一晃便是半个月过去，齐承今仿佛是在这里偷了闲，成日里都在混吃等死，以至于当常相思将厚厚的一沓字放在自己面前时，他还不知这些是什么。

　　顺着他探询的目光，常相思只是简洁道，“抄好了，可以走了。”

　　齐承今闻言翻了几页纸，白纸黑字，清清楚楚，确实是自己的笔迹。若非是对自己的品性知道的一清二楚，他怕是都要怀疑这是自己做梦时写的，可显而易见，他做梦时也断然不会提笔写一个字。

　　“这是？”齐承今...