监护仪的心电图曲线越来越平缓，像一条垂死的河流，渐渐干涸。

　　“病人情况恶化，准备抢救！“赵医生声音沉稳，但口罩下的呼吸明显加快。

　　护士迅速推来除颤仪，电极片贴上苍白的胸膛。“3！2！1——“

　　“砰！“

　　病床上的躯体弹起，又重重落下。心电图的线条挣扎着跳了两下，最终还是拉成一条笔直的绿线。

　　“滴————“

　　病房外的长椅上，中年男人一动不动地坐着。他穿着洗得发白的工装裤，手指无意识地摩挲着膝盖，眼睛盯着地板上的某块瓷砖。

　　门开了。

　　护士走出来，声音很轻：“朝先生，请节哀。“

　　他抬起头，脸上没有太多表情，只是点了点头。

　　赵医生摘下口罩，疲惫地叹了口气，转身要走。

　　“医生，“男人突然开口，嗓音沙哑，“器官捐献……怎么办手续？“

　　赵医生猛地转身。阳光从走廊尽头的窗户斜射进来，照在男人浑浊的泪水上，亮得刺眼。

　　“您确定？“

　　“嗯。“男人抹了把脸，泪水却越擦越多，“他以前说过……能帮别人，就帮。“

　　傍晚的出租屋里，男人坐在床沿。手机屏幕还亮着，显示着刚挂断的通话记录。窗外，一群鸽子掠过晚霞，翅膀上沾着金红色的光。

　　他想起儿子小时候举着风车在院子里跑的样子，想起他考上医学院时腼腆的笑，想起他最后一次回家，白大褂口袋里还揣着没吃完的降压药。

　　床头柜上的相框里，年轻的医生穿着白大褂，胸前别着党员徽章，笑得像清晨的阳光。

　　2035年10月2日的《武城日报》角落刊登了一则短讯：

　　“我市首位医务工作者器官捐献者朝某，于今晨九时在人民医院逝世。其捐献的肝脏、肾脏及角膜，将使五名患者重获新生。“

　　起风了。窗外的梧桐叶沙沙作响，像无数双手轻轻鼓掌。