“写得真好。”

　　她把稿纸还给他，声音有点哽咽。

　　“就像咱们昨天在梦里回陕北了似的。”

　　林向东没说话，只是俯身亲了亲她的额头。

　　她的额角有点凉，带着煤炉熏过的烟火气，像他们在老家时共用的那床旧棉被。

　　他想起七七年冬天，她攥着录取通知书在地里转圈圈，他那时感觉她的鞋子都踩出了星星。

　　赵晓婉很快又睡着了，这次没蹙着眉。

　　林向东把稿纸收好，塞进床板下的木箱，那里还...