天还没亮。

　　风像带锈的锯条，从窗纸缝隙里挤进来。

　　沈宿侧了一下身，让那道风刮在右臂的伤口上。

　　不是找疼，是确认自己还醒着。

　　昨天接刘金标那一肘，肘尖皮肉炸裂。

　　他没用棉布厚裹，只用粗糙的麻布条死死勒住，血水和汗水冻成黑红色硬痂。

　　稍微一牵扯，就像有人用指甲在肉皮内侧反向刮擦，尖锐的刺痛扎进骨头缝里。

　　他咬住后槽牙，没松。

　　赵宏来得比平时晚，手里攥着一根拇指粗的麻绳，两头打着死结，绳面浮着一层没沾过汗的细麻绒。

　　“今天不练坠肘，练推手。”

　　赵宏把麻绳缠在自己左腕上，每一圈都贴着腕骨勒进去，旧疤被挤得发白。

　　他抬起眼皮看了沈宿一眼。

　　“这点疼都受不住，趁早滚。”

　　沈宿抬起眼皮，看着赵宏手腕上被麻绳勒出的青筋。

　　“你呢？”

　　他问，“备了几张？”

　　赵宏的手顿了一下。

　　他没接话，只是把手腕往前一递，绷紧的麻绳拉直了。

　　“推手不是打。是贴。”

　　他看着沈宿的眼睛，“贴住就不许脱。脱了就算输。”

　　“只用掌根和小臂，不准抓，不准扣，不准用肘尖顶。把它想成一根短棍，两头是人，中间是桥。桥，绝对不能断。”

　　沈宿将右掌根贴上赵宏左腕内侧。

　　刚贴上，虎口的伤被扯了一下，他指尖一缩，又按了回去。

　　腕骨是硬的，骨上覆着一层比老茧还硬的旧疤，滑腻。

　　再往下，能清晰感觉到血流的搏动。

　　一下，一下，顶着他的掌根。

　　“听劲是静态的，推手是动态的。”

　　赵宏的左腕突然往前一送，带着一股绵长劲道，“对方动，你必须跟着动。对方退你进，对方进你退。跟不住就脱，脱了，你就输。”

　　沈宿的手背被顶回来，重心还稳，但手背被顶开了半寸，腕骨眼看就要从掌心滑出去。

　　“你在想伤？”

　　赵宏的声音没有起伏。

　　沈宿没回答。

　　他的后槽牙咬出了铁锈味。

　　“伤是你自己的。”

　　赵宏的手腕往前顶了一下，“桥是两个人的。你想着自己的伤——”

　　他猛地收力，沈宿的手背滑出去半寸。

　　“桥就断了。”

　　“再来。”

　　沈宿闭上眼，把昨天在生死关头领悟的听劲放进来。

　　赵宏的骨节在皮肤底下微微滑动，一进，一退。

　　进的时候腕骨往外鼓，退的时候往里收。

　　他跟着那股进退的势头动。

　　进，他只跟半寸，不压。

　　退，他只退半寸，不脱。

　　虎口的伤还在撕裂般地疼，但他不再抗拒这种疼，而是把这道疼变成了掌心的另一只耳朵。

　　血珠子往外渗的时候，他能敏锐地感觉到赵宏腕骨上那道旧疤也在微微发紧。

　　两个人紧贴着，没有脱开。

　　麻绳保持着紧绷的弧度，他死死跟住了。

　　意识深处有什么东西动了一下。

　　不是痛，是有什么被打开了。

　　脊柱深处传来一阵酸胀，像一根绷了很久的弦，终于找到了该落的位置。

　　心脏猛地悸动了一下。

　　沈宿没去看面板，他知道不是推手的问题。

　　是别的东西——悬在头顶的，他一直没敢看的。

　　赵宏把麻绳解下来，扔给沈宿。

　　“绑在柱子上。”

　　他转身走了两步，停了一下，没回头，只偏了偏头，看了一眼沈宿手里的绳子。

　　然后他走了。

　　沈宿把麻绳绕在粗糙的木柱上，推过去，柱子不会退，力沿着麻绳弹回来。

　　弹回来他接不住，绳脱了。

　　脱手，麻绳弹回，抽在柱子上，啪的一声脆响，震得柱面上的积灰簌簌往下掉。

　　第十七次脱手后，他停了下来。

　　他靠在柱子上，左手翻转，拇指指腹压在右腕那截灰蓝布条的死结上。

　　死结极硬，他按压，指腹碾过粗糙布纹，松开，再按压，搓动，一遍又一遍。

　　没有任何意义。

　　不思考源力归零的危机，不推演推手的发力角度，只是一种纯粹的物理确认。

　　用力极大，死结越来越紧，深深勒进皮肉，阻断气血流通，手背血管青筋暴起，指尖发白。

　　痛感上涌，粗糙布纹刮擦手腕新皮，磨出猩红血丝，火辣辣的痛楚盖过肌肉酸胀。

　　他依然在搓动，直到那块皮肉彻底渗出细密血珠，血液的黏腻感和麻绳的粗糙感混合在一起。

　　他闭上眼，任由这种轻微的自残感让脑子彻底清空。

　　傍晚，下小雪。

　　西市口的石板路被雪水浸得发黑，店铺提早收了摊。

　　张掌柜踏着薄雪来到车行，手里提着两坛黄酒。

　　他把酒放在柜台上，大拇指上的铜顶针磕在坛口，当的一声。

　　赵掌柜从账本里抬起头，手搭在算盘上，指节发白。

　　“顺风的刘掌柜今天没去车行。”

　　张掌柜把其中一坛推过去，压低声音，“黑水帮的王胡子去了。他问起沈宿——练的是什么拳，跟谁学的。”

　　赵掌柜没说话。

　　他拆开酒坛，倒了两碗。

　　张掌柜端起碗，手底下压着一张纸条，推到赵掌柜手边。

　　纸条边缘沾着干涸的发黑血迹，盖住了最后几个字。

　　只能看清前半截：王胡子，黑水帮刑堂副手，铜皮短棍，擅长碎骨，已接顺风暗花……

　　赵掌柜看完，把纸条折好。

　　“他问小沈，是想招揽，还是想杀人？”

　　张掌柜笑了笑，比门外的雪还冷。

　　“黑水帮从来不收身上有债的流民。”

　　他端起酒碗喝了一口，放下时碗底磕在柜台上，闷响。

　　“老赵，你那五百文买了他一个月的命。但你觉得，能买得断他惹出来的因果？”

　　赵掌柜没有立刻回答。

　　他端起酒碗，灌了一大口，酒从嘴角溢出来，滴在账本上。

　　他把纸条死死塞进夹层，声音干涩。

　　“长顺还没死绝。因果，长顺自己扛。”

　　夜里，马棚的灯还亮着。

　　沈宿还在练推手。

　　麻绳被汗水浸透，绳头磨出惨白的毛边。

　　他用膝弯接住柱子弹回来的力。

　　膝弯下沉，弹力顺着手臂灌进膝弯，被脚底的冻土吸走。

　　绳子没有脱。

　　推。

　　接。

　　粘。

　　卸。

　　动作越来越顺。

　　不是不疼了，是疼的位置换了——从伤口移到骨头里，从骨头移到筋，从筋移到呼吸。

　　他深吸一口气，肺里灌进来的冷风刮得喉咙生疼，但手掌没停。

　　赵宏端着一碗粗茶进来，冒着热气。

　　“推手不是一天练成的。”

　　他把碗递给沈宿，“我练了两个冬天。”

　　沈宿接过碗，喝了一口。

　　滚烫的茶水刮过喉咙，胃袋一阵抽搐。

　　不是舒服，是痛。

　　他借着这股痛意让身体保持清醒。

　　赵宏看着马棚外面漆黑的夜色。

　　“沉肘你过了。听劲你过了。码头那三关，你也过了。”

　　他顿了顿。

　　“推手是最后一课。学完，你就靠自己了。”

　　马棚外面有人在点灯。

　　点灯的是赵掌G柜。

　　他把油灯搁在柴堆上，没进来。

　　走出去时脚步很轻，怕踩碎薄雪。

　　走了几步，他停了一下，没回头。

　　站了一会儿，然后佝偻着背走了。

　　没说话。

　　灯亮着，就是他的话。

　　沈宿把麻绳解下来，卷好放在青砖旁边。

　　卷起的裤腿放下来时，脚踝隐隐作痛，趟泥步碾出来的骨膜旧伤今天又肿了。

　　雪落棚顶，沙沙作响。

　　就在这细碎的响声里，多了一声闷响。

　　从院墙那边传来的。

　　沈宿睁开眼。

　　没动。

　　他的右臂汗毛竖了起来——听劲告诉他，刚才有超过一百五十斤的重量压在墙头上。

　　他起身，走到院墙下。

　　雪地上，除了一行自己的脚印，空无一物。

　　不。

　　墙角阴影里，有一个用短棍戳出来的圆坑，半寸深，坑底的泥土碾得极实。

　　坑边还留着一点烟灰，没被雪盖住。

　　沈宿蹲下，捏起一点烟灰。

　　指尖传来的触感让他的瞳孔缩了一下——烟灰不是冷的，还有余温。

　　这人蹲了不短的时间。

　　烟灰积了两截，一截是蹲着时弹掉的，一截是翻墙离开时从烟斗里震出来的。

　　在圆坑旁边，用短棍在雪地上画了一个标记。

　　一个缺了口的铜钱。

　　沈宿摸了摸胸口那枚豁口铜钱。

　　冰凉的触感，此刻却一路烫进心口。

　　门外的人知道他。

　　知道他的底牌。

　　他回到马棚，把麻绳在小臂上缠了三圈，打了个死结。

　　然后对着柱子，开始练沉肘。

　　一下。

　　一下。

　　每一肘都砸在麻绳的死结上。

　　肘尖撞上死结的瞬间，麻绳绷紧，小臂上的绳圈勒进肉里，虎口的血重新渗出来。

　　赵宏教他粘。

　　赵宏教他桥。

　　赵宏没教他怎么对付翻墙的人。

　　这一课，他自己上。

　　黑水帮。

　　王胡子。

　　碎骨短棍。

　　缺口铜钱。

　　沈宿一个人站在马棚里，油灯的光照在他脸上。

　　他没有表情。

　　他只是把麻绳又紧了一圈，然后抬起了肘。