微光里的暖

　　暮色四合时，我总爱站在阳台看楼下的老街。路灯一盏盏亮起来，昏黄的光晕里，飘着烤红薯的甜香。

　　卖红薯的大爷，守着他的铁皮桶，在街角的老槐树下待了好些年。他的脸被炭火熏得黝黑，双手粗糙，却总能变出滚烫香甜的红薯。放学的孩子挤在桶前，递上皱巴巴的零钱，他便笑着掀开盖子，白蒙蒙的热气涌出来，裹着暖融融的甜。

　　上周的一个雨夜，我加班到很晚。风裹着雨丝往脖子里钻，冷得人直打哆嗦。路过街角时，竟看见大爷的灯还亮着。他缩在厚棉衣里，正低头给一个小姑娘剥红薯皮。小姑娘踮着脚，把手里的热牛奶塞给他：“爷爷，您也暖暖手。”大爷愣了愣，眼角的皱纹弯成了月牙。

　　我走过去买红薯，大爷挑了个最大的，塞进我手里：“姑娘，天凉，趁热吃。”红薯的温度透过纸袋传过来，烫得手心发痒，甜香却漫进了心里。我忽然想起，无数个疲惫的傍晚，都是这一口甜，把奔波的辛苦悄悄融化。

　　后来才知道，大爷的儿女都在外地，他守着这个小摊，不只是为了生计，更是为了给晚归的人，留一盏暖灯，递一份甜。

　　老街的灯，还在夜色里亮着。那些细碎的温暖，像点点微光，汇聚起来，便成了人间的星河。

　　掌心的星光

　　我至今记得外婆掌心的温度，像揣着一颗小小的太阳。

　　小时候，我总爱黏着外婆。夏夜的院子里，她摇着蒲扇，给我讲星星的故事。我躺在竹椅上，数着天上的星子，她便把我的小手包在她的掌心里。她的掌心布满老茧，却格外柔软，能把夏夜里的风都焐得暖烘烘的。

　　外婆的手，会变魔术。春天，她用手捻起花籽用手捻起花籽，撒在泥土里，不久就长出五颜六色的花；秋天，她的手掠过稻穗，金黄的谷粒便簌簌落下。她还会用针线，把碎布头缝成小布偶，给我做带碎花的小裙子。那些针脚歪歪扭扭，却裹着最浓的爱。

　　长大后，我去城里读书，外婆的手，再也不能常常牵着我了。每次放假回家，她总是攥着我的手，摩挲着我的指尖，问我在城里习不习惯。她的手更瘦了，皱纹像老树皮，却依旧有力，仿佛要把所有的牵挂，都攥进掌心。

　　去年冬天，外婆走了。整理她的遗物时，我在一个旧木匣里，发现了一双小布鞋。鞋面绣着歪歪扭扭的星星，是她亲手做的。我把鞋捧在手里，忽然想起那个夏夜，她掌心的温度，和天上的星光，一样明亮。

　　原来，有些温暖，从来不会消散。它藏在掌心的纹路里，藏在记忆的深处，像永不熄灭的星光，照亮往后的岁岁年年。

　　奔跑的少年

　　跑道上的风，带着夏末的燥热，吹乱了少年额前的碎发。

　　他是我们班的长跑运动员，个子不算高，却有着惊人的耐力。每次训练，他总是最早到，最晚走。红色的跑道上，他的身影一圈又一圈地掠过，汗水浸湿了校服，后背印出深色的痕迹。

　　校运会那天，阳光格外刺眼。男子1500米的赛道旁，挤满了呐喊的同学。发令枪响的那一刻，他像离弦的箭冲了出去。前两圈，他落在队伍中间，我们都替他捏了一把汗。第三圈过半，他忽然加速，超过一个又一个对手。他的脚步越来越快，手臂摆动的幅度越来越大，脸上的汗珠滚落，砸在跑道上，瞬间蒸发。

　　最后一圈，他的呼吸已经变得急促，脚步也有些踉跄。但他没有停下，目光紧紧盯着终点线。赛道旁的呐喊声，一声高过一声。他咬紧牙关，奋力向前冲。当他跨过终点线的那一刻，全场沸腾了。他瘫坐在地上，大口喘着气，却笑得格外灿烂。

　　后来有人问他，是什么支撑着他跑完全程。他说：“我只是不想放弃。”

　　是啊，青春的跑道上，我们都是奔跑的少年。那些咬牙坚持的瞬间，那些挥洒的汗水，都会变成成长路上，最耀眼的勋章。