傍晚的光从落地窗斜进来，在枢寒尔的办公桌上切出一道明暗分明的线。

　　他靠在椅背上，双腿交叠搭在桌沿，手里转着一支光子笔。

　　笔尖在指间翻飞，时快时慢，看不出任何规律。

　　格雷森站在桌前，手里拿着一份刚整理好的报告，封面上盖着“绝密”的红戳。

　　他站了一会儿，没开口，像是在等枢寒尔先说话。

　　光子笔转了三圈，停住了。

　　“说。”

　　格雷森翻开报告，声音压得很低，像怕隔墙有...