霜花在眉骨上结了层白，小洛望着黑暗里蜷成一团的血缠藤，突然笑了。那红藤的尖刺上凝着冰碴，蔫头耷脑地贴在岩石上，哪还有半点白天的凶劲？连最会勾魂的迷魂花，花瓣都冻得发脆，风一吹就掉下来两片，甜香早被寒气冲得没了影。

　　“再厉害的毒草，也敌不过这冰天雪地。”他往掌心哈了口白气，虽然手指还僵着，心里却稳得很。在原来世界的山里采药时，他就见过蛇被冻僵在石缝里，见过毒蘑菇在寒霜里化成一滩黑水——万物都有怕的东西，断戟山的毒草再凶，终究是草木，抵不过刺骨的冷。

　　腐心草的紫叶被冻得硬邦邦，像块块暗紫色的碎玻璃，根须上的白绒毛沾着霜，再也飘不起来；骨噬蕨的黑孢子早被冻成了粉末，风一吹就散，连靠近他裤腿的力气都没了。这些白天张牙舞爪的家伙，此刻都成了霜地里的摆设，看着唬人，实则连片叶子都动不了。

　　小洛慢慢放松紧绷的肩背，往身后的岩石上靠得更稳些。寒气依旧往骨头里钻，可他知道，真正的危险暂时睡了。就像钓鱼时遇到的风浪，看着吓人，等浪头过去，鱼反而更容易上钩。

　　他想起在血城时，阁老们总说“乱世需急进”，可老医师却教他“忙中要找稳，乱里得寻安”。现在才算明白——遇到事就慌，反而容易被暗处的东西盯上；知道什么时候该紧绷，什么时候能松劲，才是真的本事。

　　比如现在，冻僵的身体确实难受，可这难受里藏着安全。那些毒草被冻住了，那些想趁乱下手的东西也得掂量掂量——在这连空气都能冻裂的夜里，谁先动，谁就可能先露破绽。

　　小洛闭上眼睛，任由寒气包裹全身。他不用再盯着腐心草的绒毛，不用再提防迷魂花的甜香，甚至不用攥着火折子。此刻的安静，是用刺骨的寒冷换来的，虽然代价不小，却比任何时候都让人安心。

　　远处的黑暗里，似乎有什么东西在动。小洛没睁眼，只是往火堆的余烬边挪了挪。他知道，那大概是些不怕冷的野兽，或是更厉害的东西，可只要这些毒草还被冻着，只要他还能借着这片刻的安稳攒点力气，就没什么好怕的。

　　经验这东西，从来不是凭空来的。是被冻过，被伤过，被那些趁虚而入的危险教训过，才慢慢攒下的——知道什么时候该硬扛，什么时候能喘息，知道最刺骨的寒冷里，往往藏着最踏实的安稳。

　　霜花在他睫毛上越结越厚，像层薄薄的冰甲。小洛的呼吸渐渐平稳，在这冰封的夜里，他像块埋在雪下的石头，冷，硬，却带着股等天亮的韧劲。

　　雾气在梦境里翻涌得更慢了，像被拉长的绸缎，裹着小洛的意识往深处飘。他“看”到岩石上的自己还在蜷缩，睫毛上的霜花却开始融化，水珠顺着脸颊往下淌，在下巴尖凝住，像颗悬而未落的泪。

　　突然，那些冻僵的毒草动了。

　　不是狂风骤雨般的扑来，是慢悠悠地舒展，像春醒的草木。腐心草的紫叶抖落霜花，根须上的白绒毛重新飘起来，却不再往“雕像”的脖颈里钻，反倒在空中织成张网，网里映出些模糊的影子——是原来世界的柴房，漏着风的屋顶，阿秀塞给他的红薯在炭火里冒热气，皮焦了，瓤却甜得烫嘴。

　　“回去吧，”网里的红薯突然开口，声音是阿秀的，带着点怯生生的盼，“柴房虽破，至少有火烤，不用在这山里挨冻。”

　　小洛的“第三视角”悬在网外，看见“雕像”的喉结动了动，像是在吞咽口水。他知道这是腐心草的新把戏——白天用疼吓唬人，夜里用暖勾引人。

　　紧接着，迷魂花的甜香漫进了网里。粉白色的花瓣层层叠叠，裹着个穿青衣的身影，正低头修补古籍，银线在指间绕出细碎的光。“你看，”青衣侍女抬头笑，手里的书页飘到“雕像”面前，是他当年没读完的《星象图》，“在这里也能看星星，何必去闯那凶险的山坳？”

　　血缠藤的红茎顺着网眼爬进来，轻轻缠住那本《星象图》，尖刺收了起来，倒像缀在书上的红流苏。“留在这里吧，”藤叶沙沙响，声音混着老医师的温和与老兵的沙哑，“守着暖炉，翻着旧书，日子安稳得很。”

　　小洛“望”着这温柔的陷阱，突然懂了——这些毒草在梦里换了招数。它们知道硬拼没用，就搬出他心里最软的地方下手，想让他自己松劲，自己转身。

　　可岩石上的“雕像”，手指依旧死死攥着怀里的青石。

　　就在这时，青石的微光突然透过衣襟渗出来，像滴落在宣纸上的墨，在网面上晕开片淡金。网里的柴房开始褪色，红薯的热气散了，青衣侍女的身影变得透明，连血缠藤的红茎都开始发皱。

　　“原来你们怕的是这个。”小洛的“意识”轻轻笑了。他怕的不是疼，不是冻，是那些“本可以”的安稳，是那些“不必吃苦”的诱惑。可青石里藏着的，是他翻破《星象图》时的光，是从柴房翻窗逃跑时的决绝，是此刻站在断戟山的自己——这些东西，比任何温暖都更实在。

　　网面“哗啦”一声碎了，白绒毛、粉花瓣、红藤叶全化成了雾。远处的金光越来越亮，不再是模糊的戟痕，倒像有人握着星陨戟的碎片，在雾里划了道弧，弧光里映出张脸，眉眼像他，却更坚毅，手里的碎片正往山巅的方向指。

　　小洛的“第三视角”突然想靠近些，想看清那碎片的模样，想问问山巅有什么。可就在这时，刺骨的寒意猛地扎进意识——

　　现实里的天，快亮了。

　　他“看”了眼岩石上的自己，睫毛上的霜花正在消融，嘴唇的紫色淡了些，握着青石的手，似乎更稳了。梦境里的金光、幻象、碎网，都在往他的意识深处沉，像颗颗埋下的种子。

　　“还没结束呢……”他在彻底清醒前，听见自己的意识在说。这梦境像本没读完的书，翻到了精彩处，却被晨光轻轻合起了页。

　　但他知道，等下次入梦，那些种子会发芽，会告诉他更多——比如那道金光里的碎片，比如山巅藏着的答案，比如那些毒草最深处的秘密。

　　毕竟，梦是自己的，想做多久，想往哪走，终究是自己说了算。