名昨非，字岁寒。

　　沈昨非穿得单薄，一袭洗得发灰的旧儒衫，袖口磨出了毛边。他面色苍白，透着股病态的青灰，唯独那双眼睛，黑得像是一口深不见底的枯井，照不进半点光亮。

　　他面前摆着一只粗瓷酒碗，碗里盛满了名为“绿蚁”的劣酒，浑浊，却烈。

　　“第一百零七次。”

　　沈昨非伸出两根修长的手指，轻轻摩挲着碗沿，喃喃自语。

　　他在等人。或者更准确地说，他在等死。

　　楼梯口传来了脚步声。那声音很轻，轻得像猫走在棉花上，但每一步落下的间隔，都精准得令人发指。沈昨非没有回头，嘴角却勾起一抹讥讽的弧度。他知道，那个杀手会在第三步停顿一瞬，调整呼吸；会在第五步按住刀柄；会在第七步踏上二楼的最后一级台阶，然后——

　　“沈公子，好雅兴。”

　　声音沙哑，像是两块生锈的铁片在摩擦。

　　一个戴着斗笠的黑衣人站在楼梯口，身上的蓑衣还在滴着雪水。他手里提着一把狭长的直刀，刀鞘上缠满了黑色的布条。

　　沈昨非没动，只是端起酒碗，像是对着空气敬了一杯：“红叶阁的‘断水流’，七品高手。你是今晚第三波，也是最没新意的一波。”

　　黑衣人斗笠下的瞳孔微微一缩。他从未见过此人，为何对方能一口叫破他的根脚？

　　“你也别猜了。”沈昨非叹了口气，语气里透着一股深入骨髓的疲惫，“我知道你是谁派来的。七皇子觉得我这颗棋子有点烫手，想试探一下我的深浅，对吧？若是你杀了我，说明我不过是个沽名钓誉的骗子；若是我杀了你，那就说明我有资格做他赵长缨的狗。”

　　黑衣人握刀的手背上青筋暴起，杀意在一瞬间凝若实质：“你知道的太多了。”

　　“多吗？”沈昨非指了指桌上的酒碗，“我还知道，这酒里被下了‘牵机散’。就在半刻钟前，店小二给你开了后门，你在酒缸里下的毒。所以你根本没打算拔刀，只想看着我毒发身亡，好回去交差，既省力，又干净。”

　　黑衣人浑身一震，下意识地后退了半步。

　　沈昨非笑了，笑得有些神经质。

　　“你一定在想，既然我知道酒里有毒，为什么还坐在这里？”

　　沈昨非端起那碗浑浊的绿蚁酒，放在鼻尖嗅了嗅，仿佛在闻什么琼浆玉液。

　　“因为这已经是第一百零八次了。”

　　在之前的轮回里，他试过逃跑，被黑衣人在巷口一刀断头；试过反抗，被乱刀分尸；试过求饶，被割了舌头。在那漫长的、不断重复的死亡里，他像是一个被困在笼子里的困兽，一次次用血肉去撞击那坚硬的铁栏。直到最后，他不再撞了。他开始观察。观察黑衣人的呼吸频率，观察风雪吹进窗户的角度，观察这碗毒酒药性发作的时间。

　　“这个世道，就像这碗酒。”沈昨非举起酒碗，对着窗外的漫天风雪，轻声道，“浑浊，刺喉，还要命。但若是不喝，又觉得冷。”

　　话音未落，他仰头，将那碗足以毒死一头牛的“牵机散”一饮而尽。

　　黑衣人愣住了。他杀人无数，从未见过这样求死的人。

　　酒液入喉，腹中如火烧。沈昨非的脸瞬间涨得通红，紧接着转为青紫。他捂着喉咙，剧烈地咳嗽起来，咳出的血也是黑色的。

　　但他却在笑。

　　“三……二……一……”

　　他在倒数。

　　黑衣人觉得有些不对劲，正要拔刀上前查看，却见那个本该毒发身亡的年轻人猛地抬起头。那双枯井般的眼睛里，此刻竟燃起了一团幽绿色的鬼火。

　　那是……蝉鸣？

　　“知了——知了——”

　　恍惚间，黑衣人仿佛听到了盛夏时节那铺天盖地的蝉鸣声，盖过了窗外的风雪。

　　沈昨非的身体开始崩解，无数金色的光点从他七窍中涌出，汇聚成一只虚幻的光影——那是一只蝉。一只背负着春秋二字，双翼挂着日月的蝉。

　　“一百零八次试错，结束了。”

　　沈昨非的声音变得空灵而遥远，仿佛来自另一个时空。

　　“下一局，该我落子了。”

　　轰！

　　金光炸裂，时间长河在此刻倒卷。风雪停滞在半空，滴落的水珠缩回蓑衣，黑衣人踏上楼梯的脚收了回去。

　　世界归于黑暗，唯有蝉鸣依旧。