梦境的雾突然变得粘稠，像浸了水的棉絮，裹着个熟悉的身影——是钓鱼老人。他还坐在那条小船上，鱼竿垂在雾里，浮漂却朝着岩石上的“小洛”晃。
“你这小子，梦里都不安生。”老人的声音在雾里荡开，带着烟袋锅的焦糊味。他明明在船上，却像站在小洛的第三视角旁边，能看见岩石上蜷缩的“小洛”，也能看见悬在半空、正观察着一切的“意识小洛”。
小洛的“意识”愣了愣。他没料到梦境会突然接上人，更没料到老人能看见他的第三视角——就像看戏时，观众突然站起来，指着后台说“我看见你在那琢磨台词呢”。
岩石上的“小洛”还在被寒气冻僵，眉头却微微皱着，像是在梦里也在提防什么。而“意识小洛”正盯着老人鱼竿的浮漂，那浮漂上沾着片粉白色的花瓣——是迷魂花的，正往“小洛”的鼻尖飘。
“你看，”老人突然朝“意识小洛”扬了扬下巴，“别人做梦，是被浮漂带着跑；你倒好，自己站在岸上看浮漂，还知道那漂上有钩子。”
话音刚落，雾里又钻进来个身影，梳着双丫髻，手里攥着块热红薯，是阿秀。她看见岩石上冻僵的“小洛”，眼圈一下子红了，刚要跑过去，却被“意识小洛”轻轻拦住——他知道，这是迷魂花借阿秀的样子勾他心软，只要他一动，那红薯就会化成腐心草的绒毛。
阿秀愣住了，看看拦着她的“意识小洛”，又看看岩石上眉头紧锁的“小洛”，突然笑了：“你好像……有两个你？一个在挨冻，一个在护着他。”
她的声音刚落，雾里又多出几个影子：血城的青衣侍女、安和镇的青年、甚至还有那个曾嘲笑他“废物”的修士。他们都站在远处，看着这两个“小洛”——一个沉浸在梦境的寒冷与危险里，一个跳出来，清醒地拆解着陷阱。
“怪得很。”那修士挠了挠头，语气里没了当年的嘲讽，“别人做梦都像被蒙着眼走路，你倒像提着灯笼，自己走，还自己看着自己走。”
小洛的“意识”突然明白，这就是“连接”的意思。当梦境与他人相连，他的第三视角就成了最特别的印记——别人看见的是他在梦里的挣扎，更看见他跳出来审视挣扎的清醒。这种“分裂”不像疯癫，反倒像柄双刃剑，一边承受着梦境的重量，一边握着破局的锋刃。
青衣侍女捧着修补的古籍，书页在雾里哗啦啦响：“难怪你当年不肯认输，连做梦都带着股‘自己跟自己较劲’的劲。”
老人收起鱼竿，烟袋锅在船板上敲了敲：“我年轻时候也做过闯山的梦，梦里被血缠藤追得屁滚尿流，只顾着跑，哪敢停下来看藤子的弱点？你这小子，倒比我那时醒得透。”
雾里的影子们渐渐淡了，像被晨光染开的墨。阿秀把红薯往“意识小洛”手里塞了塞，这次红薯没化成绒毛，温温热热的：“记着这股劲，不管是在梦里，还是在山里。”
“意识小洛”握紧红薯，看着岩石上的“小洛”睫毛颤了颤——现实里的天，真的快亮了。
当最后一缕雾散去，他听见老人在远处喊：“这梦记牢了，别人记不住自己做梦的样子，你能，这就是你的本事！”
寒意退去时，小洛睁开眼，掌心竟真的带着点余温，像刚握过块热红薯。他摸了摸怀里的星陨阵青石，石头上的星纹似乎更亮了些。
原来在梦里留下的特别印象，不是多厉害的神通，是那份“在泥里打滚时，还能抬头看路”的清醒。这种清醒，比任何狠话都更让人记牢。
他站起身，火堆已重新燃旺，远处的腐心草在晨光里舒展叶片，却没再往这边飘。
今天的路，该带着梦里那些“看见”，更踏实地走了。
火堆的余温烤着掌心，小洛望着雾里渐渐清晰的山影，突然想起弱小时候的梦。那时的梦简单得像块刚蒸好的米糕，温热，软糯，带着股傻气的甜。
梦里总在柴房。漏风的屋顶下，阿秀蹲在炭火边烤红薯，火星子溅在她的布鞋上，她也不躲，只顾着翻红薯，嘴里哼着跑调的歌。他就坐在草堆上，手里捧着那本翻烂的《星象图》，书页被炭火烘得发脆，却暖得能焐热指尖。偶尔有风吹进来，带着雪粒子打在窗纸上，“沙沙”响，像谁在外面偷偷听。
那梦里没有腐心草的腥，没有血缠藤的刺，连冷都带着点温柔——是那种知道会有人递来热红薯的冷，是知道翻书时会有人在旁边笑的暖。他在梦里从不挣扎，因为知道自己是被护着的，像株被圈在篱笆里的秧苗，虽然弱，却有处可依。
可现在的梦不一样了。
雾里有钓鱼老人的船，有阿秀的红薯，有青衣侍女的古籍，却也混着腐心草的绒毛、迷魂花的甜香。温暖和危险像拧在一起的绳，分不清哪段是真，哪段是假。他不再是那个只顾着焐热书页的孩子，得一边感受红薯的暖，一边提防绒毛的毒；一边听老人说“慢点走”，一边盯着雾里可能窜出来的血缠藤。
但他怀念的，从来不是梦里的自己。
不是那个缩在柴房里、连翻书都怕被人抢的弱小身影，也不是现在这个能在梦里拆陷阱的清醒意识。他怀念的是那时的“环境”——是红薯烤裂时的焦香，是阿秀跑调的歌，是炭火噼啪声里藏着的“有人在乎你”的踏实。是那种“就算弱，也有处可垂连”的感觉，像藤蔓缠着老树，知道自己不会摔下去。
现在的断戟山，风是冷的，草是毒的，连梦里的温暖都带着钩子。可他偶尔还是会想起柴房的梦，不是想回去，是想摸摸那时的自己——那个在寒夜里，仅仅因为一块热红薯，就能把日子盼得发亮的孩子。
雾里飘来片腐心草的叶子，被晨光染成了淡金。小洛伸手接住，叶片上的霜花正融化，像滴泪。他突然懂了，那些弱小时期的梦，其实是给现在的自己留的念想：就算现在得独自闯过毒草丛，就算梦里的温暖都藏着刺，也别忘了，自己曾那样纯粹地渴望过“好”，渴望过“连接”。
这种渴望，不是软弱，是能在断戟山的寒夜里，让骨头不被冻裂的韧劲。
他把腐心草的叶子扔进火堆，火苗舔了舔叶片，发出细微的响。像在替过去的自己，和现在的自己，轻轻应了声。
该走了。带着柴房梦里的那点暖，带着现在梦里的清醒，往山深处去。毕竟，最好的环境，从来不是等来的，是闯出来的。