报告里还附有更多的素描。

　　一个中年妇女，咳出的手帕上，是一片刺眼的鲜红。

　　一群孩子，挤在肮脏的大通铺上，像一窝被遗弃的小狗。

　　一个监工，挥舞着皮鞭，抽打在一个动作稍慢的女孩背上，女孩的背上满是新旧交替的鞭痕。

　　每一幅画，都像一把尖刀，狠狠地扎进她的心脏。

　　她从小生活在无忧无虑的宫廷里，她所接触到的最悲惨的事情，不过是听宫廷教师讲述那些遥远国度的饥荒，或者是在慈善晚会上，看到那些衣着干净、眼神怯懦的孤儿。

　　她一直以为，不幸，就是失去父母，就是吃不饱穿不暖。

　　她从未想过，就在她居住的这座城市里，就在离王宫不过几公里的地方，存在着这样一个活生生的人间地狱。

　　她引以为傲的“王室慈善”，她所参与的那些剪彩、晚宴，和眼前的这份报告比起来，就像一场可笑的、自我感动的舞台剧。

　　她的仁慈，她的悲悯，从未触及过这片最黑暗的土壤。

　　卷宗很厚，她翻阅的速度越来越慢，仿佛每一页都有千斤重。她感觉自己快要窒息了。

　　书房里，只剩下纸张翻动的“沙沙”声。

　　这声音，在死寂的空气中，显得格外刺耳。

　　索菲娅的手指已经有些麻木，她翻到了报告的最后一页。这一页，不再是冰冷的数据罗列，而是一个单独的案例记录。

　　标题是：《关于女工埃莱妮·瓦西利乌之死》。

　　“埃莱妮·瓦西利乌，三十一岁，入厂七年。其丈夫在一年前死于肺病，留有一子，六岁。”

　　“记录显示，埃莱妮工作勤恳，常为换取额外口粮而主动加班。据同宿舍工友描述，其子患有严重哮喘，需长期购买昂贵药物。”

　　“本月17日，其子病情加重。为凑足药费，埃莱妮向工头请求，连续工作不休息，以换取双倍薪水。”

　　“自17日清晨五点起，至18日晚五点。埃莱妮在纺织机前，连续工作三十六小时。期间仅食用四块黑面包，饮用少量清水。”

　　“18日晚五点十五分，监工发现其趴在纺织机上一动不动。经确认，已死亡。死因为过度劳累导致的心力衰竭，即‘猝死’。”

　　“事后，工厂主科罗内奥斯先生，向其家人支付了抚恤金。”

　　报告在这里停顿了一下，另起一行，用更粗的字体写着。

　　“抚恤金总额：一枚银币。”

　　索菲娅的视线，死死地定格在那最后一行字上。

　　一枚银币。

　　一条鲜活的生命，一位母亲的全部挣扎，三十六个小时不眠不休的劳作，最终的价值，就是一枚银币。

　　她甚至能想象到，那个脑满肠肥的工厂主，是如何轻蔑地从钱袋里，随手丢出那枚银币，就像打发一个乞丐。

　　“啪嗒。”

　　一滴晶莹的泪珠，从她碧蓝的眼眸中毫无征兆地滑落，滴落在那份冰冷的报告上。

　　泪水，迅速晕开了一小片墨迹，模糊了“一枚银币”那几个字。

　　紧接着，第二滴，第三滴……

　　索菲娅再也无法维持她那属于普鲁士公主的镇定与高傲。她伸出手，想要擦去泪水，可泪水却像决了堤的河，无论如何也止不住。

　　她的肩膀开始不受控制地耸动，压抑的呜咽声，从喉咙深处溢出。

　　索菲娅看着自己的双手。

　　它们干净、纤细，指甲修剪得圆润整齐，涂着从巴黎运来的、最昂贵的指甲油。这双手，会弹奏钢琴，会刺绣，会优雅地端起红茶杯。

　　她无法想象，就在这座城市的另一端，有和她一样的女性，正用一双双布满伤痕、油污和血泡的手，在地狱般的工厂里挣扎求生。

　　她们承受着非人的折磨，只是为了换取几块发霉的面包，为了给孩子买一口救命的药。

　　而她们的生命，却廉价到只值一枚银币。

　　她一直引以为傲的“贵族慈善”，她所坚持的“王室体面”，在这一刻，显得那么的苍白，那么的可笑，那么的虚伪！

　　去慰问那些被精心挑选、换上干净衣服的孤儿？

　　在金碧辉煌的宴会厅里，号召那些赚的盆满钵满的富商们，捐出一点他们财富的九牛一毛，来换取一个“慈善家”的好名声？

　　然后呢？

　　然后，那些富商们，转过头，就去他们的工厂里，继续心安理得地压榨着工人的每一滴血汗！

　　王室的慈善，就像一场盛大的表演。他们站在高高的舞台上，悲天悯人，享受着台下雷鸣般的掌声。却从不去看一眼，那舞台之下，黑暗的角落里，究竟堆积了多少腐烂的尸骨。

　　“砰！”

　　索菲娅猛地合上了报告，发出一声巨响。

　　她抬起头，那张挂满泪痕的脸上，再也没有一丝一毫的困惑与犹豫。那双碧蓝的眼眸，被泪水冲刷得无比清亮，却也燃烧着前所未有的、冰冷的火焰。

　　“这是真的？”她的声音因为激动而带着一丝颤抖，每一个字都咬得极重。

　　康斯坦丁一直沉默地站在一旁，没有递上手帕，也没有说任何安慰的话。他只是静静地看着她，看着她在痛苦中完成这场残酷的蜕变。

　　听到她的问题，康斯坦丁缓缓点了点头。

　　“每一个字，都是。”

　　他知道，只有亲眼看到世界的真相，只有被这份残酷彻底刺痛，这位纯洁高贵的公主，才能真正理解他选择的道路，才能明白他为何要不惜一切代价，去握住那股来自底层的力量。

　　书房里，再次陷入了长久的沉默。

　　这一次，沉默的不再是康斯坦丁，而是索菲娅。

　　她一动不动地坐在那里，仿佛一尊正在碎裂的雕塑。煤油灯的火苗，在她含泪的眼眸中，跳动着，破碎着，又重新凝聚。

　　许久，许久。

　　索菲娅缓缓地抬起手，用那条沾着她泪痕的丝绸手帕，用力地、狠狠地擦干了脸上的泪水。

　　她的动作不再优雅，甚至有些粗暴，仿佛要将那份属于公主的脆弱，连同泪水一起，彻底抹去。

　　当她再次抬起头时，眼神已经变得异常坚定。

　　“这家纺织厂的厂主，是谁？”她问道。

　　康斯坦丁看着她，从她的眼神里，看到了一把已经出鞘的利剑。他平静地回答：“德米特里·科罗内奥斯。旧寡头集团的一员，扎伊米斯的远房表亲，议会里保守派的钱袋子之一。”

　　索菲娅站起身，她那袭淡紫色的长裙，此刻仿佛变成了战士的盔甲。

　　“我要去见他。”